12.30.2006

Video: Tributo a Jet Li

Hacia ya un tiempo que queria colgar este video en la web...
Para los amantes del cine de artes marciales (en los cuales me incluyo) esta escena constituye un hito, todo un regalo para la vista donde Jet Li nos ofrece lo mejor de su repertorio.
La escena en concreto corresponde a la pelicula Kiss of Dragon (El beso del dragon) una de las mejores puesta en escena dentro de la filmografia de este actor.

Opinion: Ciudad Juárez.


Ciudad Juárez: Todas son nuestras hijas, todas son nuestras muertas.

No deja de mirar el reloj, consultando sin cesar el lento avance del minutero. Su hija hace una hora que debería de haber llegado a casa, es una
chica responsable, al igual que las otras muchachas que la acompañaban.

Habían decidido salir a las afueras de Madrid para irse de marcha, como suelen referirse los jóvenes al meterse en un local atestado de gente, humo y ruido.

Vuelve a mirar el reloj.

La llama a su móvil, pero parece apagado, también lo están los de sus amigas.

“¿Dónde esta mi hija?”

No pega ojo en toda la noche, alternando del sillón a la mesita donde esta el teléfono y mirando un millar de veces el reloj colgado en la pared, hasta que los primeros rayos de sol despuntan a través de la ventana.

El teléfono suena estrepitosamente.

A oídos de la madre suena distinto.

Le informan que han encontrado el cadáver de la que creen su hija junto a 4 jóvenes mas en un solitario descampado, la voz al otro lado del teléfono parece romperse como el cristal cuando le comunica que ha de acudir al deposito de cadáveres para identificar el cuerpo.

En tan solo una noche le han destrozado la vida.

La noticia se hará publica en el primer informativo de la mañana.

“Se han hallado los cuerpos sin vida de 5 muchachas de entre 16 y 20 años en un descampado a las afueras de Madrid. Según los primeros informes, las jóvenes mostraban claras evidencias de haber sido violadas y torturadas hasta la muerte.”

Este suceso ha sido el primero de una larga serie de asesinatos y desapariciones que se sucederán una vez por semana sin que las autoridades pertinentes hagan nada por evitarlo.

Todas mujeres.
Todas violadas y torturadas.
Todas encontradas a las afueras de Madrid.
Un total, hasta la fecha, de 430 asesinatos y 600 desaparecidas.

¿Es esto ficción? Por supuesto, semejante orgía de sangre no ha ocurrido, al menos no en Madrid.

Sin embargo, los teléfonos no dejan de sonar en Ciudad Juárez (México) desde 1993, donde cada semana desaparece una joven, para ser encontrada a los días semienterrada bajo las arenas del desierto Mexicano o simplemente para desaparecer por completo de la faz de la tierra, siendo para las autoridades del Gobierno de Chihuahua solo un digito mas.

Los detalles de los informes son espeluznantes:

Gladys Janeth Fierro, de 12 años de edad raptada en mayo de 1993, fue encontrada sin vida. Había sido violada y estrangulada.

Silvia Rivera morales, 17 años, aparte de haber sido violada y estrangulada, su cuerpo mostraba evidencias de un sadismo atroz, el seno derecho le había sido cercenado y el izquierdo mostraba marcas de mordiscos.

Silvia Stephanie Sánchez Viesca Ortiz, 16 años, desaparecida el 5 de Noviembre del 2004. Acababa de salir de un torneo deportivo y se disponía a volver a su casa cuando se le perdió la pista.

Samanta Yesenia Carrasco Carrasco tiene 13 años y desapareció el 17 de agosto de 2002, frente a su domicilio.

La lista es larga y con cada hora que pasa sigue creciendo...

En la actualidad nadie ha sido juzgado por estos asesinatos, el Gobierno de Chihuahua centra su atención en ganar políticamente - de manera legitima o ilegítima - a sus adversarios, y los senadores y diputados están mas ocupados en ganar posiciones que en ayudar a mejorar las condiciones de vida de las y los juarenses.

Mas de mil mujeres.

Quizás esta misma noche, un teléfono suena en Ciudad Juárez.


Azhaag.

Links de interés:

http://www.mujeresdejuarez.org/

http://www.nodo50.org/pchiapas/mexico/noticias/juarez.htm

12.24.2006

Mafalda, del genial Quino: "Democracia"



Haz click en la imagen para ampliarla.

Azhaag

12.19.2006

Historia: Carta del Indio Seattle.



Esta carta, escrita por el gran jefe indio Seattle de la tribu Suwamish, fue enviada en 1885 al presidente de los estados unidos, en contestacion a la oferta de comprar las tierras de esta tribu... esta fue su respuesta:

"El gran jefe de Washington envió palabra de que desea comprar nuestra tierra. El gran jefe también nos envió palabras de amistad y buenos deseos. Esto es muy amable de su parte, desde que nosotros sabemos que tiene necesidad de un poco de nuestra amistad en reciprocidad. Pero nosotros consideramos su oferta; sabemos que de no hacerlo así el hombre blanco puede venir con pistolas a quitarnos nuestra tierra.

El gran jefe Seattle dice: "El gran jefe de Washington puede contar con nosotros sinceramente, como nuestros hermanos blancos pueden contar el regreso de las estaciones. Mis palabras son como las estrellas - no se pueden detener". ¿Cómo intentar comprar o vender el cielo, el calor de la tierra? La idea nos resulta extraña. Ya que nosotros no poseemos la frescura del aire o el destello del agua. ¿Cómo pueden comprarnos esto? Lo decidiremos a tiempo.

Cada pedazo de esta tierra es sagrado para mi gente. Cada aguja brillante de pino, cada ribera arenosa, cada niebla en las maderas oscuras, cada claridad y zumbido del insecto es santo en la memoria y vivencias de mi gente. Sabemos que el hombre blanco no entiende nuestras razones.Una porción de muestra tierra es lo mismo para él, que la siguiente; para él, que es un extraño que viene en la noche y nos arrebata la tierra donde quiera que la necesite. La tierra no es su hermana sino su enemiga y cuando la ha conquistado se retira de allí. Deja atrás la sepultura de su padre, no le importa. Plagia la tierra para su hijo, no le importa. Olvida tanto la sepultura de su padre como el lugar en que nació su hijo. Su apetito devorará la Tierra y dejará detrás sólo un desierto. La sola vista de sus ciudades, llenas de pánico a los ojos del piel roja. Pero quizá esto es porque el piel roja es un "salvaje y no entiende... No existe un lugar pacífico en las ciudades del hombre blanco. Ningún lugar para oír las hojas de la primavera o el susurro del vuelo de los insectos. Pero quizá porque yo soy un salvaje no logro comprenderlo, el repiquetear parece que insulta los oídos ¿Y qué vivir, si el hombre no puede oír el adorable lamento del chotacabras o el argumento de las ranas alrededor de una charca en la noche? El Indio prefiere el agradable sonido del viento lanzado sobre la cara del estanque, olfatear el viento limpio por un mediodía de lluvia o esencia del pino. El aire es algo muy preciado para el piel roja. El hombre blanco parece no notar el aliento del aire. Como un agonizante de muchos días, está aterido para olfatear.

Si decidiera aceptar lo haría con una condición.

El hombre blanco debe tratar a las bestias de esta tierra como a sus propios hermanos. Yo soy un salvaje y no entiendo ninguna otra forma. He visto millares de búfalos muertos por el hombre blanco, para que pudiera pasar un tren. Yo soy un salvaje, y no entiendo como el humo del caballo de hierro puede ser más importante que el búfalo, el que nosotros matábamos solamente para poder sobrevivir ¿Qué es el hombre sin las bestias? Si todas las bestias fuéranse el hombre moriría de una gran depresión de espíritu. Cualquier cosa que le pase a los animales le pasará también al hombre. Todos los seres están relacionados. Cualquier cosa que acontezca a la tierra acontecerá también a sus hijos. Nuestros hijos han visto a sus padres humillarse por la defensa. Nuestros guerreros han sentido vergüenza, y han cambiado sus días a la ociosidad, y contaminan sus cuerpos con dulce comida y bebida. Importa poco donde pasaremos el resto de nuestros días - no somos demasiados. Unas pocas horas, unos pocos inviernos y ninguno de los niños de las grandes tribus, que alguna vez vivieron sobre la Tierra, saldrán para lamentarse de las tumbas de una gente que tuvo el poder y la esperanza. Sabemos una cosa que el hombre blanco puede alguna vez descubrir.

Nuestro Dios es su mismo Dios.

Ustedes piensan ahora que lo poseen, como desean poseer nuestra tierra. Pero no puede ser. Él es el Dios del hombre y su compasión es indistinta para el blanco y para el rojo. La Tierra es algo muy preciado para Él, y el detrimento de la Tierra, es una pila de desprecios para el Creador. A los blancos les puede pasar también, quizá pronto, lo que a nuestras tribus. Continúen contaminando su cama y se sofocarán una noche en su propio desierto.

Cuando los búfalos sean exterminados, los caballos salvajes amansados, la esquina secreta de la floresta pisada con la esencia de muchos hombres y la vista rosada de las colinas sazonada de la charla de las esposas ¿donde estará la maleza? se habrá ido ¿Donde estará el águila? se habrá ido. Decir adiós al volar... al cazar... la esencia de la vida empieza a extinguirse...

Nosotros entenderíamos si supiéramos lo que el hombre blanco sueña ¿qué espera describir a sus hijos en las largas noches de invierno? ¿qué visiones arden dentro de sus pensamientos? ¿qué desean para el mañana?... Pero nosotros somos salvajes.

Los sueños del hombre blanco están ocultos para nosotros, y por ello caminaremos por nuestros propios caminos. Si llegamos a un acuerdo será para asegurar su conservación como lo han prometido. Allí quizá podamos vivir nuestros pocos días como deseamos. Cuando el último piel roja se desvanezca de la tierra y su memoria sea solamente una sombra de una nube atravesando la pradera, estas riberas y praderas estarán aun retenidas por los espíritus de mi gente, por el amor a esta tierra como los recién nacidos aman el sonido del corazón de sus padres. Si les vendemos nuestra tierra, ámenla como nosotros la hemos amado. Preocúpense de ella, como nosotros nos hemos preocupado. Mantengan la tierra como ahora la adquieren, con toda su fuerza, con todo su poder y con todo su corazón. Presérvenla para sus hijos, y ámenla como Dios nos ama a todos nosotros.

Una cosa sabemos; su Dios es nuestro Dios. La tierra es preciosa para EL. Ni el hombre blanco está exento de su destino.

jefe indio Seattle de la tribu Suwamish

Azhaag

12.18.2006

Video: 35 pelotazos en 32 segundos!!!

¿Es posible tal prodigio?
¿Acaso no rompe con todas las leyes de la fisica?
35 pelotazos en tan solo 32 segundos o_O
Yo todavia me estoy riendo...


12.01.2006

Poema: Mi barca, de Manuel Benitez Carrasco.

















Mi barca.


La barca...la barca...
con sólo decir... la barca...
huele a marisma la boca
y sabe a sal la palabra.
Así...La barca...la barca...
con sólo decir... la barca...
¿Qué cuanto quiero por ella?
Venga conmigo a la playa.
Por una quilla de oro
y dos remos de esmeralda
le vendo... el aire que lleva dentro
por una rosa de nácar...
la arena donde se acuesta.
y por un timón de plata...
ese mar en dormivela
en el fondo de la barca
donde estrellas marineras
reman de noche a sus anchas.
Aire, arenas y agua
¡todo le vendo!...menos la barca.
Aquí la tiene: bonita,como una mujer casada;

por la quilla, sueño verde;
por la vela, nieve blanca.
Cuando está en la playa
pienso si soñará con el agua;
cuando está en el agua
digo si soñará con la playa.
La trato como una mujer
y así está ella;
le saltan la presunción y el orgullo
cuando duerme y cuando anda.
¿Con decirle, que le viene pequeña toda la playa!
Que en esto de los amores
mujer y barca se pasan
de orgullosas, por queridas;
de presumidas, por guapas.
Y cuando se lanza al mar
además de guapa, brava.
Mete el pecho, hunde el casco;
se enjoya de espuma blanca,
cruje el agua en las amuras,
ella, altiva, la rechaza,
y cuando se deja atrás
la nieve, el oro y el nácar, se esponja, se espuma,

se contonea y se acicala,
como hembra que se sabe fina, bonita y andas.
¡Una reina no sería tan reina como mi barca!
Y si viera cuando corre¡
Caballo con la crin blanca
que va levantando polvo
de espuma sobre esmeralda.
¿Qué cuando quiero por ella?
¡Mi barca no es solo barca!
Cuña, mástil, timón, remo,
quilla verde y vela blanca.
Mi barca es la sal del mar
que se hizo piropo y gracia,
con un nombre: soledad
sobre este nombre: mi barca.
La barca...la barca...
con sólo decir... la barca...
huele a marisma la boca
y sabe a sal la palabra.
Así...La barca...la barca...
con sólo decir... mi barca...
¿Qué cuanto quiero por ella?

¡Mi barca no es solo barca!

Manuel Benítez Carrasco.

11.30.2006

Una imagen vale mas que mil palabras: #04

















"Fragilidad tienes nombre de mujer."
(William Shakespeare)

11.29.2006

Relato: El autobús.


El autobús.

Odio los autobuses.
En ellos uno se puede encontrar absolutamente de todo, viene a ser una especie de microcosmos en el cual, si quieres salvaguardar tu integridad, has de aprender cuanto antes unas sencillas reglas.

La primera y mas importante, respira por la boca.
Nada mas entrar, tus pituitarias detectaran toda clase de olores, el sudor del tío gordo del fondo, que es de los que piensan que si el no es capaz de olerse a si mismo es que no huele para los demás, el aliento fétido de la mujer que habla, a escasos centímetros de ti, con su hermana sobre la de ruido que lían sus vecinos con la música a todo trapo, un potente y reciente olor a mierda, en el mas amplio sentido de la palabra, del infante que acaba de estrenar el pañal mientras berrea la noticia a su madre... en fin, con eso desde luego queda plenamente cubierto el sentido del olfato, por desgracia, los otros 4 restantes también se llevan lo suyo.

Una vez que consigues llegar, después de restregarte con todo el mundo, a tu asiento (regla de oro para los no abezados en el asunto: antes de colocar tus posaderas y tus vaqueros nuevos, comprueba que el hijo de puta que suele obtener algún tipo de desahogo sexual pegando chicles en los asientos, no ha cogido aun este autobús), contemplas al variopinto grupo de personajes que suelen frecuentar los autobuses.

Hay de todo... y lo que realmente asusta es que no solo están en este autobús en concreto, están en todos.

Por un lado esta el loco de turno, aquel que habla con su compañero de asiento y le ríe enérgicamente alguna gracia, al segundo descubres que no hay nadie sentado al lado suyo... luego tenemos a la señora, estadísticamente de un grosor equiparable al de un tonel, que acaba de salir del “súper” con 300 bolsas por mano, como si tuviera pensado hibernar todo el invierno, “normal que este así”, piensas.

Si miras hacia el pasillo veras al “niño cabron”, normalmente de un metro de estatura, una cara de bicho que no puede con ella y siempre portando algún objeto con el que incordiar a distancia (las pelotas de goma, esas que las haces botar y pueden pasar horas antes de detenerse, suele ser el “arma” preferida de este nano-terrorista), con ella o con algún objeto de igual o similar eficacia te amargara todo el trayecto.

¿Recuerdan al bebe cagon? Suele defecar con una sincronicidad increíble, nada mas cerrarse, contigo dentro, las puertas del autobús y tras echar el “regalito” comenzara con su serenata, y claro, con esos pulmones recién estrenados, lo tendrás chillando y pataleando hasta el fin del trayecto.
En fin, piensas, es hora de aislarse sensorialmente de este circo con tu querido mp-3, mientras rebuscas entre tu mochila, descubres horrorizado al encontrarlo, que no tienes pilas.
De repente el autobús se detiene a recoger mas pasajeros, la mueca de horror se acentúa al observar que se trata del “abuelo”, dentro del elenco de criaturas que habitan el autobús, “el abuelo” es por meritos propios el mas temido.

No te servirá de nada que te escondas tras el asiento, te vera de todas formas, y poco importa que estén la gran mayoría de asientos libres, ira a sentarse junto a ti.Una vez sentado a tu vera comenzara a narrarte con todo lujo de detalles su vida y la de sus congeneres, como si te conociera desde siempre.
He de salir de aquí ya, piensas... mientras pasas por delante del abuelo comentándole que esta es tu parada, el sigue contándote que a cada invierno que pasa le duelen mas las varices.

El niño de la pelota te la tira a la cara.
En otra situación se la harías tragar, pero necesitar salir de allí ya.

-Esta juventud... sabes, mi nieto tendrá mas o menos su edad, resulta que hace dos días... –comienza de nuevo el abuelo.
Corre y no mires atrás.

De repente un alud de naranjas y manzanas se cierne sobre ti, a la gorda de las bolsas se le han volcado un par de ellas.
El niño de la pelota te vuelve a dar con ella.
Corre...
Pasas junto al loco y le oyes murmurar algo a ese colega que solo el parece ver.

-No, no tío no... no puedo meterle fuego al autobús... o si?? –Estas a punto de saltar del autobús en marcha rompiendo la ventana, pero este se detiene, es tu parada.

Respiras aliviado, los pajarillos cantan y estas de nuevo en tu mundo, ese que dejastes hace media hora para subir a ese manicomio con ruedas. Te paras a observar como se aleja, el niño de la pelotita se despide de ti siniestramente con la nariz despachurrada contra el cristal.

-¿Era el 7? Mierda... lo he perdido. –te pregunta alguien que llega jadeando hasta la parada.

-Si, se ha ido hace un momento. –contestas.

Te suena de algo el chaval, su cara te resulta familiar, pero no terminas de encajarlo.

-Bueno, no importa. El otro ha de estar al llegar –te dice mientras observas como se mete en la boca al menos 6 chicles.

Ya sabes quien es... te vas de aquel sitio dejándolo atrás y cagandote en la madre que lo parió.

Azhaag

11.28.2006

Una imagen vale mas que mil palabras: #03


















"No hay malas hierbas ni hombres malos; sólo hay malos cultivadores."
(Victor Hugo)

Poema: El Cuervo, de Edgar Allan Poe.


The Raven (El Cuervo) publicado en Enero de 1845
por el genial Edgar Allan Poe.
Virginia, esposa de Poe, por aquel entonces se encontraba en un estado de salud bastante precario y una mañana, en compañia de su esposo, ve interrumpida la cancion que entonaba alegremente cuando, ante la perplejidad de Poe, cae fulminada al suelo vomitando una riada de sangre, la tuberculosis se habia manifestado con total virulencia (enfermedad que marcara mucho la vida de Poe, al arrebatarle a sus seres mas queridos).
Desde entonces Virginia se mostrara ausente, siempre postrada en la cama, es entonces cuando Poe cae en el alcohol con mas fuerza que nunca, al ver como su esposa
se aleja de el por momentos. Es entonces cuando una figura alada comienza a revolotear en el universo Poe, una figura negra como la noche, Poe comienza a dar forma a la que sera su obra mas afamada.
Virginia falleceria en Enero de 1847, siendo el punto y final en la vida de Poe, el cual ya nunca abandonaria el mundo de sombras en el que se vio inmerso a raiz de la muerte de su esposa.

El Cuervo

Cierta noche aciaga, cuando, con la mente cansada,
meditaba sobre varios libracos de sabiduría ancestral
y asentía, adormecido, de pronto se oyó un rasguido,
como si alguien muy suavemente llamara a mi portal.
"Es un visitante -me dije-, que está llamando al portal;
sólo eso y nada más."

¡Ah, recuerdo tan claramente aquel desolado diciembre!
Cada chispa resplandeciente dejaba un rastro espectral.
Yo esperaba ansioso el alba, pues no había hallado calma
en mis libros, ni consuelo a la perdida abismal
de aquella a quien los ángeles Leonor podrán llamar
y aquí nadie nombrará.

Cada crujido de las cortinas purpúreas y cetrinas
me embargaba de dañinas dudas y mi sobresalto era tal
que, para calmar mi angustia repetí con voz mustia:
"No es sino un visitante que ha llegado a mi portal;
un tardío visitante esperando en mi portal.
Sólo eso y nada más".

Mas de pronto me animé y sin vacilación hablé:
"Caballero -dije-, o señora, me tendréis que disculpar
pues estaba adormecido cuando oí vuestro rasguido
y tan suave había sido vuestro golpe en mi portal
que dudé de haberlo oído...", y abrí de golpe el portal:
sólo sombras, nada más.

La noche miré de lleno, de temor y dudas pleno,
y soñé sueños que nadie osó soñar jamás;
pero en este silencio atroz, superior a toda voz,
sólo se oyó la palabra "Leonor", que yo me atreví a susurrar...
sí, susurré la palabra "Leonor" y un eco la volvió a nombrar.
Sólo eso y nada más.

Aunque mi alma ardía por dentro regresé a mis aposentos
pero pronto aquel rasguido se escuchó más pertinaz.
"Esta vez quien sea que llama ha llamado a mi ventana;
veré pues de qué se trata, que misterio habrá detrás.
Si mi corazón se aplaca lo podré desentrañar.
¡Es el viento y nada más!"

Mas cuando abrí la persiana se coló por la ventana,
agitando el plumaje, un cuervo muy solemne y ancestral.
Sin cumplido o miramiento, sin detenerse un momento,
con aire envarado y grave fue a posarse en mi portal,
en un pálido busto de Palas que hay encima del umbral;
fue, posóse y nada más.

Esta negra y torva ave tocó, con su aire grave,
en sonriente extrañeza mi gris solemnidad.
"Ese penacho rapado -le dije-, no te impide ser osado,
viejo cuervo desterrado de la negrura abisal;
¿cuál es tu tétrico nombre en el abismo infernal?
"Dijo el cuervo: "Nunca más".

Que una ave zarrapastrosa tuviera esa voz virtuosa
sorprendióme aunque el sentido fuera tan poco cabal,
pues acordaréis conmigo que pocos habrán tenido
ocasión de ver posado tal pájaro en su portal.
Ni ave ni bestia alguna en la estatua del portal
que se llamara "Nunca más".

Mas el cuervo, altivo, adusto, no pronunció desde el busto,
como si en ello le fuera el alma, ni una sílaba más.
No movió una sola pluma ni dijo palabra alguna
hasta que al fin musité: "Vi a otros amigos volar;
por la mañana él también, cual mis anhelos, volará".
Dijo entonces :"Nunca más".

Esta certera respuesta dejó mi alma traspuesta;"
Sin duda - dije-, repite lo que ha podido acopiar
del repertorio olvidado de algún amo desgraciado
que en su caída redujo sus canciones a un refrán:
"Nunca, nunca más".

Como el cuervo aún convertía en sonrisa mi porfía
planté una silla mullida frente al ave y el portal;
y hundido en el terciopelo me afané con recelo
en descubrir que quería la funesta ave ancestralal repetir:
"Nunca más".

Esto, sentado, pensaba, aunque sin decir palabra
al ave que ahora quemaba mi pecho con su mirar;
eso y más cosas pensaba, con la cabeza apoyadas
obre el cojín purpúreo que el candil hacía brillar.
¡Sobre aquel cojín purpúreo que ella gustaba de usar,
y ya no usará nunca más!

Luego el aire se hizo denso, como si ardiera un incienso
mecido por serafines de leve andar musical.
"¡Miserable! -me dije-. ¡Tu Díos estos ángeles dirige
hacia ti con el filtro que a Leonor te hará olvidar!
¡Bebe, bebe el dulce filtro, y a Leonor olvidarás!".
Dijo el cuervo: "Nunca más".

"¡Profeta! -grité-, ser malvado, profeta eres, diablo alado!
¿Del Tentador enviado o acaso una tempestad
trajo tu torvo plumaje hasta este yermo paraje,a esta morada espectral?
¡Mas te imploro, dime ya,dime, te imploro,
si existe algún bálsamo en Galaad!
"Dijo el cuervo: "Nunca más".

"¡Profeta! -grité-, ser malvado, profeta eres, diablo alado!
Por el Díos que veneramos, por el manto celestial,
dile a este desventurado si en el Edén lejano
a Leonor , ahora entre ángeles, un día podré abrazar".
Dijo el cuervo: "¡Nunca más!".

"¡Diablo alado, no hables más!", dije, dando un paso atrás;
¡Que la tromba te devuelva a la negrura abisal!
¡Ni rastro de tu plumaje en recuerdo de tu ultrajequiero en mi portal!
¡Deja en paz mi soledad!¡Quita el pico de mi pecho y tu sombra del portal!
"Dijo el cuervo: "Nunca más".

Y el impávido cuervo osado aun sigue, sigue posado,
en el pálido busto de Palas que hay encima del portal;
y su mirada aguileña es la de un demonio que sueña,
cuya sombra el candil en el suelo proyecta fantasmal;
y mi alma, de esa sombra que allí flota fantasmal,
no se alzará...¡nunca más!

11.27.2006

Una imagen vale mas que mil palabras: #02

























"El alma que hablar puede con los ojos también puede besar con la mirada."
(Gustavo Adolfo Bécquer)

11.23.2006

Relato: Puerta al Infierno, sangre en el Cielo.

Hoy tenemos un invitado de excepcion, el amigo Luis Bermer, el cual no trae uno de sus geniales relatos de terror. Si quereis saber algo mas acerca de el o si os quedais con ganas de leer mas relatos suyos, visitad su pagina personal:

http://www1.webng.com/luisbermer/index.htm

Ahi os dejo a solas con este relato...



Puerta al Infierno, sangre en el Cielo.

Estaban sentados sobre la roca, juntos.
Se besaron con ternura. Desde lo alto de la colina dominaban toda la extensión del valle; sus campos de cultivo, los estrechos senderos que conectaban casas aisladas, sus pequeños oasis flanqueados por palmeras y, al fondo, su querida ciudad, ancestral, bajo la protección de las montañas.

Contemplaban abrazados la lenta caída del sol tras el horizonte, que reflejaba sobre las escasas nubes la profunda gama del rojo; el lienzo de un pintor magistral, inhumano.

-Qué bonito…¿verdad? –dijo ella.
-Sí…-susurró él.

Las primeras luces artificiales decoraron el valle, las diminutas ventanas y calles de la ciudad. Las nubes habían aumentado, conformando un manto anaranjado que tornaba, inexplicablemente, hacia un rojo cada vez más brillante.
El sol se había retirado, pero la luminosidad crecía tras las nubes.
En silencio se miraron y volvieron a alzar la vista, sin comprender porqué este atardecer era tan diferente a cualquier otro que recordaran. Distantes truenos recorrían la cúpula; resplandores eléctricos iluminaban el rojo creciente desde dentro, como en una digestión de luz pura.

Comenzó a llover.

Sangre.

Los rostros desencajados, goteantes, se miraron aterrorizados, extendiendo las palmas de las manos en medio de la tempestad, sin poder creer lo que estaba ocurriendo.
¿Cómo podía Alá permitir que las pesadillas abandonasen su cárcel del sueño? El viento golpeaba con su cortina carmesí, arrastrando el orgánico olor del óxido, dulzón, sofocante. Los relámpagos eran venas blancas, momentáneamente visibles entre estallidos ensordecedores.

Ciclópeos pilares quebrados y fragmentos de mampostería caían, desde las alturas, sobre el cuerpo postrado de su ciudad, bañada en sangre. Un inmenso torbellino de negrura horadaba el cielo, engullendo las nubes en voraz espiral. Y desde sus entrañas, vomitados entre chillidos monstruosos, escaparon cientos de bestias aladas formando una plaga negra, que se precipitó sobre el mundo de los inocentes. Y con ellas, la certeza de muerte. Despiadada. Absurda. Cruel.

¿Quién aseguró que el infierno enclavaba sus raíces en las profundidades de la tierra?


* * *
La puerta al infierno estaba abierta.

Oleadas de horrores sin nombre escapaban por ella, libres a su sed de muerte.
Cada boca escuchó su propio grito de agonía antes de morir; el dolor se experimentó en todas sus magnitudes. Los ríos de sangre que fueron calles arrastraban restos humanos.
La ciudad que era carne abierta, huesos rotos, clamó por un auxilio que no nunca llegó. El mundo no luchó contra el horror; miró hacia otro lado. Avergonzado. Aterrorizado.
Cuando la lluvia de sangre cesó, el fuego comenzó a torturar el cuerpo que aún vivía sin vida. Y un cuerpo sin cabeza ya no puede gritar.
En lo alto de la colina, a él lo mataron rápido; sólo le abrieron el abdomen para obligarlo a comer sus vísceras. Ella no tuvo tanta suerte.
Las palabras no deben intentar la recuperación de aquello que no pueden transmitir.
Para los artesanos del dolor, la carne guarda infinitas formas.
* * *
La puerta al infierno sigue abierta.

Nicaragua, Corea, Vietnam…ahora Irak. Ellos siempre han tenido la llave que abre la puerta. Ellos siempre han sido valientes para abrir la puerta. Ellos siempre han sabido cuál es el momento justo para abrir la puerta. Pero nunca supieron como cerrarla.

No existe llave para cerrarla.
Y la puerta al infierno sigue abierta.
Luis Bermer.
Visita www1.webng.com/luisbermer/ ...si te atreves...

11.12.2006

Pequeños grandes momentos #01


"Starling descubrio que acababa de canjear la sensacion de tener miedo por la de sentirse ruin. De escoger entre las dos, preferia tener miedo.

-Páseme el cuestionario.

Starling depositó la sección azul en la bandeja y la empujó.
Permaneció sentada y quieta mientras Lecter lo ojeaba sin excesivo interés.

-¿Cree usted, agente Starling -dijo él dejando el cuestionario en la bandeja -, que realmente puede hacer mi diseccion con este insuficiente y romo bisturi?

-No. Lo que creo es que usted puede prestar una inestimable colaboracion y ayudarnos a profundizar en este estudio.

-¿Y que razon habria de inducirme a hacer tal cosa?
-La curiosidad.
-¿Curiosidad de que?
-De saber por que esta usted aqui. De averiguar lo que le sucedio.
-No me sucedio nada, agente Starling. Yo sucedi. No acepto que se me reduzca a un conjunto de influencias.
En favor del conductismo han eliminado ustedes el bien y el mal, agente Starling. Han dejado a todo el mundo en cueros, han barrido la moral, ya nadie es culpable de nada. Mireme, agente Starling. ¿Es capaz de afirmar que yo soy el mal? ¿Soy la maldad, agente Starling?
-Creo que ha sido usted destructivo, lo cual para mi equivale a lo mismo.
-¿Solamente la maldad es destructiva? Si las cosas son tan simples, segun tal razonamiento, las tormentas son la maldad. Y el juego, que tambien existe, y el granizo. Los que asi piensan lo echan todo en un mismo saco que lleva por nombre "obra de dios".
-Todo acto deliberado...
-Para entretenerme colecciono noticias de derrumbamiento de iglesias. ¿Se ha enterado del que acaba de producirse en Sicilia? ¡Maravilloso! Se desplomo la fachada aplastando a sesenta y cinco beatas que asistian a misa mayor. ¿Fue eso maldad? Si acordamos que si, ¿quien la causo? Si El esta ahi arriba, creame, agente Starling, se regocija.
El tifus y el cisne, todo procede el mismo sitio."

El silencio de los Corderos de Thomas Harris.

10.30.2006

Una imagen vale mas que mil palabras: #01















"Protégeme, que yo te protegeré". (Petronio)

10.19.2006

Video: Tributo a Muhammad Ali

Ya os hable de el en el articulo "Mis heroes visten de negro", ahora me gustaria que lo vierais en accion.
Un sensacional trabajo de montaje que recoge toda la trayectoria de Ali. Miradlo, miradlo... y decidme si no parece flotar... Ali bumajeee!!!

10.03.2006

Video: Traeme el "reflex"...

Todos hacemos tonterias a la hora de ligar, es un axioma humano... o por lo menos masculino.
Decimos gilipolleces, hacemos el ganso o realizamos ocurrencias de lo mas variopintas como la que se le ocurrio a nuestro amigo, personalmente dudo mucho que el chaval conquistara a la chica... juzgquen ustedes mismos.

10.02.2006

Opinion: Mis héroes visten de negro.


Mis héroes visten de negro.

“Volvamos a esos días felices en los que aun había héroes.”
Bette Davis.


De pequeño, incluso hoy por hoy, siempre me ha fascinado la mitología que se entrevé detrás de los comics.
Grandes héroes defensores de la verdad y la justicia, siempre presurosos a tender una mano a los mas desfavorecidos y
en alzar el puño contra las injusticias con las que acometen los malvados.

Spiderman, Batman, Daredevil o Punisher eran algunos de mis favoritos, y en mi infancia se convirtieron en un referente.

Hasta que un día me dio por pensar, en analizar a mis héroes viñeta a viñeta.

En averiguar que era lo que les motivo a hacer el bien, a llevar a cabo sus numerosas buenas obras, y francamente, el echo que impulso a mis héroes a hacer el bien no era para nada glorioso, la venganza era el denominador común en todos ellos.
La muerte de un familiar impulso a todos ellos a calzarse las mallas y comenzar a hacer el bien.
Y entonces me pregunte, ¿Acaso el ser humano necesita una excusa para hacer el bien, se requiere de un motivo para hacer lo correcto?

Desde luego los guionistas y creadores de mis héroes pensaban que si, y para ellos la venganza por la perdida de los seres queridos era el mejor aliciente. Desde entonces, no le volví a reír las agudas ironías al viejo trepamuros, ni a henchirme de orgullo a ver a Frank Castle aniquilar a cualquier esbirro que se atreviera a apuntarle con su arma.
Sus motivos acerca de la justicia carecían de valores para mi y su sentido de la moralidad se asentaba tembloroso sobre la venganza.

Entonces me inquiete al pensar si ocurriría igual en la vida real.

¿Nadie ha hecho nunca lo correcto sin esperar mas recompensa que el haber echo algo bien?

Por fortuna, no fue así. La historia estaba repleta de personas a las cuales mirar con admiración, de acuerdo que son pocas, muy pocas, y que están muy dispersas por todo el globo, pero están hay que es lo que importa.
No me costo dar con ellas, da igual que siguiesen vivas o por lo contrario hubiesen fallecido hace años.

Sus ideas y su paso por este mundo dejo tal huella que rompió la línea del olvido que suele trazar la muerte y consiguieron ganarse un eco en el tiempo.
Nombres e ideales mucho mas acordes con la definición de héroe que yo poseía.

Martín Luther King (1929- 1968) defensor de la libertad y la igualdad racial, su poder y sus armas fueron la
no-violencia sustentada por su inigualable oratoria en pro de erradicar por completo la segregación racial.
Sus argumentos eran tan convincentes y poseía ese “algo” con los que muy pocos nacen, que era capaz de mover masas y que estas comprendiesen que la violencia como forma de defender sus ideales no eran el camino para hacer entrar en razon al mundo.
Pero como todo héroe este tenia a su antagonista, no poseía un rostro o tal vez tuviera demasiados, lo que importa es que la única forma de hacerle callar y cortar así el movimiento que estaba originando vino en forma de bala con la cual creyeron enterrarlo para siempre.
Pero lejos de sumirlo en el olvido, lo convirtieron en todo un mártir de la igualdad, la justicia y la libertad.

Al poco de topar con este héroe de carne y hueso, y gracias a mi afición al deporte, di con otro.
Lo vi por primera vez en un programa especial que emitieron en televisión acerca de los mas grandes púgiles del mundo del Boxeo.

Hay estaba en el ring, danzando alrededor de su contrincante con la seguridad que poseen aquellos que no dudan ni por un instante en si mismos, brincaba con una elegancia y acierto que volvían loco al otro púgil, mientras no cesaba de dar “picotazos” con su zurda; parecía flotar. No aparte los ojos del televisor y le pregunte a mi padre el nombre de ese boxeador que me había maravillo en apenas unos segundos de combate.

- Es Muhammad Ali, campeón del mundo de los pesos pesados – me respondió.

Muhammad Ali (1942) considerado el boxeador mas “completo” de todos los tiempos.
Se hizo con el titulo de campeón del mundo de los pesos pesados por primera vez en 1964 al derrotar a Charles «Sonny» Liston.
Las apuestas estaba 7 a 1 en contra de Ali, pero fue en ese combate donde Ali forjo su leyenda al lograr su primer titulo mundial.

"¿Quién es el más grande? ¡Comeos vuestras palabras! Yo he echo temblar el mundo! "

Grito a los medios de comunicación que lo daban como perdedor antes siquiera de enfundarse los guantes.
Tras esto se le fue privado del cinturón de campeón y de su licencia por negarse a unirse a filas en la guerra de Vietnam al declarar:

“¿Por qué me piden ponerme un uniforme e ir a 10.000 millas de casa y arrojar bombas y balas a gente de piel oscura en Vietnam mientras los llamados Negros en Louisville son tratados como perros y se les niegan los derechos humanos más simples?
No, no voy a ir a 10.000 millas y dar la cara para ayudar a asesinar y quemar a otra pobre nación simplemente para continuar la dominación de los esclavistas blancos.

Este es el día en que tales maldades debe llegar a su fin.

Estoy avisado que tomar tal decisión me costaría millones de dólares. Pero lo he dicho una vez y lo diré de nuevo. El enemigo real de mi gente está aquí.

No denigraré mi religión, ni mi gente ni a mi convirtiéndome en un instrumento para esclavizar a aquellos que están luchando por su propia justicia, libertad e igualdad. Si yo pensara que la guerra iba a traer libertad e igualdad a veintidós millones de los míos no me hubieran reclutado, me uniría mañana. No tengo nada que perder por alzarme por mis creencias. Así que iré a la cárcel, ¿y qué?
Hemos estado en prisión durante cuatrocientos años”.

A pesar de su problema con el ejército, Ali luchó con "el pulpo" Ernie Terrell el 6 de febrero de 1967.
Terrell había sido invicto durante cinco años y había sostenido la versión del titulo WBA que le habían
arrebatado a Ali.
Antes de la pelea, Terrell se había negado a llamarle por su nuevo nombre (Cassius Clay, cambio su nombre de esclavo por Muhammad Ali).
Como resultado, Ali le gritó todo el tiempo en la pelea:
"¿Cómo me llamo?, Tío Tom!" mientras le daba una enorme cantidad de golpes a Terrell.
Muchos espectadores culparon a Ali de haber "llevado" a Terrell para castigarlo más aún. "Llevarlo" es mantenerlo sin KO a un oponente más débil y castigarlo en el ring hasta el final.

Muhammad Ali puede jactarse de ser el único boxeador que ha logrado en tres ocasiones el titulo de Campeón del mundo de los pesos pesados.
Todo un luchador con los guantes o sin ellos, dentro o fuera del ring.

Al siguiente no lo vi; lo oí.
El locutor de radio pronuncio un nombre que hasta ese momento no había oído mencionar nunca, y el calificativo
de “grande de la música” con el que le premio, hice que prestase mas atención aun si cabe a ese punto en el vacío que todos miramos cuando oímos música.
Y entonces lo oí; creo recordar que fue “What´d I say”.
Y como los dos citados arriba, el poseía también esa magia que capta nuestra atención en apenas unos instantes. Su nombre, Ray Charles Robinson.

Ray Charles Robinson (1930-2004) se podría decir que la vida de Ray no fue para nada un lecho de rosas, a los 7 años de edad, por una enfermedad no tratada debido a la pobreza de la familia, Ray pierde la vista a causa de un glaucoma. Y es que como Ray declararía años adelante referente a la situación económica de su familia: “nada mas abajo que nosotros, excepto la tierra”.

Presente de la minusvalía de Ray su madre lo envía a la St. Augustine School, un centro de atención y caridad para invidentes, donde aprende a leer y escribir Braille, algo de mecánica de automóviles y, de manera crucial para su vida, le permiten que desarrolle todas sus inquietudes acerca de la música.
De manera autodidacta, Ray aprende la interpretación de diferentes instrumentos musicales, entre ellos el piano y el saxofón. Ray aprende a componer música en su cabeza y cómo expresarla.
Una vez abandonada la escuela y tras morir su madre, Ray vagabundea por los locales de música donde de forma gradual va ganando reconocimiento, pero su lanzamiento al estrellato le llegaría con su canción, “I Got a Woman”, verdadero pistoletazo de salida hacia el estrellato.

Los grandes hits se sucedieron de manera ilimitada: en 1954 aparece "Things That I Used to Do", todo un éxito del Rythm & Blues. Siguieron, entre otros: "Hallelujah I Love Her So", "Drown in My Own Tears", "I Can't Stop Loving You" y "America the Beautiful".
El trabajo ya estaba hecho, Charles tenía su propio estilo, único y exitoso y nada fácil de catalogar, una magistral fusión de la música originaria de New Orleans, con Soul, Gospel, Country y Jazz.

Todo un genio de la música que no dejo que su minusvalía se interpusiera en su vida, “para tocar basta con tener alma” solía decir.
A lo largo de su carrera gano mas de 12 grammys por interpretaciones y grabaciones.Alcanzando por meritos propios un lugar entre los grandes de la música.

Como decía al principio, mis héroes ya no están confinados en una viñeta, son de carne y hueso.
Todos han sido capaces de hacer frente a las vicisitudes de la vida hasta lograr sus objetivos. Todos se irguieron ante las dificultades, mas ninguno se oculto tras un antifaz; a lo sumo, mis héroes “visten” de negro.

Azhaag
Articulo de Azhaag, Ilustracion de Espeton

9.25.2006

Video: Tigre VS Cocodrilo...

La madre naturaleza ha demostrado en infinidad de ocasiones lo creativa que puede llegar a ser creando a verdaderos depredadores, a cada cual mas letal...
Pero que ocurre cuando se encuentran cara a cara un Tigre (1,80 m de tamaño y llegando a alcanzar los 300 quilos de peso) con un Cocodrilo (llegan a alcanzar mas de 7 m).
Dos maximos exponentes de ferocidad dentro del reino animal.
Toda una lucha de titanes, que rara vez, llega a contemplar el ojo humano...

9.10.2006

Noticias: Mas de 100 visitas...!!


Hemos roto la barrera de las cien visitas...
¡¡Muchas gracias a todos!!

En breve subiremos nuevo material, un nuevo relato y un articulo que espero sea de vuestro interes, en estos momentos el amigo Espeton se esta encargando de la realizacion de las ilustraciones que acompañaran a ambos escritos.
Un saludo.

Azhaag

9.06.2006

Video: "Manamana tutuuuuutururu..."

Todos los pedagogos, habidos y por haber, coincidiran conmigo en que si de pequeño no bailastes al ritmo de esta pegadiza cancioncilla, no llegaras a nada en la vida... asi de simple.
Por lo que si de crio cometistes la temeridad de irte a jugar a las canicas en lugar de ver este video, ahora puedes subsanar tu error.

Sencillamente genial, esto si era una programacion Infantil como dios manda y no la mierda de Pokemon&Cia que ven los enanos ahora...



Azhaag

9.05.2006

Noticias: Ya tenemos contador de visitas...


Poco a poco comienza a parecer una web de verdad, ya tenemos al menos, un contador de visitas...
Lo que todavía no consigo plantear es el dichoso sistema de Secciones, por lo que de momento tendremos que seguir publicando como hasta ahora...

Antes de irme comunicaros que en breve subire un articulo... estad al loro!!
Un saludo.

Azhaag

8.30.2006

Relato: ¿Quién está ahí?

¿Quién está ahí?

“Ser visto es la ambición de los fantasmas; ser
recordado, la de la muerte”Anónimo.

En la oscuridad del corredor tan solo se oían un par de respiraciones, ambas muy distantes entre si. Una, pausada y profunda, la otra, nerviosa e irregular.

Esa noche Dylan sabia que se encontraba completamente solo en el largo corredor, el guardia encargado de su custodia se encontraba, como cada noche, escuchando el programa musical de Angie Lawrence, muy lejos de su celda; el no era quien exhalaba ese aliento que había echo que se despertase de su camastro sobresaltado. Muy despacio se incorporo, sintiendo el frió suelo en sus pies descalzos, y se acerco a los barrotes que delimitaban su celda.

-¿Ben, eres tu? –pregunto casi con un susurro. -¿Estas hay muchacho?.
Ben, el guardia encargado de la vigilancia nocturna, se encontraba tarareando en su despacho al ritmo de “Amazing Grace” del genial Ray Charles, muy lejos para oír la pregunta del recluso.
Desde su celda, Dylan seguía observando el largo pasillo de azulejos blancos que se extendía ante el, este se encontraba casi en penumbra, de forma equidistante y situadas un metro por encima de cada celda, unas sucias bombillas arrojaban una mortecina luz, sin embargo, Dylan seguía sin ver a nadie en el pasillo pero aun alcanzaba a oír el sonido de esa respiración profunda que se mantenía en la otra punta del corredor.
-¿Hay alguien ahi? –pregunto con mas firmeza.

No se oyó palabra alguna; tan solo aquella respiración.
-¡Se que estas hay, te estoy oyendo! –grito hacia las sombras.
No podía ser otro recluso, –pensó sin apartar su vista del largo corredor- no tenia sentido realizar un traspaso a estas horas de la noche. Calculo que deberían ser al menos las 3 de la madrugada, apoyo la cabeza en su almohada cerca de las 12 y esa sonora respiración hizo que la levantase un par de horas mas tarde. ¿Cómo iban a traspasar a un recluso en plena madrugada? Y de haberlo echo antes, sin duda el revuelo lo habría despertado, estas celdas producen un sonoro chirriar cuando se abren por cualquier motivo, además, si se había desvelado por el sonido de esa respiración, como no percatarse si... la respiración; había cesado.

Se mantuvo un segundo en la misma posición, congelado como una estatua, con la cabeza ligeramente apoyada sobre los barrotes de la celda, atento al menor ruido; pero allí nada rompía el silencio.

Giro sobre sus talones con mil inquietudes en la cabeza, decenas de hipótesis para explicar aquella sonora respiración bullían en su mente, mas ninguna terminaba por convencerlo, y esto, en la penumbra de su celda y con la única compañía que le brindaba aquel rostro que el sucio espejo le devolvía, lograba que se le erizase la piel. No estaba a mas de 1 metro de su camastro cuando, de entre las sombras del corredor, volvió a surgir aquella respiración. Se quedo inmóvil en el centro de su celda, con los puños apretados para contener el miedo, cerro los ojos y acallo un momento su respiración para alcanzar a oír con mayor claridad aquel jadeo. Como la vez anterior se encontraba distante de su celda, cerca de donde el largo corredor moría en la puerta blindada que daba acceso a este, pero la oscuridad era densa, y allí se mantenía escondido quien exhalaba aquel aliento. Dylan seguía quieto en el centro de su celda, agudizando el oído para no dejar pasar por alto ni el menor de los susurros que pudiese delatar la identidad del bromista de turno. Le sobrevino el rostro de Ben a la mente.

¿Seria el quien estaba orquestando toda esta broma?. Lo imagino por un instante, agazapado bajo la protección que le brindaban las sombras, de un momento a otro saldría riéndose de el, burlándose.

“Parece que el violador de jovencitas nos ha salido cobarde, jajajaja”.

Entonces golpearía los barrotes con esa mueca de furia que también sabia dibujar en su rostro, el miedo dejaría paso a la rabia, pero este desaparecería, no tendría mas miedo de aquella situación...
Este pensamiento se convirtió en una clara convicción, y con paso firme se acerco a los barrotes.

-¿Quieres salir ya de una vez, hijo de...? –su voz se quebró como el cristal cuando al son de aquella respiración se sumo el claro sonido de unos pasos. Se estaban acercando a el. Mas no sonaba al ruido familiar de los zapatos de los vigilantes, al que el estaba acostumbrado. Sonaban mas sutiles, mas ligeros...tacones, aquello eran tacones de zapatos de mujer. Y se acercaban lentamente.

Sus pupilas se dilataron para intentar ver algo, para rasgar la oscuridad, los pasos seguían avanzando hacia su celda, el eco de estos eran amplificados por los muros del corredor, parecía que estuviesen dentro de su celda. Dentro de su cabeza.
Unos pasos mas y quedaría expuesto a la luz que las bombillas arrojaban justo desde lo alto de las celdas, aproximo aun mas la cara a los barrotes hasta llegar ha hacerse daño. Un paso mas, otro, otro...

Alcanzo a ver el cuero de los zapatos perfectamente dibujado bajo el haz de luz, pero no consiguió ver mas, cuando solo un paso separaba a quien fuera de quedar bajo la luz, la bombilla reventó en mil pedazos, esparciendo los cristales en todas direcciones.
Dylan profirió un pequeño gemido por el sobresalto. Aquella persona continuaba acercándose a su celda, oía claramente el crujir de los cristales bajo sus zapatos.
Aquella sombra condujo sus pasos de nuevo a otro haz de luz; la bombilla volvió a estallar con un sonoro estruendo en cuanto se disponía a pasar bajo ella, Dylan cayo al suelo de rodillas, retrocediendo hasta dar de espaldas con la cama.

No era Ben, desde luego, quizás por eso comenzó a gritar su nombre. Si gritaba lo suficientemente alto quizás haría a Ben levantarse para comprobar que todo iba bien.
-¡Ben! ¡¡¡Beeeen!!! –grito sin levantarse de al lado de la cama.

Un tercer grito murió en su garganta cuando aquella sombra, que seguía su camino hacia el, le mando guardar silencio con un sonoro siseo. Dylan comenzó a temblar aferrado a la pata de su cama. Una tercera bombilla reventó en el silencio del corredor haciendo llegar algunos pedazos de cristal hasta el interior de su celda, un fragmento le rozo su pie descalzo. La oscuridad era ya casi absoluta, tan solo la tenue luz de su celda
seguía refulgiendo arrojando su polvorienta luz, Dylan tenia la sensación de encontrarse en un largo túnel y estar contemplando la luz de la salida.

Ya tan solo una débil cortina de luz separaba a Dylan de aquella persona que lo observaba, el miedo lo mantenía petrificado, temblando junto a su camastro.

-¿Por qué? –pregunto la voz con angustia.

La luz comenzó a parpadear con violencia en cuanto se oyó la voz en el corredor.
Dylan, en un gesto meramente infantil, escondió la cabeza entre sus brazos, intentando aislarse sensorialmente de aquel lugar, para no alcanzar a oír nada mas que su voz en la cabeza, razonando que cuanto ocurría allí no era real. No es real; se hacia repetir una y otra vez, como el niño que es castigado a escribir en una pizarra.

No es real. No es real. No es real.

-¿Por qué, Dylan? –fue en ese momento, al pronunciar su nombre, con esa entonación que solo ella le daba, cuando reconoció a la persona que se mantenía entre las sombras. Fue cuando le otorgo un rostro y con este, surgió el recuerdo. No hacia falta que hubiese luz derramada en aquel oscuro pasillo, sabia quien estaba frente a el. Ahora si lo sabia.

El terror mas profundo se abalanzo sobre el cuando la luz de la bombilla volvió a parpadear con violencia por la acción de unas palabras que parecían arañar el aire.

- ¡¡¿¿Como pudiste hacerme eso??!! – pregunto la sombra con rabia y dolor.

La luz de la bombilla temblaba inquieta con cada palabra surgida de las sombras.
Todavía sepultado bajo sus propios brazos, y sintiendo la cálida orina resbalando por sus piernas, Dylan intento decir algo.

-Yo... no quería... no quería...siento, yo... – con la cabeza hundida en sus brazos sus susurros salían atados por el miedo y la culpa.

-¡¡Mentira!! –la bombilla exploto con un sonido sordo salpicado por una incesante lluvia de cristales rotos.

Con todo ya en penumbra, Dylan sintió como un torrente de aire helado penetro en el interior de su celda, lo sentía a su alrededor, cerniéndose sobre el.
La voz le llego desde todas direcciones, como si su celda estuviese a rebosar de gente, la oyó bajar reptando desde el techo, junto a la pared en la que aun se encontraba
acurrucado, la oyó deslizarse hasta su oído por el suelo, le llego desde la derecha y la izquierda, y todas preguntaban lo mismo.

“¿¿Por que lo hiciste Dylan??¿¿Por qué??”

Grito con tanta fuerza que Ben llego a oírle a través de la puerta blindada y por encima de las canciones que radiaban la sintonía, le llego un grito sin palabras, sin significado, un grito desgarrador de pánico que parecía no acabar mientras tanteaba nervioso el manojo de llaves, buscando la correcta para abrir el pesado portón.
Recorrió veloz el largo pasillo, mientras aun resonaban los gritos de terror de Dylan.

Lo encontró en un charco de orina, con los ojos apretados llenos de lagrimas y las manos tapándose los oídos.

Y aun gritaba.

Siguió gritando incluso cuando Ben lo sacudió por los hombros, para intentar acallar aquel alarido que parecía ir creciendo por momentos.
Tan solo cuando el tranquilizante que le suministro el medico recorrió sus venas, fue muriendo aquel lamento que aun retumbaba en la cabeza de Ben.

*********

-Howard Philips, Dylan; un caso muy interesante, ¿Verdad Doctor.? –El estudiante caminaba un par de pasos por detrás de su experimentado mentor, que parecía sumido en sus pensamientos.

-Así es muchacho... –contestó tardío.

Los pasos de ambos eran seguidos con curiosidad por decenas de ojos a través de los cristales de las puertas del corredor.
Muchos, la gran mayoría, contemplaba al dúo de médicos con pavor, otros con curiosidad, había quien incluso con rabia, mientras aporreaba el cristal cuando estos pasaban junto a el y su puerta, los había indiferentes, quizás a causa de la medicación o simplemente por que eran conscientes de quienes eran y que estaban haciendo allí; todos los observaban, excepto el paciente de la sala V.

Fue el Doctor, el primero en contemplar al paciente a través del grueso vidrio, su alumno seguía cabizbajo sin dejar de consultar el informe.

En el interior de la sala, el paciente andaba de un lado para el otro, tapándose los oídos con las manos y negando una pregunta que nadie formulaba con la cabeza.
-¿Cual es su opinión Doctor? –pregunto el joven.
- El paciente sostiene que es atormentado por una entidad. El la llama Roose, me confeso entre lagrimas y sin dejar de mirar a su alrededor, que el la violo y asesino. – el estudiante miro a través del cristal y acto seguido a su profesor, intentando buscar las palabras adecuadas para formular la pregunta.

- No, claro que no hijo, –contesto al instante el doctor, sin dejar de observar al paciente. – la tal “Roose” no existe mas que en su mente enferma, ya ha sido comprobado. Dylan fue detenido por un pequeño altercado en un bar, hirió a un par de clientes. No ha violado a nadie y desde luego no hay una entidad discutiendo con el en estos momentos. – el estudiante bajo la vista avergonzado.

Se produjo un instante en el cual ambos guardaron silencio, el eco del corredor les trajo la risa nerviosa de algún paciente desde su celda.

-Su miedo era tan real, lo vi cuando lo trajeron... brillaba verdadero terror en esos ojos. – añadió el estudiante.

-Por que era terror lo que sentía... su mente lo hizo posible, le dio rostro a esa vivencia que nunca ocurrió, le proporciono una voz, le concedió un alma.
Brillo a sus ojos, textura a su piel y peso a su cabello, para el, era tan tangible, tan real como lo somos tu y yo, hijo. –dijo el Doctor.
-¿Ni por un instante contempla la otra alternativa, señor?
- Francamente, me da mas miedo la idea de que la mente sea capaz de orquestar tal prodigio creativo, a que realmente haya una alma en pena susurrándole al oído a ese hombre.
Invisible a nuestros ojos y real a los suyos.
Es a la mente a la que hay que temer joven, puede llegar a ser muy cruel. –sentencio el Doctor.

Ambos médicos se alejaron de la sala V en silencio, seria la ultima vez que vieran a Dylan con vida.

Cuando la enfermera fue a llevarle la medicación lo encontró acurrucado en el suelo y sin moverse, la vida hacia horas que lo había abandonado. Y lo había echo en silencio, sin alterar la vigilia del guardia de noche ni a ninguno de los pacientes de la celdas adjuntas.

El veterano Doctor siguió el caso hasta sus ultimas consecuencias y junto a su ayudante, fueron a ver al forense para que este arrojara un poco de luz acerca del fallecimiento de Dylan.

-Resulta muy extraño Doctor, es un caso que sencillamente no se muy bien como enfocar. Su paciente, Dylan, ¿en el tiempo que lo trato usted, se auto lesionó de alguna forma, mostró evidencias de un comportamiento
suicida?- pregunto el forense destapando el cuerpo de Dylan.
-¿Insinúa que se suicido? –contesto el Doctor.
-Le explico; fíjese en esos traumatismos en ambas orejas ¿Los ve?. Sin duda alguna se los produjo el mismo, al tapárselas con muchísima fuerza. Y lo que sin lugar a dudas me advierte que se suicido, mas no logro explicarme
como pudo hacerlo, son estas marcas en los ojos, producto de una asfixia, en el argot se les llama, “ojos de mapache”. Pero técnicamente nadie es capaz de lograr asfixiarse a si mismo, en ningún lugar de los anales de la medicina encontrara que alguien se quito la vida asfixiándose a si mismo. De hay que
me encuentre perplejo. –aclaro el forense.

El Doctor no perdía detalle de la explicación del forense.

-En mis 13 años de carrera he visto como personas que pretendían suicidarse mediante un disparo, en el ultimo segundo su cerebro hacia que su mano se moviera, haciendo que la bala no impactara en su cabeza. Es el instinto de preservar la vida, es algo innato. Por lo que me resulta impensable que este hombre lograra asfixiarse a si mismo. He comunicado mi opinión a la policía, Doctor.
Para que revisaran las cintas de grabación de la celda de Dylan, por si en ellas aparecía nuestro asesino, pero no es así. Dylan se encontraba, como es lógico, solo esa noche. Sin embargo en la cinta se muestra
tremendamente alterado, se ve, como ya he señalado, tapándose ambos oídos ...y parecía hablar con alguien entre susurros, el audio de la cinta así lo demuestra, pedía perdón entre sollozos.
Al terminar su explicación el forense, el Doctor observo como su ayudante temblaba de los pies a la cabeza, y se sorprendió al encontrarse a si mismo con la mano oculta bajo el bolsillo de su bata, apretando con fuerza entre el puño su crucifijo.
Azhaag
Relato de Azhaag, Ilustracion de Espeton

8.28.2006

Noticias: Sistema de Secciones en breve...

Hola a todos... si es que realmente hay alguien por hay...
Dentro de poco pondré un sistema de Secciones para que resulte mas cómodo acceder a las distintas categorías:

-Opinión
-Relatos
-Poesía (seccion creada principalmente para los poemas del amigo Athrox).
-Galería de Imágenes



Y alguna que otra mas... de momento estoy aprendiendo a trastear el Blog a base de "ensayo-error", por lo que voy despacito y con buena letra.
En breve, para que no os aburráis y mientras termino el apartado de Secciones, colgare un relato propio.
Mientras tanto agradeceria cualquier sugerencia sobre que categorias agregrar a las Secciones, podeis dejar vuestras opiniones justo abajo.

Un saludo.

Azhaag

8.26.2006

Opinion: Hoy me ha dado por pensar...


Siempre me ha gustado creer que hay algo esperándonos una vez que acaba
la vida. Forma parte de la naturaleza egoísta del ser humano, nadie se
conforma con lo dado, esperamos algo mas. Y yo no voy a ser la
excepción, en esto no.

Aunque como todo mortal, ignoro que es, o de que se trata, tan solo puedo
idealizarlo, hacerlo mío, y esperar que, llegado el momento, sea así.
Para mi, el “paraíso” seria vivir una sucesión inacabable de aquellos
recuerdos que siempre consiguen arrancarnos una sonrisa cuando los
evocamos. Aquel cumpleaños tan especial, aquella noche en la que tus
padres te despertaron para mostrarte la magia de la navidad por primera
vez, aquel primer beso, que según dicen siempre tomamos como referente
para juzgar los que les seguirán, aquel día en la playa con los amigos...
seria como ojear un álbum de fotos, y como en este, solo cabrían
buenos momentos.

El tiempo, en mi edén particular, no tendría función alguna,
pasaría de ser un jovial mozalbete a un anciano de rodillas doloridas, para
al instante, verme en mi máximo esplendor físico para retornar una vez mas
a esa tarde cuando crío, celebrando mi 9° cumpleaños.

Suele ser de noche, una vez apagadas las luces y apoyada la cabeza en la
almohada, cuando me pongo a pensar en ello.
Y por desgracia mi mente siempre me juega la misma mala pasada; es
incapaz de obviar la dualidad del asunto, y la pregunta brota por si sola.

De ser así el paraíso, ¿Cómo seria el infierno?

En el momento desecho esa recreación del hades que tantos comparten,
nada de inacabables filas de almas en pena a la espera de ser juzgados
por sus pecados terrenales, me resulta demasiado cómico para un tema tan
serio como el que intento abordar.
Nada de llamas por doquier, alzándose como muros que queman el cielo.
Y desde luego que no lo reinaría ese fantoche con patas de chivo y largos
cuernos coronando su cabeza, siempre lo he visto como un estereotipo tan
premeditado y estudiado para intentar causar el máximo pavor posible, que
al final me ha acabado por dar risa.

Para nada, mi concepción del infierno es mucho mas aterradora, yo lo he
visto de cerca hasta antojarse como una realidad ineludible.
¿Qué ocurriría si, llegada nuestra hora fatal, estuviésemos vacíos de
todo recuerdo? Las imágenes que viviríamos de forma constante
en ese paraíso mío no serian mas que instantáneas borrosas, como diluidas
en agua. Surgiría entre toma y toma algún que otro rostro, pero no seriamos
capaces, pese a nuestros denodados esfuerzos, en saber de quien se trata.

No nos reconoceríamos en las sucesión de vivencias que estamos
protagonizando, y poco a poco, y de forma cada vez mas acelerada, las
imágenes se irían tornando negras, los sonidos serian engullidos por ese
espacio vacío de toda cosa familiar.

Llegar al termino de nuestra vida sin ser conscientes de que hemos vivido.

Por desgracia, son muchas las personas que sufren este particular e injusto
castigo, personas afectadas por el denominado “mal del siglo”, el
Alzheimer.

Poco a poco, de forma tan gradual que no son conscientes de su dolencia,
ven como están rodeados de personas que no conocen que insisten en ser
sus hijos o pareja. Intenten imaginarlo, ver como se desmorona toda nuestra
realidad, como se evaporan nuestros recuerdos sin ser siquiera capaces de
ser conscientes de ello.

No creo que el infierno y el castigo por nuestros pecados descrito en las
sagradas escrituras, le haga siquiera sombra a esta realidad en la que viven
atrapadas mas de 22 millones de personas en todo el mundo.

Azhaag