Mi trozito de universo

Artículo: ¿Imposible?

2011-01-23T21:14:00.005+01:00

“El guerrero es un explorador de toda posibilidad,
toda experiencia, todo itinerario…”

22 de Mayo del 2010

Ha sido una experiencia sin precedentes. Una vez alcanzada la meta, muy lejos de la mejor marca y el atleta más preparado, logré discernir el significado de la palabra victoria. La victoria quedaba lejos de cruzar el primero y aplacar la hiel del agotamiento físico más extremo con el aplauso de un público entregado a engalanar tu gesta. No estaba fuera, plasmada de forma tangible en los dígitos del reloj que, junto a la meta, cronometraban tu velocidad. No estaba claveteada en la pared como una hoja donde se registraba la posición lograda. La victoria yacía dentro, lejos de los espacio materiales, allende de lo físico. Así concebía yo una carrera minutos antes de empezarla. Como una muestra de poderío físico, de pulmones que abarcaban todo el oxígeno de los alrededores y de músculos de acero inquebrantables. Una vez alcanzado el momento, a la espera del pistoletazo de salida, tomé consciencia de mí mismo. El fantasma de la duda acudió al encuentro, esgrimiendo un pasado nada esperanzador. Había estado cuatro meses lesionado, impedido totalmente para correr más de 1 000 metros. Ahora la lesión parecía sanada, pero ese tiempo lejos de la carrera, sumado a la distancia que pretendía correr ahora, resonaban en mi mente intercalándose entre los latidos de mi corazón. Me agarré a lo único que le queda a un hombre cuando la realidad se muestra tan implacable: a la voluntad en si misma. Esta seria mi gran hazaña minimalista con la que me nutriría a cada paso dado. El prólogo de la historia afirmaba que detendría la marcha y volvería cabizbajo, así pues, yo escribiría un final sorprendente o juré desmayarme corriendo antes de detenerme. El disparo suena y mil almas se lanzan a la carrera. Un kilómetro recorrido, mi cuerpo aguanta. Los músculos se nutren del calor recibido como un lagarto tendido al sol. Dos kilómetros, todo va bien, vamos muchacho. Tres. Cuatro. Cinco, el sudor me enfría para aplacar la temperatura que bulle en mí. Llega el seis, y ocurre la magia, lo que no había experimentado hasta ahora en mi vida. El dolor comienza a hacer acto de presencia, no es el dolor conocido de la lesión, el tobillo va a las mil maravillas, es otra clase de tormento físico nacido del agotamiento. Se me clava en las entrañas como una daga, lacerándome desde los músculos abdominales hasta los pectorales y los hombros. Me digo que no le escuche, que siga corriendo… seis kilómetros y medio, y el dolor, ofendido al ser ignorado, grita con más rabia que nunca. Ahora lo han escuchado todos y cada uno de los músculos de mi anatomía. Y ocurre la revelación, a falta de un termino mejor yo lo definiría como “barrera del dolor”. Una sensación brutal e imperante. Irrumpe en forma de voz en la cabeza de uno, de convencimiento absoluto. Te dice que pares, que tu corazón va a estallar de un momento a otro, que tus pulmones se van a colapsar. Te dice que abandones, y suena tan tenaz y noble en sus intenciones que parece velar por tu bienestar. Dirías incluso que esta de tu parte. El caso es que si logras superar dicha barrera, o al menos así lo experimente yo, la voz enmudece y el dolor desaparece como si nunca hubiera existido. Las fuerzas parecen volver a arraigar en uno, y te sientes un dios todopoderoso. Sigues corriendo. Siete kilómetros, no paras. Continuas. Ocho, en tu mente vuelve a perfilarse otra barrera del dolor. Mas alta y robusta aun si cabe, vuelve a intentar aplacarte, llegado a este punto la fuerza ya no es física en absoluto. No es el fruto de las proteínas alimentando el músculo, ni de la combustión de carbohidratos para obtener energía. Lo físico se diluye como algo innecesario, y toma las riendas otra cosa. Mental podría ser el nombre del caballo si espiritual es el del jinete. No sabes lo qué es, pero te abandonas en cuerpo y alma a ello, y atraviesas destrozando de lleno esa nueva barrera del dolor. La haces añicos con la determinación, con el espíritu, con la mente, sin intervención de músculo alguno. Estos se han convertido en autómatas, en marionetas en manos de un maestro titiritero sumido en un movimiento constante y perfecto. Un paso, otro, otro, otro… nueve kilómetros, el dolor es solo una reminiscencia que te afanas en que se trague el olvido. Insisto, nada es físico llegado a este punto. Todo se vuelve mental. La línea de meta se dibuja en el horizonte y te sorprendes al comprobar que puedes apretar el paso sin caer desplomado al suelo. Cuatrocientos, trescientos, doscientos metros te separan del final, corres tan rápido como si acabases de empezar a trotar y traspasas la línea de meta. Te detienes y respiras, y gozas del oxigeno que te quema por dentro como si fuera la primera vez que paladeas el aire en este mundo. Como has dejado de moverte, el dolor, que dejaste kilómetros atrás, te da alcance y se ceba contigo. Vuelve a dolerte todo, pero ya te da lo mismo. Una realización total, balsámica, se abre paso entre las cicatrices horadadas por el sufrimiento, y vuelves a tomar consciencia del milagro, de nuevo, entre latido y latido, de cómo en la mente, en el epicentro de todo, se han engendrado dos pensamientos enfrentados, dos hermanos antagónicos, la convicción de lo imposible enfrentada a la certeza de que no hay nada que no puedas lograr. Y de que uno se halla en lo cierto siempre tanto si piensa que puede como que no. Has coronado la cima de este pensamiento y en ella te juras resistir a cualquier viento que intente derribarte, en ella construirás tu morada. Te marchas de la carrera demacrado y exhausto, pero infinitamente mas sabio y poderoso, pues eres plenamente consciente de la transmutación espiritual que has logrado valiéndote de la alquimia de lo físico.

Azhaag

Música: Great Gig in the Sky, Pink Floyd

2010-06-05T16:30:00.002+02:00

Yo instauraría un nuevo método para certificar quien sigue vivo y quien se ha quedado en la mesa de operaciones, dejando a un lado el obsoleto medidor de actividad cerebral con su certero encefalograma plano discerniendo quien sigue vivo y quien empieza a estar muerto. Un par de cascos embutidos en las orejas del aspirante a finado y este tema de Pink Floyd, con una radiante Sam Brown al micrófono, sonando a todo volumen. Si tras escucharlo sigue sin haber inequívocas señales de vida: piel de gallina, una lágrima resbalando por una mejilla y un corazón eufórico, lo sentimos, eres carne muerta.

Insisto, impresionante la actuación de Sam Brown; brutal, orgiástica, poderosa, desgarradora… por cierto; hola de nuevo gente.

Azhaag

Biblioteca: Pobby y Dingan, de Ben Rice

2010-01-23T16:55:00.006+01:00

“En Comala comprendí
que al lugar donde has sido feliz
no debieras tratar de volver.”

Peces de ciudad, Joaquín Sabina

Llegué a la conclusión de que, en realidad, no me gustaba aquel bar. No tiene encanto alguno, se llama Genil, en honor al río que pasa a escasos metros de sus puertas. Un río enclenque y enfermizo, con el mismo caudal de agua que un escupitajo. En el interior del bar cuelgan cuadros con instantáneas de los años mozos de aquel río decrépito, donde se veía orgulloso llevando una digna cantidad de agua en su cauce, la cual seguramente tronaba como una tormenta en el silencio de la noche antaño. Ahora, si uno se acerca a el, tan solo cree oírlo. Igual que cuando, para escuchar un mar distante, acercamos el oído a una caracola. Es el fantasma del pasado el que reclama nuestra atención, atrayéndonos hacia ciertos enclaves o momentos con su canto de sirena. Por ello, pese a que no me gustaba aquel bar, acudía a sus puertas empujado por la necesidad, quien sabe si la esperanza, de sentarme en su mesa y que el ayer sustituyese al ahora. De que el agua del río sonase, y de que por un capricho cósmico el tiempo deshiciera lo andado, volviendo por sus pasos a recoger sus huellas. Recuerdo que elegí aquel bar por su proximidad a la parada de autobuses. Por aquel entonces salía con cierta chica, a la que llamaremos Olvido por miedo a que se materialice de nuevo de escribir o pronunciar su nombre. No vivía en la ciudad, y eran los autobuses los responsables de que nos viéramos. Como la puntualidad no es algo que les quite el sueño a los conductores de autobuses, a veces la espera se prolongaba más de la cuenta, y en lugar de aguardarla en la parada me resolvía a hacerlo en aquel bar. Y tengo grabado a fuego cada uno de los momentos en que la puerta se abría, esa puerta a la que no le quitaba el ojo desde el momento en que me sentaba, y aparecía ella buscándome con la mirada. Como atesoro aquellos instantes… pero la historia llegó a su fin, y Olvido decidió olvidarme. Se podría decir que me quedé atado a aquel lugar, preso de la añoranza y de los momentos felices. A que yo abría la puerta de aquel, mi particular presidio, deseoso en parte de volver a vivir lo dejado atrás. Quizá por ello sigo mirando de reojo cada vez que oigo abrirse la puerta. Detesto aquel bar pues entre sus muros, como el murmullo del mar confinado en la caracola, cohabitan los recuerdos felices con las realidades amargas. Porque estando allí, sentado y bebiendo, me transmuto, por la insidiosa alquimia del recuerdo, en el lugar de las apariciones del fantasma de Olvido.

Fue por ello que le sugerí a mi amiga aquella noche irnos a tomar algo precisamente a ese bar y no a otro. Sin soltar la basta explicación dada arriba, y argumentando a favor de las generosas tapas como motivo para ir, acabamos por refugiarnos aquella noche en él. La velada transcurrió tranquila hablando de literatura. Discrepando sobre la habilidad de Sam Savage, de Pérez Reverte o de tantos otros. Hablando de futuros, lejanos y próximos, y rubricando una noche perfecta con un préstamo en forma de hojas impresas. <<No quiero que se me olvide dártelo, toma…>>, me dijo, abriendo el bolso y tendiéndome un libro. Siempre he admirado, con el asombro sincero de descubrirse uno mismo incapaz de hacer tal cosa, a las personas que prestan libros. Pobby y Dingan, de un tal Ben Rice, leo en su portada. Levanto la vista y mi amiga me sonríe, y reparo en la situación en la que me encuentro. Feliz en un lugar donde solo alcanzaba a estarlo bajo el imperante de estar triste también. Con algo que Gutenberg jamás ideó para ser prestado en mis manos. Y dándole la espalda a la puerta y al pasado, los cuales comparten los mismos goznes y se abren para dar paso sólo a quien tú consientes que entre y se acomode en tu vida.

A la atención de la dueña del libro: con la candencia de voz propia de un secuestrador; si quieres volver a verlo con vida, reúnete conmigo en el mismo lugar y a la hora convenida. Un beso.

Ben Rice nace en 1972 en Devon, es profesor de Ingles y en la actualidad reside en Londres. Y para ahí de contar… no hay mucha más información al respecto sobre este talentoso desconocido. El cual ha logrado con su primera obra, Pobby y Dingan (editorial Planeta), causar sensación, llegando a ser un best-seller de éxito internacional.

Pobby y Dingan es un curioso hibrido a medio camino entre el cuento infantil sin mayores pretensiones y la narrativa infantil que se bifurca del camino hacia un publico aun imberbe captando las atenciones de los ya más entrados en años. Tal y como hizo en su momento Antoine de Saint Exuspéry, con su obra El Principito (“Le petit prince”), donde podemos apreciar como, tras el velo de una aparente sencillez en forma de cuento infantil, se esconden interrogantes filosóficos, éticos y morales que desembocan en una más compleja interpretación de la obra dependiendo de lo cultivados que sean los ojos que la leen. Si en una lectura atenta de El Principito desciframos la intención del autor por suscitar una búsqueda personal que tiene como objetivo encontrarse a uno mismo, a sus valores, y no desligarse jamás de ese espíritu infantil y puro que habita, o habitó hace tiempo en cada uno de nosotros, con Pobby y Dingan nos da la sensación de que el autor quiere reivindicar la importancia de lo intangible en un mundo cada más material, más presente y constatable, que tiende a alejarse de ensoñaciones o ilusiones que solo parecen sostenerse y volverse palpables cuando somos niños. Cuando nuestra concepción del mundo aun es incompleta y tendemos a juzgar como veraz lo concebido por nuestra fértil imaginación para rellenar los huecos. La acción del libro transcurre en un pequeño pueblo de Australia, donde la minería y la extracción de ópalos constituyen el modo de vida de la familia protagonista de nuestra historia. La cual la forman un padre de irreductible moral, cuando se trata de buscar infatigable los valiosos ópalos, una madre que añora su tierra natal, donde dejó una vida acomodada y a pretendientes con planes de futuro que no incluían a los dichosos ópalos y meterse bajo tierra para dar con ellos, y una pareja de hermanos, Ashmol, el mayor, y la pequeña Kellyanne. Ah, perdón, y Pobby y Dingan, los grandes amigos de Kellyanne, la cual es la única que puede verlos dada su condición de amigos imaginarios de esta. La voz narrativa correrá a cargo del hermano, Ashmol, quien nos contara en primera persona que su hermana es un bicho raro, que desde su punto de vista precisa amigos de verdad, reales, que respiren y que se dejen ver. Nos dejará claro desde el primer momento que aborrece a Pobby y Dingan y a las tonterías de su hermana, de la que no para de burlarse ni un instante. El giro de la historia vendrá cuando Pobby y Dingan desaparezcan, incluso ante los ojos de Kellyanne, que asegura que algo terrible les ha debido de ocurrir a sus amigos. Sumada a esta gran perdida para Kellyanne, la familia sufrirá otro gran golpe al ser acusado el padre de robar en la mina donde trabaja. Bajo esta turbulenta situación familiar, Ashmol se resolverá a buscar a los amigos imaginarios de su hermana al ver como esta se marchita por momentos empujada por la pena más absoluta. Para ello movilizara a todos los habitantes del pequeño pueblo en la infructuosa búsqueda de estas entidades, ficticias para todos, pero reales para su hermana al mismo tiempo que intentara lavar el nombre de su padre al cual todos tildan de ladrón. Ben Rice saca provecho estrujando al máximo una realidad presente en muchas infancias, en las cuales los niños, retraídos y complejos en su mayoría, tienden a inventarse amistades metafísicas moldeadas a placer para satisfacer sus necesidades de compañía, aprobación y enriquecimiento personal. Y plantea el interrogante de hasta que punto algo ficticio, de lo cual nos nutrimos, puede volverse dañino para con uno. Como algo tan iconográfico y propio de una mente infantil, como puede llegar a ser una amistad imaginaria, tiene sus símiles en las mentes maduras en forma de ópalo inencontrable que cambiará nuestra suerte, o en forma de monologo disfrazado de conversación con seres queridos fallecidos… dejando entrever, y enmarcando el poder que puede llegar a tener y la repercusión que puede ocasionar algo que, al fin y al cabo, existe sin existir. Una hermosa y breve historia donde toparnos de lleno con la incuestionable necesidad que tiene a veces el ser humano de depender de lo ilusorio para hacer frente a lo real.

“Así que Kellyanne no se levantaba de la cama. Dormía o sólo lloriqueaba. Es lo único que hacía. Se quedó tan delgada que parecía que no hubiera nadie debajo de la sábana.”

“Fui al Wild Dingo, e incluso al Reposo del Guerrero, donde beben los mineros más duros.

-Buenas. Soy Ashmol Williamson –decía-, y he venido para aclarar que papá no es un ladrón y que mi hermana está mala porque se le han perdido sus amigos imaginarios.”

“También encontré a ese chico que sabia tanto de Pobby y Dingan como yo. Dijo que Kellyanne no le caía muy bien, pero que Pobby y Dingan eran estupendos. Dijo que tenia un amigo imaginario mucho mejor que los de Kellyanne. Era un ornitorrinco ninja gigante y verde llamado Eric. Pero no hablaba con él.”

“¡DESAPARECIDOS! ¡AYUDA!

POBBY Y DINGAN, AMIGOS DE KELLYANNE WILLIAMSON

DESCRIPCIÓN: IMAGINARIOS, MUY CALLADOS

SE RECOMPENSARÁ A QUIEN LOS ENCUENTRE”

“Mi hermana sonrió débilmente. Un chico le preguntó:

-¿Pobby y Dingan hablan australiano?

-No –dijo mi hermana-, hablan inglés silenciosamente.”

“Incluso el dueño de Eric el ornitorrinco ninja afirmó que su amigo imaginario había encontrado a los amigos de mi hermana. Creía que los amigos imaginarios solo podían ser encontrados por otros amigos imaginarios. Fue el que lo hizo mejor. Pero, al final del día, Eric y su amigo salieron con el rabo entre las piernas. Kellyanne dijo que era imposible que Pobby y Dingan volvieran con un ornitorrinco gigante porque los ornitorrincos ninja gigantes no existen. Lo sabe todo el mundo.”

“Y luego cogí la bici y pedaleé de vuelta a casa bajo un cielo que todavía conservaba un fulgor de ópalo. Yo estaba más helado que lo más helado que nadie pueda imaginar.”

“Volvió a mirarme con aquellos ojos ribeteados de sombras. Yo no estaba demasiado convencido de que el hospital pudiera quitarle aquellas ojeras.”

Azhaag

Cine: Corto "Alma", de Rodrigo Blaas

2010-01-13T02:41:00.003+01:00

Porque lo establecido como una verdad absoluta a fuerza de repetirse mil veces en el acerbo popular jamás le he dado cabida en mi cabeza, uno de los aforismos más denostados por servidor viene a ser aquella frase que le susurra el eyaculador precoz a su amante insatisfecha: “Cariño, lo bueno, si breve, dos veces bueno…”. Encuentro del todo paupérrima la supuesta lógica que entraña este sinsentido. Es por ello que de los elaborados Haikus japoneses, o de los microrelatos más logrados, o de los versos cuya calidad es inversamente proporcional a su extensión, tiendo a valorar únicamente su compleja manufactura. Que pese a ser un parto breve y rápido en apariencia, su gestación es larga y compleja. Otra expresión artística breve y concisa en su anatomía son los cortos de cine. Pulidos como una piedra devuelta por el mar, completos como una duna siempre erosionada por el viento, eternos como el mejor de los instantes… pero joder, cortos, muy muy cortos.

Este joya cinéfila, insisto, joya diminuta, de Rodrigo Blaas ha arrasado, siendo premiada en más de cinco ocasiones con los más variados y distinguidos premios. Una historia inquietante y poética, hermosa y macabra; no se la pierdan.

Alma from Rodrigo Blaas on Vimeo.

Azhaag

Música: Rob Dougan

2009-11-30T18:42:00.003+01:00

Considero que cualquier acto de creación artística, ya sea un escrito, un dibujo, una escultura, puede verse influenciado por factores externos. No me veo escribiendo un jocoso articulo si por mis auriculares suena el melancólico Claro de Luna de Beethoven, de igual forma, no soy capaz de crear una atmósfera dramática y triste si tengo a un Ray Charles lleno de vida cantando What´d I Say. Trato de buscar la neutralidad en cualquier música que oiga, o al menos, un equilibrio compensado entre temas alegres y enérgicos, y composiciones con un matiz más triste y acompasado. Por ello, el señor Rob Dougan ocupa un puesto preferente en mis listas de audio. Os dejo con él...

Azhaag

Perlas de sabiduría: Ray Bradbury

2009-11-07T19:17:00.004+01:00

“…últimamente he dado con un nuevo símil para describirme. Puede ser de ustedes: Todas las mañanas salto de la cama y piso una mina. La mina soy yo. Después de la explosión, me paso el resto del día juntando los pedazos.”

Ray Bradbury

Artículo: Cuando a Miles Davis lo interrumpió un polluelo

2009-11-07T19:07:00.006+01:00

“La existencia de vida en el universo es un fenómeno muy sobrevalorado.”

Watchmen, de Alan Moore y David Gibbons

Resulta complejo pensar que es y que supone la vida. Es un concepto abstracto, y tiende a ayudar si uno, cuando piensa en ella, lo hace en forma de alegoría. Hace unos días, esta misma alegoría de la que me dispongo a hablaros, me interrumpió mientras escribía. Con el cuarto apestillado, acentuando el calor, pero aislándome de ruidos molestos. El messenger ataviado con el claro mensaje disuasorio de que no se me molestase bajo ningún concepto. Y a Miles Davis sonando en los altavoces para aislarme incluso del monótono sonido de mi propia respiración, tan continuo y rítmico como un metrónomo. Todo estaba dispuesto, forma parte de mi pequeño ritual. El cual, si no lo llevo a cabo, me incapacita una barbaridad en la empresa de poder escribir. Las letras fluían y el resultado obtenido me agradaba, cuando de repente, al instante en que acaba el tema “Donna” con sus últimos compases agónicos de piano y trompeta, el silencio se hace presente en mi cuarto. Y su vacío se llena de un tenue y onomatopéyico “pío-pío”. Demasiado cercano como para que el ave en cuestión este encima de la chimenea y su sonido me llegue caído desde allá arriba hasta mi habitación, y demasiado constante, demasiado persistente, como para que mi atención lo pase por alto al comenzar un nuevo tema de Davis. Detengo la música, y el cursor se queda parpadeando impaciente en el monitor a la espera de que lo siga alimentando con palabras, pero aquel “pío-pío” me sigue llamando desde el exterior. Me levanto de la silla y me acerco hasta mi terraza, al descorrer las cortinas carcomidas por el sol, descubro al culpable. A la alegoría de la que os hablaba al comienzo. Un diminuto polluelo, de gorrión seguramente, yace bajo mis pies. No tendrá más que unos días. Su aspecto es de lo más grotesco. El buche lleno e inflamado, las costillas dibujando una diminuta caja torácica bajo su piel casi translucida, con el único y difícil cometido de proteger un corazoncito que, para mi asombro, aun late. Así puedo apreciarlo por el pulso constante que recorre el cuerpecito del pobre animal. Los ojos hinchados y negros, ciego aun. Me arrodillo para obsérvalo con más detenimiento, de forma instintiva continua piando. Pidiendo auxilio a una madre que ya no puede hacer nada por el, salvo quizá, mirarlo desde arriba, desde el borde del nido desde el que se ha caído, situado en alguna de las tejas de mi tejado. Me planteo que hacer con el, su cuerpecito debe de presentar mil y una hemorragias internas por el impacto de la caída. Debe de estar sufriendo… me cuestiono si seria capaz de cogerlo entre mi mano y, de un apretón, acabar con su agonía. Pero me descubro demasiado cobarde, me faltan redaños para robarle la vida, aun a expensas de considerarlo un acto de bondad con tal de que no siga sufriendo, de un apretón sobre su trémulo cuerpecito. Así que en un gesto que, mirado en la lejanía del ahora, se me antoja vomitivo y carente de tacto, levanto mi pie sobre el. Y es a un segundo de aplastarlo cuando el polluelo decide hacerme ver que es más duro de lo que aparenta. En un esfuerzo titánico por su parte, aun tumbado sobre la losa de cerámica, levanta su cuello hacia mí, piando con más fuerza que nunca, rogándome algo de comer. El pie se queda donde esta, suspendido en el aire, a centímetros de darle una muerte rápida e indolora, y a la espera de una resolución por mi parte. El pollo me sigue rogando una prorroga, me sigue gritando que de agónico nada, que hace falta algo más que una caída desde cuatro metros de altura para matarlo. Lo cojo como si manipulara nitroglicerina, con el tacto de un artificiero, y me pregunto, muy bien, alma samaritana ¿y ahora que vas a hacer con el? Sintiendo su cuerpo calido sobre la palma de mí mano se me antoja aun más frágil. Tan ligero, tan desprotegido y tan tibio a la vez, con ese anhelo por vivir en su constante piar demandándome algo de comer. Hay que joderse, me has roto una racha cojonuda escribiendo, mamón, le digo. El pollo sigue a lo suyo, que si pío-pío. Habrá que improvisar… bajo hasta la cochera y rescato de entre unas cajas polvorientas una jaula para pájaros, la adecento un poco, y le coloco un nido de esos artificiales para la cría de aves. Mi padre es un gran enamorado de los canarios y la avicultura, y por fortuna, dispongo tanto del nido ya hecho como de la protección que le va a brindar la jaula. Ya tiene un lecho, genial ¿y ahora? ¿Me como una mosca y se la regurgito? Deseche la idea de masticar moscas y opte por probar a darle de comer la especie de papilla amarilla que contenía el saco en cuya etiqueta rezaba “Alimento especial para crías”, que tenía mi padre junto al alpiste. No se si sabía más especial en relación a las moscas regurgitadas, pero al pollo le gustó. Se aferraba a las pinzas con las que emulaba el pico materno para darle de comer con una fuerza impresionante. Tras comer, su constante piar se silenciaba, y se limitaba a dormitar. Ajeno a la amarga realidad de haber perdido a su madre y a sus hermanos. Parecía importarle un cojón de pato, siempre y cuando estuviera yo presto con las pinzas en la mano para emular la manutención que le proporcionaba mama antes de la repentina caída desde el tejado. Así me tuvo por espacio de tres días, comiendo como si no existiera el mañana, y en parte, su actitud resultaba de lo más profética. Pues al tercer día lo halle muerto en la jaula. Desconozco porque su diminuto corazoncito echó la persiana y colgó el cartelito de cerrado… quizá por las heridas internas provocadas por la caída, no lo se. Sin mayor ceremonia que la de depositarlo con sutileza en lugar de arrojarlo a la basura, me deshice de él. La jaula retorno a su sitio, el nido se volvió a quedar vacío, y Davis siguió llenando mis silencios mientras escribía; mientras escribo estas líneas. Y es llegado a este punto cuando creo oportuno rescatar el tema de la alegoría como forma de definir la vida. No se si desde una óptica negativa y cruda, o quizá demasiado poética, el caso es que cualquiera de los mortales tendemos a entender siempre mejor las cosas en forma de fabulas o, como he señalado, en forma de alegoría. Se hace más digerible, más visual el concepto. ¿Qué es la vida? La vida no es más que un paroxismo. Quizá no sea más que, con el empeño de desvestirla de circunstancias que solo la adornan, y optar por la síntesis a la hora de definirla, una caída hacia una superficie tan dura e ineludible como la realidad en si misma. Una caída que mata. ¿Qué es la vida? Posiblemente no sea más que el breve intervalo en el que estas suspendido entre el espacio dejado por el regazo materno y el suelo. Eso es la vida en su definición más áspera y concisa. Solo somos almas que caen esperando encontrar nuestro fin, lo único reseñable, y positivo, dentro de tanta definición taciturna y nihilista, y a la par sorprendente y digno de mención, es que hay personas que lo hacen a diario, no como yo, que me vi incapaz de matar a un polluelo y, movido por la vergüenza, realice una acción altruista y generosa. No, no me sean simples. Me refiero a aquellas personas que, incluso inmersos en la misma caída hacia el fin que las personas que se deciden a ayudar, hacen de la caída de sus semejantes algo más llevadero, algo más dilatado en su tiempo. Algo más humano. Tómenlos a ellos como ejemplo, a las monjas y curas despeinados, melenudos y con pinta de harapientos, que se dejan machetear por las guerrillas en las misiones de África. A la gente que regala su tiempo para atender a quienes no conocen, a los enfermos, a los desfavorecidos, a los apestados de la sociedad. A cualquiera que hace algo por alguien sin esperar nada, aun consciente de que ambos caen hacia el mismo destino. Y de mí olvídense, me he limitado a dilatar la vida de un polluelo por vergüenza a dejarlo morir bajo mis pies. Y tras su muerte, y con vistas a que no se me vuelva a presentar la misma situación, cierro la ventana de mi terraza, haciendo de mi cuarto un verdadero e insufrible horno. Y pongo a todo volumen al amigo Miles Davis, hasta dejarlo afónico a él y a su trompeta, con tal de no volver a tener que, o bien dejar de escribir, y hacer más llevadera una caída hacia el vacío, o convertirla en algo más rápida de un pisotón que no tuve bemoles a hacer sonar aquel día en mi conciencia y que dudo mucho de que me atreva a dar en un mañana al que le doy la espalda sin más, precisamente por temor a verme en semejante encrucijada. Así soy de cabrón, prefiero escribir en mi relativo silencio plagado de música, que volver a verme en la tesitura de hacer callar a Miles Davis por un piar moribundo.

Azhaag

Biblioteca: Demonio de Libro, de Clive Barker

2009-10-22T21:44:00.010+02:00

“El trabajo de Barker hace que parezca que los

demás llevamos dormidos los últimos diez años.”

Stephen King

Por circunstancias propias, lejos de ser ajenas, llevaba un tiempo sin leer nada de mi género literario favorito, que no es otro que el g,enero de terror y fantástico. Tenía la lectura pendiente de ciertas novelas y ensayos, y me había impuesto darles prioridad antes de zambullirme de nuevo en alguna buena novela de terror. Así pues, acudí a una de mis librerías por antonomasia. Con tal de facilitarle el trabajo a mis biógrafos, decir que son tres las librerías a las que soy adepto; la librería Draco, junto al río genil, donde el propietario me trata con trato preferente tras años de ganarme este privilegio a pulso, o más bien, y me estoy engañando a mi mismo, al ver en mí a un yonki y saberse él mi camello particular. Luego esta la librería Flash, que aparte de ganar clientela a base de traerte libros que uno no encuentra en un par de días, tiene a una chica trabajando allí, tras el mostrador, que dadas sus espectaculares cualidades físicas, ha debido de enganchar a la lectura a más de uno y a más de dos bajo la excusa de verla a ella. Y por último, mi querida librería de viejo, enclavada en el casco antiguo de Granada, la librería Reciclaje. Donde uno, de tener un par de euros en el bolsillo y no ser alérgico al polvo y a los ácaros que abundan en sus estantes, encuentra autenticas maravillas tiradas de precio. Como ven, destinos no me faltan. Aquel día dirigí mis pasos hacia la librería Draco, y como quien le pide al camarero lo que desea degustar, le conté al dependiente que deseaba paladear algo con regustillo a Poe, a King, al amigo Lovecraft… un libro de terror de la vieja escuela, pero de reciente publicación, pues los clásicos ya los había ingerido. El dependiente me dijo que esperase, que me iba a traer una novedad que le había llegado no hace mucho, y que me la recomendaba personalmente, al haberla leído él recientemente. Me volvió con una novela en las manos y me la cedió. Clive Barker, pude leer, el pupilo aventajado del propio King. Conocía a este escritor. Había leído gran parte de su obra, pero ignoraba que había sacado nueva novela.

-¿De que va? –le pregunté, al tiempo que la volteaba en mis manos para leer su contraportada.

-Solo te voy a decir una cosa: que pese a haberme insultado el libro a la cara, llegué a su final sin intención de quemarlo en absoluto, porque tío, es genial.

Levanté la vista extrañado ante la parida que me había soltado como respuesta ¿Un libro que le insulta a uno? ¿Quemarlo? Y el dato más relevante ¿Qué el librero lo había definido como genial cuando él no alababa una obra ni borracho? No se hable más; aflojé la pasta y me largué presuroso, loco de ganas de que a mí también me insultase aquel libro.

Clive Barker (1952), natural de Liverpool, Inglaterra. Escritor, director de cine y artista visual, estudió Ingles y Filosofía en la propia universidad de Liverpool. Como habrán podido leer en la reseña adjunta al inicio de este escrito, el señor Barker ha sido laureado muchas veces por el mismísimo Stephen King; esto ya lo pone a uno en alerta, que el más grande escritor de terror contemporáneo vivo suelte semejante piropo de uno ha de ser la carta de presentación más codiciada y envidiada de propios y extraños. Y Clive Barker la tiene, y se la ha ganado, desde luego. Su obra deja entrever un estilo propio e inimitable, una nueva forma de ver el terror. Se podría decir, para ser claros y no andarnos con rodeos, que llama a las cosas por su nombre. Que no suaviza la violencia, ni maquilla el sexo, ni se muestra menos macabro de lo que le pide el cuerpo, mordiéndose la lengua o, en el caso de un escritor, dándole a la tecla de borrar; ni muchos menos. Quienes se acerquen a la obra de Barker observarán que estas son sus constantes, sus parámetros, las lindes de su creación. Las que definen y limitan el espacio por donde le gusta moverse, donde se siente más cómodo. Violencia, sexo, y terror, son su trío de ases, y con estas cartas, nadie le gana una mano. Demonio de Libro, recoge la esencia de los tópicos clásicos de libros malditos que esconden bajo sus tapas un terrible secreto, una fuente de erudición poderosa, pero que consumirá a su lector ante el peso y la trascendencia del secreto que cobijan sus páginas. Este libro, podemos afirmar, es primo directo del Necronomicón de H.P Lovecraft. Salvo por una diferencia, en la cual radica su genialidad; el libro como tal es un ente vivo. En el se encuentra atrapado un demonio que se nos presentará con el nombre de Jakabot Botch. La narración esta escrita en primera persona, esto puede tal vez echar un poco para atrás a los escrupulosos y enamorados de la tercera persona como servidor, pero en este caso confiere un matiz de confesión, de secreto íntimo, de diálogo en tiempo real con el lector. Pues el señor B., así gusta de llamarse el demonio, nos ira hablando a nosotros directamente mientras avanza su historia. Y nada más comenzar la lectura, desde la primera página, nos hace un ruego claro y chocante para los amantes de la letra impresa: que dejemos de leer, y al segundo, quememos este libro hasta convertirlo en cenizas. Es por nuestro bien, asegura. Ante nuestra negativa y nuestra constante intención de seguir leyendo el demonio perderá los nervios, nos insultará, blasfemará, nos amenazará, intentará chantajearnos, y poco a poco ira confesándonos su historia, el terrible secreto que él conoce y la causa por la cual quedó preso en este libro. Su historia, siempre a grandes rasgos, pues mi intención es la de no desvelaros más que lo fundamental, tiene su inicio en su propia niñez, donde convive con su madre y el borracho y desalmado de su padre en el mismísimo infierno. Tras una gran discusión mantenida con su padre, Botch huirá de las palizas y el abuso inflingido, y en su fuga será atrapado por los de arriba, por nosotros, los seres humanos. Es de este modo como llega a nuestro mundo, a nuestro plano existencial. En el se unirá a otro demonio que lleva tiempo pululando por la tierra, el sabio Quintoon. Una historia original donde las haya, con un personaje que se hace querer, por muy cabrón y demoníaco que pueda llegar a ser. Y ya para terminar decirte que no te dejes engatusar por este pícaro demonio, ni mucho menos asustar… o tal vez un poco, en cualquier caso, no cedas a sus amenazas ni a sus demandas y, por favor: no quemes este libro.

“No fue justo ¿Por qué tuve que perder la oportunidad de contar mi historia cuando son cientos quienes, con historias mucho más aburridas que contar, publican libros todo el tiempo? Yo conozco el tipo de vida que llevan los escritores: se despiertan por la mañana, da igual lo tarde que sea, se sientan en su escritorio sin tan siquiera asearse, se encienden un cigarro, se beben su té y escriben la primera basura que les viene a la cabeza ¡Menuda vida! Yo hubiera podido tener una vida como esa si mi primera obra maestra no hubiera sido quemada ante mis ojos. Y hay grandes cosas dentro de mí. Obras que harían llorar al cielo y arrepentirse al infierno. Pero ¿he conseguido escribirlas, verter mi alma en unas páginas? No.

En lugar de ello, soy un prisionero entre las cubiertas de este miserable volumen con tan solo una petición que hacer a algún alma caritativa:

Quema este libro.”

“Requiere valor prender fuego a tu primer libro, desafiar la empalagosa sabiduría de tus mayores y conservar las palabras como si fueran, de alguna forma, preciosas ¡Piensa en lo absurdo de todo eso! ¿Hay algo en tu mundo o en el mío, arriba o abajo, más fácil de obtener que las palabras? Si lo valioso de las cosas va unido de algún modo a la excepcionalidad ¿Hasta que punto pueden ser preciosos los sonidos que producimos, despiertos o dormidos, durante la infancia o la senelidad, cuerdos, locos, o, simplemente mientras nos probamos sombreros? Existe un exceso de palabras. Todos los días miles de millones son vomitadas por lenguas y bolígrafos. Piensa en todo lo que las palabras expresan: seducciones, amenazas, exigencias, suplicas, oraciones, maldiciones, presagios, proclamaciones, diagnósticos, acusaciones, insinuaciones, testamentos, juicios, indultos, traiciones, leyes, mentiras, libertades, etcétera, etcétera; las palabras no tienen fin. Tan solo cuando se haya pronunciado la última silaba , ya se trate de un dichoso aleluya o de alguien que se queja de la tripa, solo entonces creo que podremos asumir de un modo razonable que el mundo se ha acabado. Creado con una palabra y, ¿quien sabe?, tal vez destruido por otra.”

“Ah, eso hace que me pregunte… la idea de mí hablándote hace que me pregunte ¿Cómo sueno en tu cabeza? ¿Me has puesto la voz de alguien a quien siempre has odiado, o de alguien a quien quieres? O espera: ¿sueno como tú? No ¿verdad? Eso seria extraño ¡Seria muy extraño! Seria como si yo en realidad no existiese, salvo en tu cabeza.”

“Ahora ya sabes como me fui de viaje con Quintoon. Nos lo pasamos bien en los años que siguieron, yendo de sitio en sitio y jugando a lo que nos gustaba denominar los viejos juegos: causar la muerte al hablar, convertir a los bebes en polvo mientras mamaban, tentar a los hombres y mujeres de Dios (normalmente con sexo), incluso entrar en el Vaticano por las cloacas y embadurnar con excrementos los nuevos frescos que habían sido pintados usando un método que permitía al artista conseguir la ilusión de la profundidad. Quintoon se sentía molesto por no haber estado allí cuando se había utilizado el invento y su mal humor lo animó a esparcir las boñigas con un particular entusiasmo.”

“Viajábamos de noche, en caballos robados que cambiábamos cada pocos días. No siento un gran cariño por los animales, ni conozco a ningún demonio que los sienta. Tal vez lo que tememos es que su condición se encuentra peligrosamente cerca de la nuestra, y que no supondría más que un capricho por parte del Dios del Génesis y el Apocalipsis, creador y destructor, ponernos a cuatro patas, con los collares de la humanidad alrededor de nuestros cuellos y correas sujetas a ellos. Después de un tiempo, llegue a sentir un cierto grado de simpatía por aquellos animales, que eran poco menos que esclavos, cuya imposibilidad de quejarse les negaba el poder de protestar, o al menos de contar sus historias: bueyes enyuntados y sometidos mientras luchaban por arar la implacable tierra; ruiseñores cegados en sus sencillas y pequeñas jaulas cantando para si mismos hasta el agotamiento y creyendo que su música hacia mas llevadera una noche interminable; crías no deseadas de perras o gatas arrancadas de las mamas de sus madres y masacradas mientras ellas miraban, incapaces de comprender una sentencia tan terrible.”

“Allí estarás a salvo, incluso de Dios. Piénsalo, a salvo incluso de Dios, que es cruel, igual de cruel que seriamos todos si fuésemos Dios y no temiésemos a la muerte o al juicio.”

“¡Demonios! Que forma tan mediocre tiene el lenguaje de describir su propia muerte; las opciones son penosamente escasas cuando se trata de encontrar las palabras para expresar su propia destrucción. Estoy a punto de quedarme en silencio a falta de las palabras adecuadas.

En silencio ¡Ja! Tal vez esa sea la respuesta. Tal vez debería parar de llenar las ondas con espantosas lecciones de palabras podridas que nunca se asimilan ni se comprenden. Tal vez el silencio sea la forma definitiva de rebelión; la señal verdadera de nuestro desprecio por la embustera bestia de lo alto. Después de todo, ¿las palabras no le pertenecen a él? ¿No dice eso el Evangelio que escribió el discípulo Juan (y que para mí tiene mas credibilidad que los demás porque me parece que sentía por Jesús lo que yo siento por Quintoon)? Él comienza su relato sobre la vida de su amado diciendo <La Palabra, y La Palabra estaba junto a Dios, y La Palabra era Dios.>> La Palabra era Dios… ¿Lo ves? El silencio es todo lo que nos queda. Es nuestra última y desesperada oportunidad de rebelarnos contra quien tiene La Palabra.”

“¿Qué?

¿Después de todo esto sigue sin haber fuego? Te ofrezco el misterio de los misterios y mi prisión sigue fría. Fría. Igual que tú, pasapaginas. Eres frío hasta la médula, ¿Sabes? Te odio. Una vez más, las palabras me fallan. Estoy aquí sentado con mi odio, desprovisto de medios para expresar mi furia, mi repugnancia. Decir que eres un excremento insulta al producto de mis intestinos.”

Azhaag

Microrelato: De un día para otro

2009-10-19T13:15:00.000+02:00

Ocurrió sin más, los cabalistas y los religiosos histéricos decían que venían anunciándolo desde hacia siglos, pero la verdad es que ocurrió porque si, de un día para otro. No sonaron trompetas, no se vieron a los jinetes del Apocalipsis ni nada similar, simplemente, ocurrió… Los cadáveres se levantaban de sus tumbas, los infantes nacían muertos. Los pájaros se olvidaron de volar, quizá por que el cielo se volvió de un color rojo que los atemorizaba. El agua al beberla quemaba, y la arena calmaba la sed al sediento. Los árboles echaron a arder en combustión espontánea. Todo era una locura, anochecía y amanecía a un ritmo irregular, de una hora para otra o por espacio de varios días, salía y se escondía el sol. Por todas partes, en medio de las grandes urbes, el suelo se resquebrajaba dejando unas enormes grietas de las que a todas horas se oían quejidos lastimeros y desgarradores. Y yo, que había nacido mudo, podía ahora narrarte con una inigualable dicción esta inverosímil historia. De de un día para otro, me había convertido en el juglar que pregonaba de ciudad en ciudad la historia del fin del mundo.

Azhaag

Música: The Best of You, de The Foo-Fighters

2009-10-19T12:38:00.004+02:00

Tiendo a enmarcar las canciones valiéndome, más que del contexto temporal en el cual estas salen en la radio, son publicadas en discos o las encuentro por primera vez, de las vivencias experimentadas mientras estas sonaban en mis oídos. Pudiendo asociar al instante el What´t I Say, del genial Ray Charles, con la amalgama de sensaciones que me invadieron hasta el tuétano al robar mi primer beso. El tema Ain´t No Sunshine de Bill Withers, por ejemplo, lo paladeo con cierto sabor melancólico al vincularlo con la perdida de un ser querido, tal vez porque comenzó a sonar con más fuerza que ninguna otra canción de las irradiadas en ese momento por el equipo de música del coche, mientras marchábamos camino del cementerio.

¿Se saben esa cita de Eduardo Mendoza que, en respuesta a la pregunta de que libro se llevaría a una isla desierta, contestó que “Preferiría morir ahogado en el naufragio”? Coincido con él en cuanto a esa exigencia absurda de llevarse solo un volumen entre tanta tonelada de letra impresa, encontrando más digno morir ahogado que conformarse solo con una sempiterna migaja literaria. No obstante, no me tiembla la voz al asegurar cual seria la canción que me llevaría a un paraje desierto, para llenar con ella su silencio y que fuese lo único que alcanzase a escuchar. Fue un amor en toda regla… la tarareo mientras paseo por la calle, ocupa un lugar preferente en mi mp3, suena en mi móvil cuando alguien me llama y cuando se dispara la alarma por las mañanas, y os aseguro que jamás la cambiaria por el último hit de moda, ni por el novedoso single del apreciado artista del momento. Es mi canción, la que espero suene en mi entierro y la gente asocie con mi estampa. Que pasado un tiempo, donde esta canción ya sea un vestigio del pasado, alguien la rescate de su inmerecido olvido a modo de petición en la radio, y al escucharla, alguien que me conoció en vida piense: “Así sonaba Rubén…”

Tema Original de The Foo Fighters

Version de Lee Ryan

Version de Stereophonics

Azhaag

Música: LLévatelo, de Antonio Orozco

2009-10-14T17:26:00.003+02:00

Antonio Orozco ya tiene nuevo disco, al que ha bautizado con el nombre de Renovatio, y muy acertadamente, debo añadir. Ya que tras escucharlo, supone toda una renovación en su particular estilo al que nos tiene acostumbrado. En lugar de poner el single, que si no lo estas ya, estarás harto de el en breve, tras desgastarlo a base de ponerlo en la radio mil y una vez al cabo del día, os dejo el segundo tema del disco. Que lo disfrutéis…

Azhaag

Artículo: Me miró desde la otra orilla

2009-10-12T14:49:00.009+02:00

“En un bosque se bifurcaron dos caminos y yo… yo tomé

el menos transitado. Eso marcó toda la diferencia.”

Robert Frost

Yo definiría la libertad como la capacidad de obrar sin necesidad de segundas opiniones. Seguiría definiéndola, entrando más aun en el terreno personal que yo le concedo a esta palabra, como la posibilidad de ir a donde uno quiera, cuando uno quiera, sin intervención de segundas personas. Por lo tanto, hoy en día, más que ganarte tu libertad, tienes que demostrar que eres digno de ella. Demostrar a ojos del examinador de tráfico que puedes valerte de un coche para ir a donde te plazca, y no dejar un reguero de transeúntes atropellados y coche abollados a tu paso. El pasado miércoles día cuatro de marzo, obtuve mi libertad. Se me dio en mi autoescuela un papelito en el que ponía con letras mayúsculas “Apto”, cuando a mis ojos realmente ponía “Libre”. Y con la euforia del que se sacude enojoso de las cadenas que lo aprisionan, pensé hacia donde encaminar mis pasos. La respuesta llegó por si sola al segundo de formular la pregunta. A Los Cahorros. Un parque natural bajo las faldas de la sierra, donde tantas veces me he sentido llenarme de vida a cada paso que he dado por sus valles y montañas. Es un lugar idóneo para alejarse de la urbe, para respirar aire puro y para perderse un rato. Con mi papelito que atestiguaba que era un conductor como verdadero salvoconducto en el bolsillo, y con una L en mis espaldas, partí hacia Los Cahorros. En la mochila llevaba el acostumbrado kit de supervivencia para desenvolverme por allí: suficiente avituallamiento para saciar mi desmesurada gula, una botella de agua, la cámara de fotos cargada y presta a inmortalizar cualquier cosa que pasase ante su lente, y las botas puestas y bien atadas. Me adentré con paso ligero en las espesuras y seguí el camino trazado que me llevaría hasta la fuente de las Chorreras, la cual yo había trazado como verdadera linde entre el parque civilizado, aquel por el cual paseaban guiris con calcetines y sandalias, y el resto de domingueros, del verdadero parque salvaje e indómito. Donde los caminos, más que encontrarlos, había que inventarlos sobre la marcha. A golpe de pisada. Era tal mi energía aquel día, que llegué a la fuente de las Chorreras en poco más de cuarenta minutos, cuando esta se encuentra a una hora de la entrada del parque. Aquel día no andaba; volaba. Parecía ir compitiendo con mi sombra por ver quien llegaba antes. Una vez alcanzada la fuente, paré a descansar y saciar mi apetito, y entre bocado y bocado, decidir hacia que nueva dirección iría. Hacia un día precioso, un cielo despejado y un sol funcionando a pleno rendimiento, lograban que picase incluso el calor. Las opciones eran las siguientes, seguir el curso del río hacia el valle, dirección Norte. Era un tramo por la cual ya había andado en muchas ocasiones, por lo que lo deseché enseguida. Aquel día quería perderme, y para lograr esto se precisa pisar tierra que los pies aun no han catado. Así que, enclavado en mitad de la fuente, opté por mirar hacia el Este. Montaña a través.

Aquel día iba solo, o conmigo, como prefieran, el caso es que no tenía a nadie a mi lado que, mirando el lugar por el que tenía intención de subir, me dijera que estaba como una regadera. Que aquella ladera estaba demasiado empinada. Allí, como les digo, no escuché excusa alguna. Y sin más preocupación que la de no despeñarme ladera abajo, emprendí el ascenso. La cuesta era dura, el terreno era muy abrupto, lleno de piedras que al pisarlas cedían precipitándose hacia abajo, y la vegetación a la que poder agarrarse para no perder el equilibrio se te clavaba en las manos en forma de espinas. Aquello no me desalentó, y seguí subiendo. Tras haber andado ya un largo trecho, me percaté de que a lo lejos, en las ramas de un enorme roble, una cuantiosa bandada de pájaros levantaron el vuelo al unísono. Aquello, tras años de observar las señales de la naturaleza in situ, me indicaba que algo había asustado a la bandada. Alguna clase de animal, un ciervo, o puede que un jabalí. La espesura era aun densa para ver nada a lo lejos, así que seguí subiendo. Con algo más de cautela, no por miedo a encontrarme de cara con Bambi y sus inocentes intenciones, sino más bien por topar con Pumba y su acojónante par de colmillos. Agarré unas piedras del suelo, las cuales iba lanzado unas decenas de metros por delante hacia donde subía, para que en caso de que el supuesto jabalí que había asustado a la bandada de pájaros estuviera por allá, saliera por patas al oírme llegar. Por regla general, estos temen más al hombre que viceversa. Al subir hasta el roble, la ladera de la montaña perdió en vegetación y rocas, por que lo pude advertir que el animal que había asustado a los pájaros no eran más que dos cervatillos y su protectora madre, que me escudriñaba antes si quiera de haberla visto yo. Intenté agarrar la cama de fotos y retratarlos, pero estos volvieron a perderse montaña arriba antes de poder llevarme la cámara al rostro. Aquella persecución me entretuvo por espacio de media hora. Haciendo que disfrutara ante el gozo de jugar a darles caza a aquellas presas, cargando en la mano, en vez de una lanza que me procurara un bocado, una cámara de fotos que me diera una bonita y lograda instantánea. No hubo manera. Los cervatillos y su madre se detenían a lo lejos, y cuando yo paraba para recuperar algo de fuelle y echar la foto, volvían a perderse montana arriba. Me negué a intentar igualar el ritmo de ascensión de aquellos animales cuando sentí que el corazón me latía en el cuello y en las sienes, en lugar de en el pecho. Me senté encima de una roca para descansar, y esta, nada más posar el culo en ella, cedió y rodó montaña abajo. Me dio por reír a carcajadas al ver como mi improvisado asiento huía de mí sin intención de detenerse mientras bajaba pegando brincos por la inclinada ladera. Aun entre carcajadas vislumbre lo alto que me encontraba, ya ni siquiera lograba ver el río que había dejado abajo, y la cima de la montaña a mis espaldas, parecía estar al alcance de la mano. Cuando vista desde abajo, casi parecía arañar los cielos. Aquella visión me vigorizó, sintiéndome henchido de orgullo por mi proeza, la cual, yo ya la ponía junto a la del mismísimo Edmund Hillary. Aun entre risas en mitad de la nada en aquella ladera, alcancé a oír algo a mis espaldas ¿Habían vuelto los ciervos con ganas de seguir burlándose de mí? Agudicé el oído intentando escuchar más limpiamente aquel murmullo lejano. No tenia muy claro que era, pero tras haberme repuesto, y movido por la curiosidad, seguí avanzando montaña arriba, hacia aquel ruido. A cada nuevo paso dado el sonido era más claro… sonaba a agua. No al rumor del agua en su paso por el río, sino más bien al caer de agua desde una altura. Deseché la idea de que aquel sonido fuera el agua del río que había dejado abajo, desde esta altura era del todo imposible que llegara a mis oídos ¿Qué era aquel sonido entonces, allí, en mitad de la nada? Quizá no fuese agua, pensé. Quizá fuese otra cosa. El ánimo alegre con el cual había trotado minutos antes se desvaneció ante la inquietud que me producía no poder etiquetar aquel sonido. Seguro que les ha pasado en otras circunstancias. No es el sonido en sí lo que nos inquieta, sino más bien, oír dicho sonido en un lugar que no cuadra, del que no forma parte. Igual que oír una carcajada en mitad de un cementerio, o un grito desgarrador en el silencio de una biblioteca. Es la dicotomía tan dispar entre sonido y lugar la que hace que se le disparen a uno las alarmas. Me seguía sonando a agua, a agua cayendo desde una gran altura. Pero allí no podía llegar el río, volvía a argumentarme mi sentido común sin darme tregua. Me encontraba cientos de metros por encima del nivel del río, y que me aspen, que aquello sonaba a agua. Acelere el paso, haciendo que mis tropiezos se sucedieran con más regularidad. No hubo piedra que pisase en falso ni zarza en la que no metiera las manos, y por fin, llegué a arriba.

Agua. Era agua…

-Ya te lo estaba diciendo… -le espeté a mi ruborizada lógica.

Una fuente natural nacía de la pulida roca del barranco cayendo en una impresionante cascada de varios niveles, perdiéndose de nuevo bajo la montaña en un curso de aguas subterráneas. Aun entre jadeos, me regodeé en la hermosa visión que me mostraba mi error. Si que podía haber agua en la montaña, cenutrio, me volví a arremeter. Detesto equivocarme cuando se que llevo razón. Me puse a pensar en cuantas personas habrían llegado a disfrutar de la visión que yo contemplaba. Me volví para reparar una vez más en la pronunciada cuesta por la que me había dejado literalmente la piel subiendo. Aquel camino no lo había pisado nadie, por sentido común más que por convicción, nadie era tan masoquista como para sudar sangre subiendo por allá. Me dejé seducir por la idea de que lo mismo solo yo me había encontrado con aquel lugar casi sin pretenderlo. Fue entonces, casi a punto de proponerme hacer un mástil e izar una bandera con mis iniciales para dar a conocer que servidor había estado allí, cuando me percaté de que no estaba solo. Justo enfrente, en la otra ladera del barranco, en la orilla de aquella cascada, alguien me observaba sin moverse. Al igual que la extraña sensación de escuchar un sonido que no pertenece ni por asomo al lugar donde lo oyes, ver a una persona en un lugar donde te crees estar solo, es una sensación que te sacude hasta el tuétano. Apenas si la llegaba a ver entre la vegetación y la distancia, pero aquello era una silueta de una persona. No se movía en lo más mínimo; pero era alguien. Alguien que me había hecho bajar al puesto de segundón en coronar aquella cumbre. Parecía estar recostada, sentada o tumbada sobre algo. Y lo que me preocupó de veras es que, en los diez minutos que estuve allí observándola, no movió ni un dedo. Mi pierna derecha descansaba sobre un pesado losco que hacia equilibrios al filo de la sima, le propiné un empujón y la roca cayo hacia abajo. El estruendo que hizo en su recorrido hasta el agua de la cascada hubiera despertado a un comatoso, pero aquella persona, que presuponí dormida, seguía sin moverse.

-¡¡Holaaa!! –vociferé, siendo posiblemente el hola más fuerte con el que he saludado a alguien en mi vida. Pero aquella persona no reaccionaba ni a piedras ni a gritos.

No podía dar media vuelta e irme por donde había venido dejando a aquel pobre desgraciado allí. Así que me dispuse a bajar por la barranquera hasta el río. Como al llegar hasta a él, este se despertase bostezando y saludándome sin más, me juré ahogarlo en las aguas de aquella cascada por hacerme jugarme el tipo bajando aquel barranco para comprobar que estaba bien. El ruido que monté bajando por aquellos riscos fue cualquier cosa menos silencioso, y nada, aquella persona seguía quieta. Me puse en lo peor. Tal vez fuese un campista extraviado, o que había sufrido alguna clase de lesión, quedando impedido en aquel lugar en el culo del mundo. Me adelanté a mis propios pasos, y me veía llegando hasta la orilla y encontrarme con un cadáver con gorra, cantimplora, mochila y hediendo al perfume de la muerte. Les aseguro que no es un plato de buen gusto bajar haciendo de funambulista por una pendiente para comprobar si un total desconocido aun respira o ya se lo han empezado a comer los gusanos. Un suicida. Aquella otra posibilidad pasó por mi mente como un flash al recordar que se habían producido más de uno y más de dos casos de suicidios en la intimidad que ofrecen Los Cahorros. Recordaba claramente los titulares de prensa. Una chica ahorcada en un conocido olivo de la zona. Otro infeliz había optado por ser más creativo, atándose con cadenas al tronco de un árbol, darse un bañito con gasoil y quemarse a lo bonzo para acabar con su vida. Otro se arrojó desde el puente de la entrada al parque. Resoplé incomodado ante la idea de encontrarme yo ahora con alguien con un frasco de barbitúricos en la mano y una nota de desamor en la otra, explicando sus motivos para haberse ido hasta allí para morir. Cavilando entre estas posibilidades me resbalé una vez más, mi pie quedó suspendido en el aire y la caída hubiera sido de antología si mi mano no se hubiera asido de aquel manojo de zarzas. El grito al sentir hundirse los pinchos en mi piel rebotó por todo el barranco. Me paré a quitarme los pinchos mientras blasfemaba en arameo, cagándome en todos los santos cristianos y en todas las deidades del monte Olimpo. Pero mis gritos de dolor y rabia tampoco despertaron a aquella persona. Más le valía a aquel cabron o cabrona estar muerto cuando llegara abajo o no respondía de mí.

Media hora tardé en alcanzar las aguas de la cascada, y cuando me disponía a cruzar con amplias zancadas las aguas para alcanzar la orilla donde estaba aquella persona, la expresión de mi rostro tuvo que ser un poema de poder haberla visto alguien. Anclado en el suelo, de un metro y medio de alto y sin piernas, había un muñeco de madera. Un jodido muñeco de madera con torso, brazos y cabeza que había tenido a bien acojonarme vivo ante la idea de toparme con un cadáver. Aquel hijo de puta con forma de tótem indio se tuvo que partir el pecho y esbozar una amplia sonrisa en su rostro sin rasgos al verme allí parado ante él.

Me reí a desgana por lo bajito, reventado, y sin ganas de hacerlo a lo grande, después de mi accidentado descenso. Y como antes con el trío de ciervos, la risa me duró un suspiro. Los músculos volvieron a tensarse, las manos a convertirse en puños cerrados y mis ojos a mirar cautelosos hacia todos lados al ser plenamente consciente de lo absurdo de la situación. Un muñeco de madera…de acuerdo… ¿Qué hacia allí un muñeco de madera? Me despojé de la mochila y de mi calzado, por temor a caerme a las aguas con ellos, y remangándome el vaquero hasta las rodillas, crucé el río. Me contuve las ganas de desarmar aquel golem hecho con ramitas de una patada en el pecho, y me acerqué hasta él para examinarlo más de cerca. Su anatomía la conformaban ramitas de madera, y estaba trenzado con alambre para darle forma tanto al torso como a la cabeza y las extremidades. Mi curiosidad no me dejaba pensar con claridad, una batería de preguntas resonaban en mi cabeza clamando respuestas. Así que opté por empezar a contestarlas una por una ¿Era aquel muñeco alguna suerte de diana? Desde luego estaba intacto, sin orificios de ninguna clase. Fue al examinar el torso en busca de agujeros de proyectiles o flechas cuando reparé en el orificio que tenia. Un orificio del tamaño de un puño tapado por una impoluta piedra blanca. Bajo esta parecía haber un papel cuidadosamente doblado ¿Qué diablos era aquello? Quité la piedra con la cautela con la que procedería un artificiero, como si aquel autómata de madera fuese a reventar por los aires al levantar yo la roca. Empecé a desdoblar la hoja, la cual era unas cinco veces mayor que un folio normal. Un escalofrió subió desde mis pies mojados hasta la misma nuca al leer en la hoja, escrito con letras mayúsculas, el nombre de Lucia. Instintivamente retrocedí unos pasos de aquel muñeco, y la planta desnuda de mi pie pisó algo que hizo que lo levantara a causa del dolor. Era una piedra hincada en el barro, junto a esta, separada por unos treinta centímetros, había otras que conformaban un círculo alrededor del muñeco. No había reparado en ellas al llegar hasta la orilla, el muñeco de madera había acaparado toda mi atención. Eran un total de dos círculos concéntricos cercando al muñeco ¿Qué es lo que estaba pisando? ¿Qué era aquel muñeco? Una diana no, desde luego. Ni tampoco un entretenimiento casual. Volví a doblar el papel y lo dejé bajo la piedra, para salirme de aquellos círculos intentando pensar con claridad. Como si dentro de ellos mi pensamiento se enturbiase. Anduve alrededor del muñeco examinándolo. Saltaba a la vista que todo aquello era alguna clase de conjuro chapucero de amor, alguna especie de misa negra con la que alguien esperaba lograr el amor, la protección o la muerte de la tal Lucia. No eran más que divagaciones pero, ¿que quieren? Estaba descalzo en mitad de la montaña, con un muñeco de madera con un papel en las entrañas con un nombre escrito, y unos círculos dibujados con guijarros. Allí la razon brillaba por su ausencia, y a mis oídos mi argumento seguía convenciéndome. Me acerqué de nuevo al muñeco y lo levanté ligeramente para sopesarlo. Tras años de levantar pesas en forma de hierros se me da bien calcular pesos, aquella cosa pesaba alrededor de unos doce kilos. Estaba nervioso, no lo negare. Y más aun cuando escuché rodar piedras por el sitio por el cual yo había descendido minutos antes. El sonido de estas cayendo me dejaron sumido en una especie de trance, fue solo cuando llegaron al río y cayeron dentro del agua cuando reaccioné. Corrí hasta la orilla y alcé la vista hacia arriba esperando ver a alguien. Quizá al artesano enfermo que había hecho el muñeco que tenia a mis espaldas. Allí no había nadie, no caigan ustedes también en la paranoia producida por esta situación. Las piedras debieron deslizarse poco a poco tras mi paso y acabar por ceder, nada más. Céntrate, capullo, me ordené tajantemente. Volví a recuperar mi óptica pragmática ante aquel muñeco que no me perdía de vista. La escena era simple: un muñeco de unos doce kilos, hecho con madera y alambre. Clavado al suelo con una estaca. Con un agujero en el pecho y, dentro de este, un papel con el nombre de Lucia. Alrededor del muñeco dos círculos hechos con piedra. Brujería, era la respuesta que yo mismo me daba. Alguien ha cogido, se ha venido a este sitio alejado de todo, y con la paciencia de aquel para el cual el tiempo ha perdido significado, se ha puesto a elaborar un muñeco de madera. Era virtualmente imposible cargar un muñeco de madera de doce kilos por aquellas cumbres. Lo habían hecho in situ. Luego, habría dado paso a sabe dios que clase de ritual y… otra piedra cayó por el barranco hasta llegar al río. Volví a asomarme, intentando adivinar alguna silueta que me acechara desde los arbustos de arriba. Estas solo, muchacho. Cálmate. Hay un momento en el cual uno dilucida que ser valiente no implica quedarse a dormir entre los dientes del lobo, así que volví hasta la otra orilla del río, donde aguardaban mi mochila y mis botas. Me calcé, mientras seguía escuchando piedrecitas caer por la cuesta, y me cargué la mochila al hombro dispuesto a irme. No sin antes agarrar la cámara de fotos y retratar aquella escena. Sonríe amigo, flash, flash.

Me marché de aquel lugar con la angustiosa sensación de sentirme perseguido en la lejanía. Más de una vez, durante el descenso de vuelta a la fuente de las Chorreras, me paré y giré sobre mis talones, para no encontrar más que árboles y rocas que dudo mucho que me estuvieran siguiendo con aviesas intenciones. No dejé ni por un segundo en pensar en lo que había visto. Mi cabeza pugnaba con la ignorancia por intentar ponerle un rostro a aquella anónima Lucia. Me la imaginé hermosa a rabiar. Poseedora de esas bellezas que causan admiración allá por donde van. De esas que dan que hablar, de las que sirven de referente para juzgar si tal o cual mujer es igual o menos bella que Lucia, jamás más que ella. Y luego me imaginé a un muchacho, siempre en la sombra, tímido hasta para regurgitar un buenos días. Enamorado febrilmente de la estampa de aquella diosa llamada Lucia a la cual temía acercarse por miedo a ser engullido por su mirada. Me lo imaginé pateándose aquellas laderas por las que yo había ascendido, movido por el deseo de un imposible. Pertrechado con herramientas para llevar a cabo su obra. Lo vi durante horas hacer su muñeco, doblar con un cuidado reverencial aquella hoja e insertarla en el pecho de su particular criatura. Llevar a cabo su ritual, y alejarse de allí, de nuevo, a esperar desde la penumbra a que su Lucia quedara presa bajo el embrujo de su sortilegio. Vaticiné que la magia de aquel muñeco no seria la que él esperaba, que Lucia seguramente encontrase a otro caballero de brillante armadura, con moto y sin granos en la cara, al que querer y llamar suyo. Y que no seria él. Aquí las opciones se bifurcaban, dándome donde elegir. Una era que la mente fanática y oxidada de este joven lo llevaría a cometer alguna locura, una mayor que hacer inofensivos muñequitos de madera llenos de ilusión. Una donde lo veía con las manos llenas de la sangre de la persona que decía amar. La otra era que, movido por la pena más absoluta, volviera a Los Cahorros para acabar con su vida. Resignado a vivir si no era con la tal Lucia. Esperando que no fuera ninguna de las dos opciones la elegida por este singular brujo amateur, pero que puestos a elegir una, le diera por quitarse la vida movido por su fanatismo en lugar de arrebatársela a una joven cuyo único crimen había sido ser dolorosamente bella. Y que ya puestos a pedir, no le diera por suicidarse en mitad de los caminos por los que yo eligiese en un futuro vagar. Su obra me había dejado mal sabor de boca, y desde luego, el hallazgo de su cadáver no lo iba a subsanar. Esa misma noche, ya en mi casa, seguí pensando en ello. Con la necesidad imperiosa de querer conocer el final de aquella historia, de aquel enamorado Chamán que se cobijaba en las sombras para observar a su musa, la bella y perfecta Lucia. Necesitaba saber el final de la historia, pero me he tenido que contentar con escribirla valiéndome solo del comienzo que conozco, ya que el prologo que leí de este siniestro relato, en este preciso instante, aun permanece anclado en mitad de una montaña, solo, mirando al vacío en la noche, y con el nombre de Lucia palpitando en su pecho.

Azhaag

Biblioteca: Niebla, de Miguel de Unamuno

2009-10-03T18:08:00.003+02:00

“Lee los buenos libros primero; lo más seguro es

que no alcances a leerlos todos.”

Thoreau

Lo encuentro, sonrío, y lo cojo. Mi amiga se levanta de puntillas por encima de mi hombro para leer el titulo del libro que sostengo entre las manos.

-Niebla… de Miguel de Unamuno. Venga ya ¿Eso te vas a comprar? –me pregunta tremendamente extrañada.

-¿Y porque no debería hacerlo?

-Porque es un libro de esos que le mandaban a uno como lectura obligada en el instituto, y…porque no se, chico, hay libros más actuales ¿no? Más de ahora… –termina por argumentar.

“Más de ahora…”, lo que le faltaba a uno por escuchar. En la siguiente media hora, entre tazas de café y música de jazz flotando en el ambiente en aquel sombrío café con pinta de clandestino, le suelto el motivo por el cual elijo al, según ella, anacrónico Unamuno de entre tantos autores actuales. Le digo que los libros son atemporales, que no están sujetos a la comprensión exclusiva de los coetáneos al autor en cuestión. Y que mi lista de libros pendientes de leer, la cual es larga y bien nutrida, no sufre cambios ni modificaciones a expensas de las últimas novedades literarias. Que estas acabo leyéndolas cuando ya nadie las recuerda, a los años de ser publicadas, cuando simplemente les llega su turno en la lista. Y que hoy le tocaba el turno al ignoto Miguel de Unamuno, que ya iba siendo hora de que nos conociéramos mutuamente, y que, tras las respectivas pesquisas y el estudio de campo por mi parte, “Niebla” era una de sus obras más representativas y aplaudidas, por eso la andaba buscando. Obviando, en mi recorrido por la librería, tantos letreritos llamativos y coloridos que publicitan el último libro a la venta del más reciente autor que perdió la virginidad editorial ayer.

Me mira con los ojos entrecerrados, aturdida y picada por el rollazo apológico que le he soltado sobre los libros viejos y su valor imperecedero.

-Estas hecho un viejales, que lo sepas… -me dice con sorna.

En el aire esta terminando de sonar algo de Solomon Burke; pago la cuenta y le sonrío al tiempo que me levanto de mi asiento.

-Y a ti, que lo sepas, te queda genial el bigote. Límpiate la espuma que te ha dejado en el labio tu capuchino, anda, y salgamos de aquí…

Niebla, escrita por Miguel de Unamuno en 1907 y publicada en 1914. Aplaudida por la crítica de la época, alcanzando un éxito sin precedentes; llegó a traducirse a más de doce idiomas. Esta novela, o nivola, como la prefiere clasificar el propio Unamuno, detrás de una trama en apariencia sencilla, recoge en esencia toda la filosofía del autor. Confeccionando para ella y para sus personajes un mundo Unamuniano donde poder explicar sus dilemas más profundos y arraigados, como el alcanzar la utópica inmortalidad, manteniéndonos vivos mientras alguien nos recuerde, piense o imagine. Por encima de la historia central, el dilema que sus personajes cargan a hombros para que llegue de forma plena al lector es la duda sobre la propia existencia del individuo, de si en realidad, quizá, estemos andando en la niebla, entre la bruma de la imaginación de alguien, que imaginándonos, soñándonos, pensándonos, nos creó, desde la nada inexistente hasta nuestra irreal convicción de existir de veras. Un tema subyacente a la trama apasionante, y tratado con un lirismo hermoso y perfectamente encajado en la historia en forma de monólogos y profundas reflexiones del protagonista. El argumento de la novela versa sobre el amor, así de simple. Una historia de enamorados, o de un individuo, Augusto, nuestro protagonista, con ansias de topar con el amor. Cierto día, mientras despreocupado en la calle vagaba a tientas entre sus propios pensamientos, se cruza ante su mirada la bella Eugenia, la femme fatale de la historia. Una joven pianista por la cual queda hechizado nuestro amigo Augusto, casi sin darse cuenta se pone a seguirla, magnetizado por ella al instante. No repara en que estaba siguiéndola hasta que esta entra en su casa, y el se ve sorprendido ante la puerta cerrada de la finca de la joven. A partir de ahí, comenzara un periplo donde Augusto, movido más por el aburrimiento y la divagación, que por el verdadero amor, hará lo imposible por ganarse el favor de la bella Eugenia. En la trama aparecen diversos personajes con los que Augusto hablará largo y tendido sobre lo irrisorio del ser, sobre la naturaleza de su amor y fijación por Eugenia, y sobre como darle resolución a dicha situación. Sin duda, lo mejor de la historia es la interacción entre los propios personajes, las conversaciones mantenidas entre estos. Que parece ser el formato elegido por el propio Unamuno para poner en boca de sus personajes sus propias ideas, y enfrentarlas entre si. Y si todo esto no maravilla al lector, lo llegará a hacer sin duda su epílogo, un epílogo con dos partes. En la primera el propio Augusto mantendrá una conversación con el mismísimo Unamuno, en la cual, criatura y hacedor, se liaran a puñaladas argumentativas para desmentir la naturaleza real y tangible del otro; impresionante de veras. La segunda parte es el broche de oro, en la cual, a modo de soliloquio, Orfeo, el fiel perro de Augusto, le dedicará unas sentidas palabras de agradecimiento a su desdichado amo. Una maravilla de libro, que pese a sus más de 100 años a las espaldas, y por mucho que quiera mi amiga adicta a los capuchinos, se mantiene perfecto en su forma y estilo, muy por encima de las noveluchas pubertosas paridas antes de ayer. Altamente recomendable.

“¿No es acaso todo esto un sueño de Dios o de quien sea, que se desvanecerá, en cuanto Él despierte, y por eso le rezamos y elevamos a Él cánticos e himnos, para adormecerle, para acunar su sueño? ¿No es acaso la liturgia toda de todas las religiones un modo de brezar el sueño de Dios y que no despierte y deje de soñarnos?”

“¡Gracias a Dios –se decía camino a la Avenida de la Alameda -, gracias a Dios que sé a dónde voy y que tengo a donde ir!”

“Miró a todas partes por si le miraban, pues se sorprendió abrazando al aire. Y se dijo: <>”

“-Trae leche, Domingo; pero tráela pronto –le dijo al criado no bien éste le hubo abierto la puerta.

-¿Pero ahora se le ocurre comprar perros, señorito?

-No lo he comprado, Domingo; este perro no es esclavo, sino que es libre; lo he encontrado.

-Vamos, si, es expósito.

-Todos somos expósitos, Domingo. Trae leche.”

“-Y ahora me brillan en el cielo de mi soledad los dos ojos de Eugenia. Me brillan con el resplandor de las lágrimas de mi madre. Y me hacen creer que existo, ¡dulce ilusión! ¡Amo, ergo sum!”

“-Se me había olvidado decirle que cuando escriba a Eugenia lo haga escribiendo su nombre con jota y no con ge, Eujenia, y del Arco con ka: Eujenia Domingo del Arko.

-¿Y por qué?

-Porque hasta que no llegue el día feliz en que el esperanto sea la única lengua, ¡una sola para toda la humanidad! Hay que escribir el castellano con ortografía fonética. ¡Nada de ces!, ¡guerra a la ce! Za, ze, zi, zo, zu con zeta, y ka, ke, ki, ko, ku con ka. ¡Y fuera la hache! ¡La hache es absurda, la reacción, la autoridad, la edad media, el retroceso! ¡Guerra a la hache!

-¿De modo que es usted fonetecista también?

-¿También?, ¿Por qué también?

-Por lo de anarquista y esperantista…

-Todo es uno, señor, todo es uno. Anarquismo, esperantismo, espiritismo, vegetarianismo, foneticismo… ¡todo es uno! ¡Guerra a la autoridad! ¡Guerra a la división de lenguas!, ¡guerra a la vil materia y a la muerte!, ¡guerra a la carne!, ¡guerra a la hache! ¡Adiós!”

“Pues si, yo creí que seria todo lo contrario; que cuando uno se enamora de veras es que concentra su amor, antes desparramado entre todas, en una sola, y que todas las demás han de parecérsele como si nada fuese ni valiese…Pero, ¡mira!, ¡Mira ese golpe de sol en la negrura de su pelo!

-No; veras, veras si logro explicártelo. Tú estabas enamorado, sin saberlo, por supuesto, de la mujer, del abstracto, no de esta ni de aquella; al ver a Eugenia, ese abstracto se concreto y la mujer se hizo una mujer y te enamoraste de ella, y ahora vas de ella, sin dejarla, a casi todas las mujeres, y te enamoras de la colectividad, del genero. Has pasado, pues, de lo abstracto a lo concreto y de lo concreto a lo genérico, de la mujer a una mujer, y de una mujer a las mujeres.

-¡Vaya una metafísica!

-Y ¿Qué es el amor sino metafísica?

-¡Hombre!

-Sobre todo en ti. Porque todo tu enamoramiento sino es cerebral, o como suele decirse, de cabeza.

-Eso lo creerás tú… -exclamó Augusto un poco picado y de mal humor, pues aquello de que su enamoramiento no era sino de cabeza le había llegado, doliéndole, al fondo del alma.

-Y si me apuras mucho te digo que tú mismo no eres sino una pura idea, un ente de ficción…

-¿Es que no me crees capaz de enamorarme de veras, como los demás?...

-Deberás estas enamorado, ya lo creo, pero de cabeza solo. Crees que estas enamorado…

-Y ¿Qué es estar uno enamorado sino creer que lo esta?

-¡Ay, ay, ay, chico, eso es más complicado de lo que te figuras!...

-¿En que se conoce, dime, que uno esta enamorado y no solamente cree estarlo?

-Mira, más vale que dejemos esto y hablemos de otra cosa.”

“-Si, Augusto, si –prosiguió Don Avito-; la vida es la única maestra de la vida; no hay pedagogía que valga. Solo se aprende a vivir viviendo, y cada hombre tiene que recomenzar el aprendizaje de la vida de nuevo…”

“Probablemente no nace el amor sino al nacer los celos; son los celos los que nos revelan el amor. Por muy enamorada que esté una mujer de un hombre, o un hombre de una mujer, no se dan cuenta de lo que están, no se dicen a si mismos que lo están, es decir, no se enamoran de veras sino cuando él ve que ella mira a otro hombre o ella le ve a él mirar a otra mujer. Si no hubiese más que un solo hombre, y una sola mujer en el mundo, sin más sociedad, seria imposible que se enamorasen uno de otro.”

“Sabía que hay que aprender a ver el universo en una gota de agua, que con un hueso constituye el paleontólogo el animal entero y con una asa de puchero toda una vieja civilización el arqueólogo, sin desconocer tampoco que no debe mirarse a las estrellas con microscopio y con telescopio a un infusorio, como los humoristas acostumbran a hacer para ver turbio.”

“-Así me gusta verle, señorito, así. ¡Coma, coma, que el que tiene apetito es que esta sano, y el que esta sano!

-Pero, Liduvina, ¡Yo no vivo!

-Pero ¿Qué dice?

-Claro, yo no vivo. Los inmortales no vivimos, y yo no vivo, sobrevivo; ¡Yo soy idea!, ¡Yo soy idea!

Empezó a devorar el jamón en dulce. <Edo, ergo sum!”

Azhaag

Artículo: Sangre en el celuloide

2009-09-27T00:13:00.000+02:00

“Pensamos que lo hacen como el que disfruta con un
hobby. Lo graban para tener una colección de recuerdos
cuando sean viejos.”
Declaración del detective Bogdan Vlasenko

Si el mayor exponente de bondad, de amor, que puede llegar a alcanzar el ser humano es traer al mundo a una nueva vida, esta misma acción conlleva el acto más terrible que dos seres humanos pueden hacerle a una tercera persona, a la que se le regala vivir en un mundo cruel, que sin duda, hará todo lo posible por engullirlo a dentelladas. El mundo muerde, y cada vez se recrea más en ello. Relamiéndose los labios, saboreando la maldad que rezuma por su faz. La maldad alcanza cotas cada vez más altas en el baremo con el que yo tiendo a convertirla en una cuestión pragmática, a medirla para calibrarla. A intentar localizar su epicentro para alejarme de ella. A vislumbrar que variables sociales la impulsan. Pero es una utopía, la maldad nace con el hombre. Y el hombre puebla la tierra. No hay escapatoria posible. Con cada nueva persona venida al mundo nace una mente vacía de todo, inocua por completo, que sin embargo, en apenas unos años podrá empañarse por el odio, la rabia, la pena, el miedo. Por la maldad, esa que no atisbamos en el rostro de bondad del neonato que sostenemos, al cual no le queda más opción que elegir entre estos dos únicos papeles en la chapucera obra de teatro que conforma la existencia: o victima, o verdugo.

Eran casi las tres de la madrugada cuando, incapaz de conciliar el sueño, escuchaba atento la voz de Iker Jiménez, que desde su programa radiofónico Milenio3, me contaba cosas que nadie suele contar. Verdades que conforman un mundo cada vez mas primitivo, que anda de puntillas camuflado por la tecnología para enmascarar que sigue siendo el mismo de hace cientos de años. La misma mala bestia que engulle cuando tiene hambre y sacia su sed en los charcos de sangre vertida por nuestras manos. Me encontraba recostado sobre la silla, a oscuras y en silencio, requisitos que yo mismo me impongo imprescindibles para escuchar a este genio de la comunicación. La palabra clave que disparó mis alarmas fue dicha con tanto énfasis que hizo que voltease la cabeza hacia la radio, de la misma forma que lo hubiera hecho al querer ver algo con más atención en el televisor; “película snuff”, dijo Iker a través de la radio. Para los no avezados en estas oscuras lindes, las películas snuff son aquellas grabaciones en las cuales se muestra con todo lujo de detalles como se acaba con la vida de una persona, de forma lenta y esmerada, recreándose en refinar la tortura ante la lente de la cámara. Sin embargo, estas son un mito que nacen en la década de los 70, cuando el conocido asesino Charles Manson y su grupo de seguidores robaron un camión de la cadena de televisión NBC, a rebosar de material de grabación, con el firme propósito de registrar en el celuloide sus asesinatos. Fue entonces cuando surgió la inquietante idea de realizar esto valiéndose del séptimo arte. Mas adelante, en el año 1976, el fenómeno da otra vuelta de tuerca. Se estrena la película “Snuff” en argentina, dirigida por Michael y Roberta Findlay. La película fue todo un estreno, más gracias a su contenido polémico que por su elaborada producción. Pues en ella se mostraban escenas en las que, en un primer visionado, se creía que realmente se mataba a una chica. Para añadirle más morbo al asunto, la película fue estrenada con el subtitulo de: “Filmada en Sudamérica, donde la vida es barata”. La polémica estaba servida, no se tardo en acusar a sus directores de poco menos que asesinos desalmados, los cuales fueron raudos en mostrar que la actriz, de cuerpo presente junto a ellos en las ruedas de prensa, estaba la mar de sana, y que, desde luego, no había sido asesinada. Que todo había sido ficción vendida sutilmente como una pavorosa realidad. Pero el mito ya había cobrado forma, la realidad, aun muy lejos de ser cierta, vestía prendas de una inquietante posibilidad de llevarse esto a cabo. Desde dicha fecha, no se tenia constancia de que ningún cuerpo de policía del mundo tuviera en su poder alguna grabación snuff. No eran más que un bulo. En su momento, el mito vuelve a retroalimentarse ante la posibilidad de que asesinatos tristemente célebres como el de las niñas de Alcácer, donde el grado de agresión hacia las victimas llegaba al de la tortura, planteaba sobre la mesa la posibilidad de que alguien se había recreado en sus asesinatos. Quien sabe si con el macabro fin de registrarlo en video. De nuevo la alargada sombra de la posible existencia de las snuff cobraba protagonismo. Unos años más adelante, se plantea de nuevo la hipótesis ante los crímenes masivos perpetrados en Ciudad Juárez, donde las víctimas son poco menos que despedazadas con total impunidad hasta la fecha, ¿podría alguien estar grabando aquellas masacres con el lúdico fin de ganar dinero perpetrando estas carnicerías ante la cámara? Se repite la historia, se repite la posibilidad, pero nunca el hecho demostrable y empírico de una snuff sobre la mesa de las pruebas.

No hasta la fecha. Así me lo contaba Iker con un nudo en la garganta anoche de madrugada, donde parece que casi todo es posible en ausencia de las luces del día y de la razón. Un asesinato se había cometido en Ucrania, tres jóvenes había matado a un hombre de mediana edad de forma salvaje, valiéndose para ello de un martillo y un destornillador. Y uno de ellos lo había grabado en video. La terrible posibilidad había cobrado forma. Los datos que me facilitó Carmen Porter, copresentadora de Milenio3, fueron muy escuetos. La noticia no había llegado a España al parecer, y ella creía ético no dar demasiada información relevante para alejar al público de los detalles mas tórridos, como las fotos y la grabación en sí, las cuales circulaban por la red de redes. Y en realidad lo hizo bien, los datos fueron pocos, pero yo a esas horas de la madrugada soy poco menos que un sabueso cuyo olfato esta vigorizado por grandes dosis de cafeína. En poco menos de quince minutos di con el titular, con las noticias, con las fotos y los videos del juicio y de la snuff. En varios servidores ingleses pude empaparme bien de la noticia hasta donde mi famélico inglés me lo permitió. Estos tres jóvenes fueron detenidos y juzgados por varios asesinatos. En los ordenadores de ellos había material audiovisual de sus cacerías, fotos y videos de asesinatos a animales domésticos, como perros y gatos. Donde se retrataban junto al maltrecho cadáver del animal en cuestión. Llegados un punto, esto pareció no satisfacerlos, y dieron el terrible paso. Comenzaron a asesinar a personas. Y no solo a ello, sino a fotografiar y grabar sus crímenes. En un acto de crueldad y frialdad impresionante, fueron incluso a los entierros de sus victimas, para hacerse la foto de rigor junto al cadáver o la tumba de la persona que ellos mismos habían asesinado. Soy un tipo con más estómago que corazón, pero he de reconocer que se me cortó el cuerpo ante tal noticia. Que un escalofrió hizo un tour turístico por todo mi cuerpo al conocer la historia y sus oscuros detalles. Enfriando una lógica malsana, para ponerla al mismo nivel de alguien sin ningún tipo de escrúpulos, puedo llegar a atisbar que alguien grabe la muerte de una persona para satisfacer los más bajos instintos de otra a cambio de dinero. Estos jóvenes solo buscaban una recreación propia, no ajena. Los videos de sus asesinatos eran para consumo propio. Para degustarlos en la intimidad de sus cuartos ¿Era esto cierto? ¿De verdad se había llevado esto a cabo? No dude del rigor profesional de Iker, sino más bien de los límites entre lo posible y lo irreal. Aquello sonaba demasiado surrealista. Con un par de golpes de tecla indagué de nuevo, en busca de la snuff. La inmensa mayoría de los servidores se había desecho del video pocos días antes de que yo llegara, había sido suprimido. Pero los comentarios dejados por los usarios atestiguaban que lo habían visto, que era real. Seguí buscando. Y di con el. Me detuve, pensando en lo que me disponía a hacer, con el dedo sobre el ratón y el cursor sobre la tecla de play. Siete minutos y cuarenta y ocho segundos de metraje, de agonía y de muerte, era la anatomía de aquel video. Respiré hondo, he hice clic. Y mostraba lo que prometían. Un hombre en el suelo, y tres asesinos de pie. Un martillo. Un destornillador. Una vida que se apagaba. Y otras tres que reían. Di gracias por que la calidad del video fuese mala al grabarse con el móvil, y no me vi con fuerzas para verlo entero. No hacia falta. Al primer martillazo en la cara a aquel hombre, a la primera puñalada valiéndose del destornillador, la dosis que ingerí de realidad fue tan inmensa que no precisé tener la seguridad de que al final del video no saldrían unos títulos de crédito, para respirar aliviado al comprobar que aquello era ficción. La sangre real dista mucho de la que muestra Hollywood en las películas. No tiene ese glamour, donde los focos y el maquillaje realzan la toma, donde las heridas del protagonista quedan hasta con cierto tono de estilismo heroico. La sangre de verdad no es así. Es negra más que roja, espesa más que liquida, y real a todas luces. Me negué a ver morir a aquel hombre, me rendí a poder ver aquel video entero. Al contrario, como tantas otras veces, busqué la foto de la víctima y de los asesinos. Que sonreían desde el papel fotográfico, uno inocentemente, ignorando su trágico e inmerecido final, y los otros tres henchidos de orgullo, al ser los responsables de desmitificar un mito. Quien sabe si al saberse los primeros en ver la muerte que han causado a través del velo de irrealidad atemporal que proporciona una grabación de video. Estos pasaran a la historia de la criminología, tal vez con el titulo nobiliario de verdaderos pioneros en esto de las snuff. La victima en cambio, vivirá por siempre atrapada en los fotogramas de la grabación de su propio asesinato.

Azhaag

Artículo: Coleccionando palabras

2009-09-23T20:52:00.004+02:00

“Polonio: ¿Qué leéis, mi señor?
Hamlet: Palabras, palabras, palabras…”
Hamlet, de William Shakespeare

Hay quien colecciona sellos de cartas que jamás se atrevió a enviar. Hay quien prefiere ensartar en un corcho a una mariposa y dar al traste con su vida y su grácil vuelo. Luego están los otros, quienes les da por coleccionar monedas de otros países, en lugar de viajar al país en cuestión y arrojar dicha moneda al sombrero raído que yace a los pies del músico ambulante, harapiento, y siempre tocando con más pasión que acierto a cambio de morralla. A otros especimenes les da por coleccionar minerales, quizá respondiendo a un acallado sentimiento megalómano que satisfacen a medias creyendo tener, en esencia, entre su rosa de los vientos, su amatista y su pirita, los materiales con los que se edificó el mundo al alcance de su mano. Hay gente para todo, y como pueden comprobar, tengo suficiente acierto para menospreciar dicha remesa de colecciones, y al mismo tiempo, defender con uñas y dientes la mía ¿Qué que colecciona servidor? Palabras, señores. Ristras y ristras de consonantes perladas con vocales y aderezadas con una variada gama de signos de puntuación. Llevo haciéndolo desde que tengo uso de razón, o más bien, capacidad para leer y escribir. No sabia, o mejor dicho, no me atrevía a leer sin un lápiz y un trocito de papel al lado. Cuando comenzaba la lectura, llegaba a un párrafo o a un diálogo, en el cual la belleza de lo contado me impactaba de lleno, y como me resolví rápidamente ante la obviedad de que copiar el texto íntegro suponía pausar la lectura demasiado, un coitus interruptus en toda regla, opté por dármelas de críptico. Apuntaba por ejemplo: “110-1-No pido…”, y con este cifrado me las entendía perfectamente de desear volver a leer el párrafo en concreto en la página en cuestión. Les contare mi triquiñuela; el primer digito hacia referencia a la pagina del libro. Después, le seguía otro numero, que siempre era o el uno, o el dos, o el tres. Fragmentando la pagina mentalmente en tres partes (parte de arriba de la hoja, medio y final de esta), según donde estuviese más o menos la cita a destacar, anotaba un uno para el borde superior de la hoja, un dos para el medio, y un tres para el final de esta. Y por último, las palabras con las que empezaba la cita. Con este indicador tan versátil y rápido de anotar, comencé a llenar la hojita adjunta al libro con más y más referencias de donde se hallaban las citas. Y una vez terminada la lectura, dicha hojita la guarecía entre sus hermanas mayores, justo en mitad del libro, y ahí se quedaba. Como todo un mapa del tesoro solo legible para ojos adiestrados. El sistema me valió durante años, pero di con uno incluso más cómodo. Ahora, en lugar de leer con un bolígrafo y un trozo de papel al lado, lo hago con el móvil siempre cerca. No es porque espere la llamada de la última conquista de melena negra y ojos soñadores, sino porque dentro del complejo mecanismo de todo móvil, acabe por hallar con una herramienta mucho más cómoda y rápida para hacer mi particular antología a la hora de leer. Que no es otra cosa que la opción de poder grabar la propia voz que todo móvil brinda al usuario dentro de su apartado multimedia. Así que al tiempo que leía, grababa en mi móvil la antología seleccionada. Rápido, cómodo y mucho más completo que el sistema arcaico de la infinita hilera de números sobre la hojita. Al acabar el libro, encendía el ordenador, le daba al play, y me limitaba a transcribir lo que yo mismo me dictaba. Así que ya ven, yo me limito a coleccionar descripciones, diálogos, soliloquios, reflexiones, conjeturas y demás contenido variado que halla uno escarbando en las hojas de un libro. Y es que, como les decía, hay gente para todo… ¿qué sentimiento satisfago haciendo esto? Francamente, no lo se a ciencia cierta. Pregúntense, ¿qué magnetismo empuja a dejar al estudiante de bellas artes embobado ante una obra que cuelga de la pared de un museo? Quizá hablemos de lo mismo, de esa forma de intentar ver, a fuerza de observarla una y mil veces, los engranajes de la genialidad. El uso de aquel u este adjetivo en la frase. Su manufactura. Hace tiempo que perdí mis ojos de lector, al tornarse estos, por la alquimia de la ilusión, en verdaderos ojos de halcón que lo escudriñan todo, mitad fascinados, mitad ávidos, por buscar en la estructura de las frases el proceder que me eleve al estatus de escritor que aspira a escribir cosas dignas de leerse. Hace tiempo le escuché decir a Stephen King en uno de sus libros, que si uno no dispone de tiempo para poder leer, no dispondrá del método o las herramientas necesarias para poder escribir. Partiendo de eso, precisamente, de semejante silogismo que empuja a la lectura y a la escritura a la misma espiral que se retroalimenta a si misma, nace el porque de mi colección. Y a diferencia de los cenutrios que coleccionan otra clase de fetiches, yo juego con ventaja. Llegara el día en que se agoten las vetas de minerales, el día en que los fabricantes de sellos echen la persiana, al no usarlos la gente más a causa de la innecesidad de decirse nada los unos a los otros. El día en que no queden más mariposas que empalar para admirar su belleza sin vida y su vuelo muerto y congelado. Días tristes en que no queden más monedas con las cuales jugarnos, a cara o cruz, una decisión importante a falta de redaños para elegir prescindiendo del azar. Llegara el día, y todos estos panolis se miraran contrariados, sin saber que hacer. Y mientras tanto, yo seguiré a lo mío. Coleccionando párrafos y frases. Los ríos de tinta jamás se secan, pues el mismo hombre es, a la vez, manantial del que nacen y viajero sediento que se acerca a ellos para calmar sus ansias. Mi colección jamás tendrá fin, jamás estaré cerca siquiera de acabarla; ahí radica mi dicha. A esta rata de biblioteca la matará antes una indigestión de letra impresa, que fenecer a causa de una inanición por la ausencia de páginas que roer.

Azhaag

Video: ¿Quién dijo malo?

2009-09-11T17:48:00.002+02:00

Un documento grafico de vital importancia para desmentir la rotunda afirmación de la naturaleza agresiva e innata de los pitbull… nada más lejos de la realidad, sino, juzguen ustedes mismos… seguro que ningún colega felino se atreve a mirar mal a este gato con semejante guardaespaldas.

Azhaag

Microrelato: Una de samuráis

2009-09-11T17:39:00.003+02:00

El ronin, después de llevar tres días huyendo a través del bosque se detuvo en seco, y desenvainó su espada presto a luchar. Se acabó el huir, moriría entablando combate o viviría gracias al dominio de su acero, prefería eso antes de huir siquiera una noche mas a través de estos bosques embrujados. Podía escuchar a lo lejos como se aproximaba corriendo hacia él. El ronin se aferró a su espada, seria ella quien lo mantendría en el mundo de los vivos. La bestia seguía acercándose, los árboles sucumbían al avance de aquel demonio y los metros entre ambos se iban reduciendo cada vez más. El ronin, segundos antes del choque, afianzó sus pies en la tierra, agarró con mas fuerza la empuñadura de su espada y aspiró, quizá por ultima vez, el aire que mecía las flores de cerezo. Los árboles de delante se desgajaron de la tierra por la embestida de la criatura, y con un rugido que quebraría el alma del mas valiente, saltó hacia el ronin que seguía imperturbable y sereno a la espera del momento preciso en el que atravesar el corazón de aquel demonio con su acero.

-¡¡Corten!! –gritó el director -¡¡Corten!! Maldita sea, Luis ¿Es que no te das cuenta de que se te ven las zapatillas bajo el disfraz de demonio? ¿Dónde se ha visto un demonio con unas zapatillas deportivas? ¡Me cago en todo! A rodar de nuevo la puta escena…

El ronin, cansado de repetir por quinta vez la misma secuencia, dejó la espada de plástico apoyada en un árbol de atrezzo y se encendió un cigarrillo.

Azhaag

Biblioteca: La Trilogía de Nueva York, de Paul Auster

2009-09-11T17:21:00.006+02:00

Paul Auster, nacido en estados unidos en 1943, natural de Nueva Jersey. Poeta antes de escritor, ha llegado a trabajar incluso como guionista de cine. Su estilo, cuanto menos poco convencional, suele estar orientado hacia la novela negra. Sus tramas, ricas en matices y personajes, suelen estar pobladas de reminiscencias de otras de sus novelas: personajes de otras historias que se dejan caer por esta o aquella pagina, casualidades imposibles entrelazadas a la perfección y cuyo verdadero origen se encuentran en la vida real del propio Auster, finales abiertos que parecen dar pie a la trama de otros escritos… un verdadero malabarista.

La Trilogía de Nueva York es un tripartito de historias, aparentemente sin relación entre ellas, pero que sin embargo están unidas por un fino hilo que las hilvana como una sola. Ciudad de Cristal (1985), Fantasmas (1986) y La Habitación Cerrada (1986) forman en conjunto La Trilogía de Nueva York. Todas ellas pertenecen al género negro que tanto parece apasionarle a Auster. Historias que van desde detectives que sin serlo, por error, empiezan a ejercer como tales, metiéndose tan de lleno en el caso que acaban engullidos, presos en la espiral tan cerrada que este creara, llegando a olvidar incluso su propia identidad. Siendo este el argumento de Ciudad de Cristal, la cual, una vez alcanzado su final, dejara al lector con la sensación de que el libro que ha adquirido en su librería de costumbre le han de faltar un par de hojas, pues la naturaleza abrupta del desenlace lo deja a uno mitad enojado, mitad maravillado. En Fantasmas, la historia de detectives que persiguen a criminales por encargo adquiere una nueva dimensión que va más allá del género, alcanzando cotas metafísicas donde el protagonista de la historia se preguntara sobre el verdadero significado que implica el estigma de ser culpable en este juego de persecuciones. Y por ultimo, La Habitación Cerrada, a mi juicio, la mejor de las tres historias, flirtea con aspectos tan subyugantes como la fantasmal presencia del pasado que irrumpe sin avisar en el presente para causar solo tormento. La historia empieza con una llamada de la que a priori dice ser la esposa del amigo de nuestro protagonista. Esta le hace saber que su marido le dejo el encargo de que, en caso de ocurrirle algo, confiara todos sus manuscritos a su mejor amigo, nuestro protagonista. El cual lleva tanto tiempo alejado de su antigua vida y de esta lejana amistad que el encuentro con su pasado se le antojara de lo más perturbador. Una verdadera genialidad con la que Auster rubrica el final de su trilogía.

A nivel personal, Auster ha sido un grato descubrimiento. Y esta primera toma de contacto no ha hecho más que alentarme a buscar más títulos dentro de su prolífica obra. Sin lugar a dudas, volverá a aparecer en breve por aquí…

“Baudelaire: Il me semble que je serais toujours bien la oú je ne suis pas. En otras palabras: me parece que siempre seré feliz allí donde no estoy. O, más directamente: donde quiera que no estoy es donde soy yo mismo. O bien, cogiendo el toro por los cuernos: en cualquier parte fuera del mundo.”

“Dado que esta historia se basa directamente en hechos, el autor cree que es su deber no sobrepasar los limites de lo verificable, resistir a toda costa los peligros de la invención.”

“En ultima instancia, una vida no es mas que la suma de hechos contingentes, una crónica de intersecciones casuales, de azares, de sucesos fortuitos que no revelan nada mas que su propia falta de propósito.”

“Las historias solo le suceden a quienes son capaces de contarlas, había dicho alguien una vez. De la misma manera, quizá, las experiencias solo se presentaban a quienes eran capaz de tenerlas.”

“Llego un momento en que noté en que ya no estábamos empeñados en un combate, que las cosas se habían asentado entre nosotros. Al pensar ahora en ese momento, me tienta utilizar el lenguaje tradicional del amor. Deseo hablar con metáforas de calor, de fuego, de barreras que se derriten ante pasiones irresistibles. Soy consciente de lo ampulosos que pueden sonar estos términos, pero al final creo que son exactos. Todo había cambiado para mi, y palabras que nunca había comprendido, súbitamente empezaron a tener sentido. Aquello fue una revelación, y cuando tuve tiempo de absorberla, me pregunté como había podido vivir tanto tiempo sin aprender aquella sencilla verdad. No estoy hablando de deseo tanto como de conocimiento, del descubrimiento de que dos personas, a través del deseo, pueden crear algo más poderoso de lo que ninguna de ellas podría crear sola. Ese conocimiento me transformó, creo, he hizo que me sintiera más humano. Al pertenecer a Sophie, empecé a sentir como si perteneciera a todos los demás. Resultó que mi verdadero lugar en el mundo estaba más allá de mí mismo, y si estaba dentro de mí también era ilocalizable. Era el diminuto espacio entre el yo y el no yo, y por primera vez en mi vida vi esta nada como el centro exacto del mundo.”

“En un libro de Peter Freuchen que leí una vez, escribe Fanshawe, el famoso explorador del ártico cuenta que quedó atrapado por una tormenta de nieve en el norte de Groenlandia. Solo, con sus víveres disminuyendo, decidió construir un iglú y esperar a que amainara la tormenta. Pasaron muchos días. Temeroso, sobre todo, de ser atacado por los lobos –porque les oía merodear hambrientos junto al tejado de su iglú -, periódicamente salía fuera y cantaba a pleno pulmón para asustarlos. Pero el viento soplaba furiosamente, y por muy alto que cantase lo único que oía era el viento. Sin embargo, si bien éste era un problema grave, el problema del propio iglú era mucho mayor. Porque Freuchen empezó a notar que las paredes de su pequeño refugio iban gradualmente cerrándose sobre él. Debido a las peculiares condiciones atmosféricas en el exterior, su aliento literalmente congelaba las paredes y con cada respiración éstas se volvían más gruesas y el iglú se hacia más pequeño, hasta que finalmente casi no quedaba espacio para su cuerpo. Ciertamente es aterrador imaginar que tu propia respiración te va metiendo en un ataúd de hielo, en mi opinión, es considerablemente más angustioso que, digamos “El pozo y el péndulo” de Poe. Porque en este caso es el hombre mismo el agente de su destrucción y, además, el instrumento de esa destrucción es precisamente lo que necesitaba para mantenerse vivo. Porque ciertamente un hombre no puedo vivir si no respira. Pero al mismo tiempo no vivirá si respira. Curiosamente, no recuerdo como consiguió Freuchen escapar de aquella apurada situación. Pero no hace falta decir que escapó. El titulo del libro, si no recuerdo mal, es Aventura ártica. Hace muchos años que esta agotado.”

“Directamente detrás de mí estaba la cama, con la misma colcha de cuadros blancos y azules que yo recordaba. Aquella era la prueba tangible, los restos de un mundo muerto. Yo había entrado en el museo de mi propio pasado y lo que encontré casi me aplasta.”

“Deje que mi mente vagara sin propósito, esperando persuadirme de que aquella ociosidad era prueba de que estaba reuniendo fuerzas, señal de que algo estaba a punto de suceder. Durante más de un mes lo único que hice fue copiar pasajes de libros, uno de ellos, de Spinoza, lo clave en la pared: “Y cuando sueña que no quiere escribir, no tiene la capacidad de soñar que quiere escribir, y cuando sueña que quiere escribir, no tiene la capacidad de soñar que no quiere escribir.”

“Como ejemplos de escritura, las cartas de campo sobrepasan a todas las demás. A estas alturas, el ojo de Fanshawe, se ha vuelto increíblemente agudo, y uno intuye una nueva disponibilidad de las palabras dentro de él, como si la distancia entre ver y escribir se hubiera acortado, los dos actos son ahora casi idénticos. Parte de un mismo gesto ininterrumpido.”

Azhaag

Música: Whatever Happens, de Michael jackson

2008-09-11T21:20:00.001+02:00

Polémico, excéntrico y controvertido por mil y un temas…¿Qué más da? ¿Acaso ha habido algún genio que no haya reunido esas características?
Michael Jackson, damas y caballeros…

Azhaag

Artículo: El niño que iba de la mano del diablo

2008-09-06T18:23:00.001+02:00

Ya desde pequeñito era considerado raro, tanto por sus coetáneos en estatura como por aquellos que midiendo cincuenta centímetros más que él eran considerados por ellos mismos como los adultos. Sus compañeros veían en él siempre la respuesta a las preguntas que los adultos lanzaban al aire en mitad de la clase, preguntas que en teoría, ningún niño debía conocer. Por lo visto, esos gruesos volúmenes a rebosar de letras quedaban demasiado altos en las estanterías de sus casas, no estaban al alcance de ninguno de ellos. Pero estaba claro que aquel jovencito, o bien tenia una silla sobre la que subirse, o alguien le alcanzaba los libros que descansaban en lo alto de las repisas. En definitiva, era demasiado listo para ser tan bajo. Cuentan que donde más disfrutaba era en aquellas clases donde se podía debatir lo expuesto en ellas. En clase de matemáticas o en lengua no se podía contradecir los axiomas básicos, dos y dos eran cuatro y negro era un adjetivo calificativo, pero había otras clases donde aquel niño podía avasallar a sus profesores, como en religión. Disfrutaba como un enano en clase de religión, ya que tenía ante él a un duro adversario, Doña Teresa. Era un hueso duro de roer, acunada y criada entre crucifijos y estampitas de Fray Leopoldo, la religión corría por sus venas como la sangre o como el veneno de una serpiente, el cual no dudaba en inocular a sus alumnos en grandes dosis de verdad inapelable. Se limitaba a imponer más que a enseñar a dudar. Y aunque suene increíble, esta beata se echaba a temblar cuando le tocaba impartir clase en el aula de 5º C, pues en la última fila la esperaba sentado nuestro amiguito, con su sonrisa de cabroncete, dejando ver uno de sus colmillos como un lobezno con ganas de hincar el diente. Al resto de alumnos le encantaba la situación que se producía día si y día también en clase de religión, cuando Doña Teresa comenzaba la clase, tarde o temprano, nuestro crío de la ultima fila levantaba la voz y comenzaba a poner en entredicho lo que la profesora decía, con argumentos tan sólidos y convincentes, que la profesora se enzarzaba en un acalorado debate contra aquel niño en lugar de mandarlo a callar. Esto ocupaba gran parte de la clase, por lo que la lección que mandaba estudiar siempre era reducida gracias a aquellos debates que consumían gran parte del tiempo, ganándose la sonrisa de sus compañeros. Doña Teresa comenzaba a exasperarse, cada día perdía terreno frente a aquel niño. Antes, los primeros días de clase, argumentos como “Dios existe porque así lo demuestra la Biblia”, bastaban para hacérselo creer a los alumnos. Pero nuestro amigo contra atacaba hablando con gran elocuencia. “La Biblia no es más que un panfleto publicitario escrito por aquellos que quieren que compremos su producto, es lógico que nos hagan creer en su verdad…”, decía, haciendo encolerizar a la profesora. Los días transcurrieron, y los argumentos para hacer real la existencia de un Dios, de una deidad creadora y suprema, se hicieron cada vez más científicos en lugar de tan espirituales como los expuestos antes. Nuestra profesora buscó algo tangible para callar la boca a aquel niño, alejándose incluso del temario que tocaba dar, en un intento de que su alumno no pudiera presentar ningún alegato preparado y ensayado contra lo que diría ella, hasta ese extremo tan desorbitado llegaron las cosas. “Vivimos en un gran lienzo, en una gran obra creada en exclusiva para nosotros. El mundo en el que vivimos esta demasiado bien hecho, ello evidencia que ha sido creado con premeditación, con una inteligencia detrás de la obra. Todo funciona demasiado bien como para que sea fruto de la casualidad. Se nos ha puesto agua para que calmemos nuestra sed, luz y oscuridad para calentarnos y escondernos al amparo del frescor que nos regala la noche, es por esto, que una vez más podemos evidenciar la existencia de un creador.” La mano de nuestro pequeño amigo se volvió a levantar con algo que decir. “No creo que eso sea cierto, Doña Teresa, el mundo como tal fue creado hace mucho tiempo, antes de la aparición de los seres humanos. Criaturas como los dinosaurios habitaron este planeta antes que nosotros. Se podría decir, por tanto, que el mundo fue creado para ellos, no para nosotros. Nosotros nos limitamos a florecer de el sin más.” Le tocaba mover ficha a la profesora. “El mundo, hijo mío, fue hecho para ti y para mi, para todos nosotros. Fíjate, por ejemplo, en el verde de los prados y los bosques ¿Por qué verde y no rojo o morado? La respuesta, una vez más, evidencia la existencia de nuestro Dios. El verde es el color en el que más descansa la vista al posarse sobre el, por eso los árboles no tienen su follaje rojo o de algún otro color dañino para nuestros ojos… hasta en eso ha pensado nuestro Dios.” La clase se quedó expectante a la respuesta del alumno, sin duda la estocada de la profesora era buena, bien dirigida y afilada en la piedra angular del argumento del diseño inteligente. Pero no fue bastante ni lo suficientemente certera para enmudecer a nuestro joven agitador. “Los árboles ya eran verdes antes de que nosotros habitáramos la tierra… han sido nuestros ojos, nuestra corneas, las que se han adaptado a la naturaleza y no al contrario.” Jaque mate, nuestro pequeño peón había engullido a la reina, la cual se limitó a callar y a mirar con un odio que su Dios no aprobaba a aquel niño. El tiempo pasó para ambos, dotándole a uno de altura y a otra de arrugas, y por esas ironías que tiene el destino, ambos se volvieron a encontrar un buen día, compartiendo el mismo autobús camino de al parecer un mismo destino. Ninguno le dijo nada al otro. Las miradas a veces son lo suficientemente elocuentes como para enturbiar el aire con palabras. La vieja profesora miró a aquel alumno que caminaba de la mano del diablo, sembrando falsas palabras ya desde pequeño hacia su profeta y su Dios. La gente no cambia, quizá por ello, el alumno tan solo se limitó a volver a sonreírle con su mueca de lobo orgulloso.

Azhaag

Artículo: Revista Cinturón Negro, por Alfredo Tucci

2008-09-05T14:15:00.002+02:00

De aquí a nada las perderemos, estoy convencido. Las revistas de artes marciales, las únicas, que sobreviven en el mercado español son la casi extinta publicación Dojo y la mensual Cinturón Negro. Ambas de gran calidad y seriedad a la hora de abarcar el tema, y es una lastima que tengan que mal vivir de esa manera entre tanta publicación absurda que abunda en los quioscos de toda España. Somos pocos los asiduos a estas publicaciones, y vienen a ser el cordón umbilical que aun nos ata y nutre al mundo de las artes marciales a nivel mundial. Gracias a ellas nos enteramos de las últimas publicaciones, de los combates más esperados o los grandes eventos. Ya hable en su momento, haciendo una breve referencia a uno de sus artículos, de la revista Dojo, hoy le toca el turno a su hermana Cinturón Negro. Esta publicación es comandada por Alfredo Tucci. Experimentado artista marcial y escritor, tiene varios libros ya en el mercado, y de forma cotidiana, cada mes, sus palabras llenan las primeras páginas de la revista con un artículo a modo de editorial. El comienzo del de este mes me ha parecido tan genial que no me he podido resistir a compartirlo con vosotros. En poquitas palabras (bien podría ser un microrelato perfectamente) Alfredo Tucci nos muestra el gran oficio que tiene en esto de escribir. Dice así…

Música: Ain't No Sunshine, de Bill Withers

2008-08-26T18:15:00.004+02:00

Bill Withers (1938, Virginia) es un aclamado canta autor americano que tiene en su haber el poder alardear de haber escrito una de las canciones más emblemáticas dentro de los 70. Todo un clásico inmortal que lleva por titulo "Ain´t no Sunshine".

“Lo bueno, si breve, dos veces bueno” fue un aforismo que sentenció algún eyaculador precoz, afianzándose en el subconsciente colectivo como una gran verdad. Una mierda para el picha floja que soltó semejante memez… a ver si piensas igual tras oír esta breve y magnifica canción y no arder en deseos de que siguiera sonando.

Azhaag

Microrelato: Entre los escombros

2008-08-24T17:39:00.001+02:00

Las bombas se oían aun a lo lejos, como las pisadas distantes de un gigante que se marcha, dejando tras su paso solo las humeantes ruinas de lo que horas antes era una hermosa ciudad rebosante de vida. Los habitantes yacían bajos los escombros de sus casas, sepultados por el odio del megalómano con ínfulas de dios, cuyo designio aquella mañana era arrasar cualquier atisbo de vida en aquel enclave que su dedo había señalado en el mapa como lugar estratégico y conveniente de bombardear nada más despuntar el sol. Solo tres vidas entre muchas salieron airosas de entre el escombro y la teja, tres criaturas inconexas que formaban sin embargo parte de aquel todo destruido. Instintivamente cada una de ellas buscó la compañía de las otras dos para sentirse más abrigada y a cubierto, como un banco de peces que se juntan para sentirse a salvo de cualquier dentellada. Los tres, aquél recio anciano, la pequeña de cabellos negros encanecidos por el polvo del bombardeo, y ese gato surgido de la nada, fueron a buscar consuelo de forma mutua en la compañía de los otros. El anciano, sin mediar palabra, asumió el rol del padre de aquella niña que entre lágrimas demandaba un abrazo, el felino, por su parte, se limitó a sentarse y a lamerse las heridas bajo los pies de ambos. Y en el silencio de aquella ciudad muerta, cada uno reflexionó cuanto alcanzaban a ver sus ojos. El anciano, sin dejar de abrazar a la niña, sintió la inquietud de experimentar esa sensación que solo se puede expresar en francés, el llamado dejavu, pues ya había vivido aquel día. Quizá fuese otra guerra, en otro lugar del mundo. Quizá fuese más joven, pero el cadáver de la ciudad arrasada, a sus ojos, era el mismo. Solo que treinta años más tarde, y de nuevo ahí estaba él para verlo. La naturaleza cíclica de las cosas, pensó. La niña, en cambio, apenas si quería ver, con el rostro apretado contra el pecho de aquella improvisada figura paterna, no entendía porque su ciudad se había venido abajo como un castillo de naipes. O porque todas las personas habían decidido ponerse a dormir al mismo tiempo, entre ellos su familia. Que pese a su insistencia, valiéndose de gritos y empujones, no lograba hacer que despertasen.
Sin embargo, el que más comprendía aquella situación era el menos capacitado para hablar sobre ella, aquel gato cubierta de heridas tenia la respuesta brillando en el iris de sus ojos. Para él, era un acto común propio de una especie aun por humanizar, no eran más que monos que habían descubierto una nueva forma de matar, una con lo que no se manchaban las manos tras pulsar el correspondiente botón que accionaba la magia de esos artilugios metálicos que caían desde los cielos como un castigo divino. El animal se lamió de nuevo la pata para que la saliva mitigara el dolor, y levantó la vista hacia aquellos dos humanos que, aun abrazados y llorosos, se lamentaban de ser personas.

Azhaag

Música: Maria, Maria, de Carlos Santana

2008-08-23T20:25:00.001+02:00

Carlos Alberto Santana Barragán (México 1947), uno de los mas grandes guitarristas de nuestros tiempos, nos trae bajo el brazo uno de sus temas más aclamados. A disfrutar…

Azhaag

Perlas de sabiduría: Paul Lowney

2008-07-20T01:54:00.001+02:00

“Nadie es dueño de la propia vida. Todos, por insignificantes que sean, afectan a otros, igual que una piedra produce ondas concéntricas al caer en aguas tranquilas. Aquel cuya vida no toca la de otro es alguien que no tiene sombra.”

Paul Lowney

Perlas de sabiduría: Jacques Cazotte

2008-07-08T08:58:00.003+02:00

“…el hombre salió de un puñado de barro y agua. ¿Por qué una mujer no habría de estar hecha de rocío, vapores terrestres y rayos de luz, de los condensados residuos de un arco iris? ¿Dónde reside lo posible…? ¿Dónde lo imposible?”

Jacques Cazotte, El diablo enamorado

Música: Sara Bareilles

2008-07-01T16:45:00.003+02:00

De igual forma que si cierro los ojos mientras escucho tocar una guitarra, mi mente asocia que este instrumento esta siendo tocado por un hombre, al escuchar las lejanas teclas de un piano solo me puedo imaginar a una mujer sentada ante el.
Un reciente descubrimiento, Sara Bareilles (California 1979).
El tema lleva por nombre “Gravity”.

Azhaag

Reflexiones y desvaríos de un loco muy cuerdo: VI

2008-06-29T18:30:00.008+02:00

Recuerdo la primera vez que crucé la mirada con él, yo solo era un niño, y él era un rey cautivo. Unas gruesas rejas nos separaban a ambos, al cazador y a la presa. Fue en un zoológico en Málaga, una tarde calurosa de verano cuando tuve ocasión de verlo por primera vez más allá de la imagen nítida que me ofrecía el televisor de él, o la estática de las fotos que había en las revistas. Eran alrededor de las tres de la tarde, y los visitantes del zoológico se refugiaban en las terrazas de los bares del sofocante calor, sin embargo, la fascinación por ver por primera vez a un león hacia que pasase por alto la asfixiante calor que quemaba mi piel aquel día. Nos quedamos solos, e incluso encerrado tras la reja, y viéndose disminuido su reino a tan solo uno triste parcela, sus ojos le indicaban a uno quien era. Que fue un rey que camino, cazó, y dio muerte en la lejana África. Y que en lugar de encontrarme a salvo en aquel lugar, en su reino seria una presa más. Dejó una impronta en mí aquel primer encuentro, aquel animal encarnaba mejor que ninguno un lugar, la bella y salvaje África. Y quedándose grabado a fuego en mi memoria, con el paso de los años quedo también atado a mi piel su majestuosa figura, en respeto y recuerdo de aquel primer encuentro en que mire a los ojos a un rey.

“Pudiendo ser sus garras, sus dientes o su fiereza, lo que causa más pavor del león es su mirada.”
Proverbio Masai

Azhaag

Azhaag al habla...

2008-06-25T12:49:00.003+02:00

Atención tropa, debido a la incompetencia de los secuaces de telefónica estoy temporalmente sin internet, “temporalmente” es un bonito eufemismo en lugar de decir que no tengo ni puta idea de cuando volveré a tener conexión, quizá dentro de una semana, quizá mañana, tal vez dentro de tres meses…los de telefónica no me lo terminan de aclarar.

Hasta entonces el blog quedara temporalmente (otra vez el eufemismo de los huevos…) inactivo.

Hasta pronto…

Azhaag

Música: Marea

2008-06-06T16:05:00.000+02:00

Por la noche me siento renacer, como una gárgola que se sacude enojosa los trozos de piedra de la piel tras esconderse el último rayo de sol. Es cuando más despierto me siento, y cuando tengo las mejores conversaciones con los dos o tres insomnes que como yo, ven eso de dormir como una opción más que como una imposición. Anoche, siendo las tantas de la madrugada, hablaba de música con una amiga, de buena música, y con una buena amiga para más detalles. Alabábamos las grandes letras de la música actual, esas que aun sobreviven entre tanto ruido y entre tanto estribillo escuálido y repetitivo.
Salieron nombres a relucir tales como el gran Fito y las historias que cuenta en sus letras, de Fito pasamos a la simbiosis que crearon este y otros y que bautizaron con el nombre de Extrechinato, unos verdaderos artesanos de la canción. Y llegado a este punto, y tras alabar a otros grandes músicos, como pueden ser Orozco o Extremo Duro, salio el nombre de Marea. Me quedé pensativo, el nombre no me sonaba en absoluto, y mi amiga corrió a copiarme un enlace con alguna de las canciones de esta genial banda. La sorpresa fue mayúscula, y hoy he quemado el Ares bajándome cuantas canciones había de esta banda de rock navarro capitaneada por Kutxi Romero, y fundada en 1998.
“Corazón de mimbre” y “Duerme conmigo”, os dejo con ellas…

Azhaag

Artículo: Las Carocas de Granada

2008-05-25T23:03:00.007+02:00

Las Carocas es una fiesta ligada de forma intrínseca a su vez a la fiesta de El Corpus. Y tiene un lugar ya eterno dentro de la geografía de Granada donde se lleva a cabo, que es en plaza Bib-rambla. Desconozco el origen de esta fiesta, pero todos los años aplaudo su existencia. El cometido de esta es la de plasmar gráficamente temas humorísticos relacionados con Granada, estos dibujos a su vez llevan a modo de pie de foto una quintilla. Las quintillas son escritas y enviadas a concurso por los propios ciudadanos, todos los años pruebo suerte, pero no hay forma de que seleccionen una mía. Es un tema que tengo pendiente, no me puedo morir sin ver una quintilla mía expuesta. Los dibujos corren a cargo del dibujante granadino Ozeluí, conocido más que de sobra por ser un colaborador habitual dentro de la revista El Jueves. Como todos los años, me pase a verlas y a reírme de las ocurrencias de los granadinos y el excelente acierto que sigue mostrando Ozeluí para dibujar las quintillas seleccionadas. Estando hoy allí bajo la lluvia las retrate una a una, os dejo algunas de las más divertidas. Si no alcanzáis a leer la quintilla hacer click sobre la imagen para ampliarlas.

Perlas de sabiduría: Hugh Laurie

2008-05-20T15:59:00.002+02:00

"Imagínate que tienes que romperle el brazo a alguien.
El derecho o el izquierdo, da lo mismo. La cuestión es que tienes que rompérselo, porque si no lo haces... bueno, eso tampoco importa mucho. Digamos que ocurrirán cosas peores si no lo haces.
Mi pregunta es la siguiente: ¿le rompes el brazo de prisa —crac, vaya, lo siento, deje que lo ayude con este cabestrillo de emergencia— o alargas todo el proceso durante sus buenos ocho minutos y vas aumentando la presión poquito a poco, hasta que el dolor se convierte en algo rojo y verde y caliente y frío y, en su conjunto, absolutamente insoportable?
Pues eso. Por supuesto. Lo correcto, la única opción correcta, es acabar cuanto antes. Rompe el brazo, sírvele una copa, sé un buen ciudadano. No hay otra respuesta.
A menos...
A menos, a menos, a menos...
¿Qué pasa si odias al tipo que está al otro extremo del brazo? Me refiero a que lo odias de verdad.
Esto era algo que ahora debía tener en cuenta.
Digo ahora refiriéndome a entonces, al momento que describo; el momento fraccionado, tan condenadamente fraccionado, antes de que mi muñeca toque mi nuca y mi húmero izquierdo se parta al menos en dos —o probablemente más trozos chapuceramente unidos.
Verás, el brazo en cuestión es el mío. No es un brazo abstracto, un brazo filosófico. El hueso, la piel, el vello, la pequeña cicatriz blanca en el codo, recuerdo de una esquina del radiador de la escuela primaria Gateshill, todo es mío. Ahora es el momento en que debo considerar la posibilidad de que el hombre que está detrás de mí, que me sujeta la muñeca y la sube a lo largo de la columna con un cuidado casi sexual, me odia. Me refiero a que me odia de verdad, y mucho.
Está tardando una eternidad."

Una noche de perros, de Hugh Laurie

Música: Broken Hearts, de Axel Rudy Pell

2008-05-14T16:37:00.002+02:00

El amigo Axel vuelve a ser invitado para deleitarnos otro rato, en esta ocasión con su tema “Broken Hearts” en instrumental. Os dejo con él…

Azhaag

Poesía: Quién sabe, de Mario Benedetti

2008-05-13T09:41:00.002+02:00

¿Te importaría mucho que dios exista?
¿Te importaría que una nebulosa te dibuje tu destino?
¿Qué tus oraciones carezcan de interlocutor?
¿Qué el gran hacedor pueda ser el gran injusto?
¿Qué los torturadores sean hijos de dios?
¿Qué haya que amar a dios sobre todas las cosas y no
sobre todos los prójimos y prójimas?
¿Has pensado que amar al dios intangible suele
Producir un tangible sufrimiento y que amar a un
palpable cuerpo de muchacha produce un cambio
un placer casi infinito?
¿Acaso creer en dios te borra del humano placer?
¿Habrá dios sentido placer cuando invento a Eva?
¿Habrá Adán sentido placer cuando invento a dios?
¿Acaso dios te ayuda cuando tu cuerpo sufre?
¿o no es siquiera una confiable anestesia?
¿Te importa mucho que dios exista? ¿o no?
¿Su no existencia seria para ti una catástrofe más
terrible que la muerte pura y dura?
¿Te importaría si te enteras que dios existe pero
esta inmerso en el centro de la nada?
¿Te importaría que desde el centro de la nada se
ignore todo y en consecuencia nada cuente?
¿Te importaría la presunción de que si bien tu
existes, dios quien sabe?

Mario Benedetti

Artículo: El aleteo de una mariposa

2008-05-06T23:50:00.002+02:00

“El boxeo es el gran desafió. No hay nada que se
pueda comparar a probarte a ti mismo del modo
en que lo haces cuando te subes a un ring.
Con la vida enfrente de ti y los guantes listos.”
Sugar Ray Leonard

Los gimnasios, más allá de esos locales donde el aire huele a sudor, y se oyen quejidos lastimeros producidos por el esfuerzo de levantar hierros desde que se abren hasta que se cierran sus puertas, pueden ser un lugar interesante donde escuchar buenas historias.
Esta la escuche hace tiempo, mientras sentado a poca distancia de dos hombres que hablaban, me limitaba a vendarme las manos. Las palabras que despertaron mi instinto de cazador o de maruja, y me empujaron a pegar oreja a la conversación mantenida por aquellos dos amigos, fueron “la teoría del caos”. Escuchar a una montaña de músculos, como era aquel hombre, hablar de conceptos matemáticos en aquel lugar, donde los golpes a las guantillas explosionaban en el aire y el siseo de la comba era la música eterna que sonaba, se me hizo muy raro. Un concepto tan mental en un lugar tan físico. Los tópicos son los tópicos, y que mayor topicazo que el que eso de men sana in corpore sano es un imposible, si tienes abdominales, no tienes cerebro. Y a la inversa, si eres un cerebrito lucirás posiblemente una barriguita que te dará de si las camisetas. Me hice el despistado y me acerque desde lejos a la conversación prestando mucha atención a cuanto decían.

-Plantéatelo así ¿Por qué practicamos boxeo? –le preguntó uno a otro.

-¿Para estar en forma y mantenernos sanos? –contestó el otro algo dubitativo.

El tipo movió la cabeza en signo de negación, y apurándose su bebida isotónica y tomando asiento, le preguntó.

-La teoría del caos, Sergio ¿Has oído hablar de ella?

-No…

-La teoría del caos establece que hay ciertos comportamientos o circunstancias del todo impredecibles, que pueden desencadenar reacciones de situaciones, en principio, muy simples. Una mariposa bate las alas en Europa y un tsunami barre las costas del sur de China –el amigo no perdía detalle de lo que le decía aquel hombre -. Practicamos boxeo, porque un día, tu vida dependerá de ello. Da igual los ambientes en que te muevas, no importa que rehuyas cualquier tipo de enfrentamiento con cualquier desconocido con ganas de camorra, el mundo tiene dientes, y en cualquier momento decidirá morderte.

El amigo sonrió ante lo escuchado.

-Pienso que se puede morir sin llegar nunca a pelearse con nadie, menos aun con alguien que realmente atente contra la vida de uno –dijo muy convencido.

-Te voy a contar una historia, tu historia. La historia de uno de tus múltiples futuros. Es sábado, hace un día cojonudo. La suficiente calor como para que las niñas jueguen en el parque sin cansarse demasiado ni preocuparse por una insolación, y la justa y necesaria para que la esposa de Sergio luzca hoy ese hermoso y fresquito escote en el que a Sergio le gusta perderse con la mirada de vez en cuando, cuando deja de mirar un segundo a sus dos niñas jugar. Sergio y su esposa deciden que por hoy esta bien, que lo idóneo para rematar este hermoso día seria irse a la terraza de algún bar a tomarse algo que tengo hielo y una rodaja de limón flotando en el vaso. Llama a sus niñas y les cuentan la idea, a una, a Celia, le parece genial. En cambio, a Rocío, la idea de dejar de jugar tan pronto le disgusta, y le dice a su padre que se queden jugando un poquito más. Sergio se muestra severo, y convenciendo a la niña, todos parten hacia el bar. Sin embargo, Sergio tiene un corazón que no le cabe en el pecho, y le duele ver la carita de pena de Rocío que ha visto como sus juegos se han visto interrumpidos. Por lo que le dice que solo un poquito más, que puede tirarse un par de veces más por el tobogán. Por lo que Sergio y su familia, en lugar de girar hacia la izquierda, en dirección al bar, tuercen hacia la derecha, hacia el tobogán. Una mariposa bate las alas en el momento en que se toma esa decisión tan ínfima. Una moto atraviesa a toda velocidad el parque, pasando casi al lado de Rocío, que se disponía a subirse al tobogán. No la roza por espacio de centímetros, sin embargo la niña cae al suelo violentamente. Sergio corre hacia ella, y tras levantarla del suelo, alcanza a los dos chavales que montan en la moto, los cuales se han parado en el otro lado de la acera, esperando el momento de incorporarse al tráfico. Sergio llega hasta ellos con la sangre hirviéndole y el corazón latiéndole fuertemente en las sienes, y sin perder las formas, les pide explicaciones. Casi arrolláis a mi niña, les dice. El que conduce la moto se baja de ella y se pone frente a él, desafiante. Tras apenas intercambiarse unas palabras y unas miradas, la tensión del momento hace que ambos lleguen a las manos. De manera torpe, golpes lanzados como martillazos, de forma salvaje. En un instante, Sergio alcanza al chaval con un golpe en la cara, y este, con el rostro marcado y la camisa punteada de gotas de sangre, saca una navaja de su bolsillo. La mujer de Sergio grita de horror, Sergio no. La cuchilla de la navaja se hunde en el pecho de él, acallando cualquier grito de este, y al segundo se desploma en el suelo. Los chavales de la moto desaparecen en un instante. La familia de Sergio acuden hasta él, pero él ya no esta ahí. Solo queda el cadáver de un hombre asesinado por una mala decisión. Por torcer a la derecha. El batir de las alas de una mariposa le ha partido el corazón a Sergio.

El narrador se calla un segundo dejándole un instante a Sergio y a sus pensamientos.

-Llegara un día, quizá mañana, tal vez dentro de veinte años, en que tu vida dependerá de ello. En que una decisión te amenazara con apartarte de la vida. No practicamos boxeo para perder peso, ni para mejorar físicamente. La gente juega al fútbol, al rugby, al baloncesto; nadie juega al boxeo. Somos gladiadores, ya no libramos nuestras batallas en la arena del coliseo, sino en la nueva selva que nos ha tocado habitar, una de asfalto. No perseguimos la gloria concedida por el público y el Cesar, el verdadero gladiador busca solamente sobrevivir. Que incluso girando a la derecha puedas esa misma noche acunar a tus hijas y contarles un cuento, o hacerle el amor a la mujer que quieres, y que te abraza por el miedo que ha sentido al ver como a su marido casi lo mata un desalmado con un cuchillo.

Ambos hombres se pusieron en pie, el narrador detrás del saco aguantándolo, y Sergio calzándose los guantes. Y yo allí, con las vendas aun por poner, joven, y con más preguntas que respuestas en mi cabeza, vi como aquel hombre embestía al saco con golpes precisos, disponiendo, ahora si, de un motivo por el cual poner el alma en cada puñetazo. Para que llegado el día, el aleteo de una mariposa no trunque su vida.

Azhaag

Perlas del celuloide #04

2008-04-23T12:57:00.007+02:00

El mismo Dan Millman, protagonista real de esta asombrosa historia, asegura que el personaje de Sócrates, interpretado de forma magistral por Nick Nolte, existió de veras. Y que le ayudo tal y como se muestra en el film. El guerrero pacifico (2006), es una de las películas que más me han impactado en los últimos años, pues hace hincapié en las escenas que yo más agradezco de ver en una historia, que en resumidas cuentas no son más que aquellas en las que en un plano sencillo de cámara, se muestran a dos personajes hablando. Pues para mí los diálogos, tanto en el cine como en la literatura, son el alma de las historias.

La escena que os muestro a continuación recoge uno de los diálogos entre el joven Dan y Sócrates. Dan se ha iniciado ya en la nueva filosofía que Sócrates le ofrece, y esta dispuesto a llevar su vida a un plano superior, olvidando el terrible accidente que sufrió y que lo apartó de la gimnasia.

-Si me lo preguntas… haré lo que me digas –le contesta Dan a Sócrates.

-Muy bien…

-Así es –afirma Dan.

-…creo que deberías seguir con los entrenamientos de gimnasia –dice Sócrates.

El dialogo traducido es el siguiente:

“-Un guerrero no se rinde ante lo que le apasiona, Dan. Encuentra el amor en lo que hace…

-¡Mírame! Mírame. Llevo un clavo en la pierna.

-Ser guerrero no es ser perfecto, o salir victorioso, o ser invulnerable. El guerrero es totalmente frágil, ahí esta su coraje…

-¿Y como crees que puedo entrenar? He tenido un accidente.

-¡El accidente es tu entrenamiento! La vida es elegir, puedes elegir ser una victima o cualquier otra cosa que te propongas.

-¿Cómo si nada hubiera pasado?

-Un guerrero actúa, el tonto sobreactúa…

-¿Y si no puedo hacerlo?

-Eso es el futuro… ya lo veras.

-¿Por donde empezamos?

-No hay que empezar ni parar. Solo hacerlo.”

Azhaag

Perlas de sabiduría: William Blake

2008-04-20T21:05:00.005+02:00

"Para ver el mundo en un grano de arena,

Y el cielo en una flor silvestre,

Abarca el infinito en la palma de tu mano

Y la eternidad en una hora."

Fragmento de "Las bodas del cielo y el infierno", de William Blake

Artículo: Asesinos made in spain

2008-04-16T17:50:00.002+02:00

“Y entonces, una vez que uno esta muerto ¿Qué pasa?
Lo cogen, lo detienen, lo encierran en la cárcel, y yo muerta,
y él en la cárcel. Y ya no hay más solución…
Declaración de Teresa de Macanás para la televisión.

A los asiduos al cine se les inculca de forma casi subliminal, entre palomita y sorbo de cocacola, que los asesinos más desalmados parecen solo operar en América. Películas tan aclamadas y celebres como “El silencio de los corderos”, o “La matanza de Texas”, por poner un ejemplo, dan a entender al espectador que tales baños de sangre suceden solo muy lejos de nuestra península. Vaya usted a saber porque, lo mismo es que aquí somos más civilizados, pensaran más de uno. Lo que se tiende a olvidar es que el único requisito para que en cualquier enclave del mundo se produzca un asesinato es la sola presencia del hombre. En la localidad de Santomera (Murcia), el pasado día 15 de abril del 2008 se produjo un hecho sin precedentes que ha dejado a la población muda, pues aseguran aun los residentes, nadie se podía imaginar lo acaecido allí. El reloj de la iglesia marcaba las nueve de la noche, y al son del toque de campanas alguien andaba sin rumbo por la plaza del pueblo. Era un muchacho conocido en la localidad por protagonizar diversos episodios de malos tratos hacia su madre, por los cuales incluso había sido detenido años atrás. Los vecinos decían que estaba algo “pallá”, y los diagnósticos médicos corroboraron esta observación definiéndola como esquizofrenia. Independientemente de cual fuese la opinión médica, los vecinos lo tenían claro, mantener las distancias con el hijo de Teresa era lo más aconsejable. Aquella noche se cruzó con varias personas, las cuales se limitaron a bajar la vista y apretar el paso. Iba sin camiseta, con aspecto desaliñado, y portando algo entre sus brazos. Una especie de fardo cubierto con trapos. Supongo que alguien con más redaños que los demás se paró un segundo a observar a su convecino, que seguía deambulando por las calles de Santomera. Y supongo también, pues los datos facilitados por la prensa y los medios son escuetos y clónicos cuando uno se pone a compararlos, que dicho individuo reparó en aquel fardo que el hijo de Teresa no apartaba de su pecho. Al acercarse a él con intención de ayudarle, se percataría de que aquel fardo cubierto con telas goteaba. Estaba dejando un bien definido reguero de lo que a priori parecía sangre.

-Es la cabeza de mi madre –dijo mientras cobijaba receloso entre sus brazos aquel fardo.

Supongo, otra vez, que alguien con iniciativa llamaría a las autoridades pertinentes. Que se personaron y cercaron al hijo de Teresa, que de nuevo, a la pregunta de que es lo que llevaba entre sus brazos, aquel joven respondió la misma locura.

-Es la cabeza de mi madre…la he matado, ahora esta callada –mientras bajando la mirada y acariciando aquel bulto, añadía. –Te quiero mucho.

Y efectivamente, aquello no era una broma macabra. Lo que parecía un reguero de sangre, lo era, y el bulto que se adivinaba bajo las telas era la cabeza cercenada de Teresa de Macanás de 56 años, y madre de aquel individuo enfermo de esquizofrenia.
Pero no se sorprendan, por favor, se que el hecho puede chocar de primeras por la violencia del mismo. Eso de decapitar es bastante más sucio y aparatoso que el liarse a puñaladas con la susodicha. Pero como les digo, no se sale de la normalidad, solo que en lugar de proyectarse en el celuloide, pues a pasado en la calle de alguien que bien podría haber sido la tuya. Si lo analizas fríamente, no es más que la cercanía del crimen la que te ha puesto nervioso, tanto te da que la victima haya sido decapitada, quemada a lo bonzo o ahogada en su bañera, lo que te inquieta de veras es que no haya sucedido en algún pueblucho yanqui como en las películas del cine. Y la gracia del asunto, la maldita ironía macabra que encierran estos episodios que acaban con el cadáver de una señora sobre un charco de sangre, es que la tragedia se venia anunciando desde hacia ya años. Teresa había acudido como ultimo recurso, y totalmente desesperada, a una cadena de televisión para exponer su caso, su día a día conviviendo con un hijo enfermo de esquizofrenia que la apalizaba hasta tal punto, que había llegado a temer incluso por su vida. Aquella señora demandó ante miles de espectadores una ayuda, para que la policía, o las instituciones psiquiatritas, o el responsable de turno tomara cartas en el asunto y la ayudasen a apartar a su hijo de su lado, el cual ya había sido detenido temporalmente acusado de malos tratos, y de nuevo, pensando quizás que una temporada en el calabozo cura la esquizofrenia, puesto en libertad y junto a su señora madre. Pues bien, el final era el anunciado por esta señora que vivía sintiendo próximo su fin. Lo único que espero es que, a los responsables de haber escuchado a esa mujer que entre lagrimas les pidió ayuda e hicieron oídos sordos, y manos incompetentes, no pasen una sola noche en la que no vean en sueños al hijo de Teresa paseando la cabeza de su madre mientras en lo alto del campanario replican campanas. Que no vuelvan a tener una noche tranquila en sus vidas, atormentados por el fantasma de lo que debieron hacer y no hicieron.

Azhaag

Música: I want it all, de Queen

2008-04-15T12:14:00.001+02:00

Más de 300 millones de discos vendidos los respaldan, fueron y serán una de las mejores bandas de rock de todos los tiempos. La banda Queen, capitaneada por el genial Freddi Mercury, en uno de sus más aclamados temas.

Azhaag

Articulo: Duro como el diamante, flexible como el bambú

2008-04-13T02:08:00.004+02:00

Se flexible, pero no dócil.
Se firme, pero no severo.
Bruce Lee

De nuevo me encaro con el folio en blanco para acercaros un poco más a la filosofía del pequeño dragón, el genial Bruce Lee. De veras os digo que para mí supone un gran esfuerzo hacer tal cosa por distintos motivos, el primero es que el volumen de material a manejar es tan inmenso, tantos conceptos y matices engloban sus ideas, que pretender resumir, aunque sea una de las más pequeñas de sus anotaciones, supone un agotador ejercicio de síntesis para el cual no me veo en absoluto capacitado. Por otra parte esta la sincera admiración que siento por su figura, la cual, si no me pongo yo mismo algo de freno, me empujaría a que fuese cualquier cosa menos objetivo a la hora de escribir sobre él y sus ideas, por lo que, lo crean o no, escribir este articulo no supone para mi un plato de buen gusto en absoluto. No escribo relajado y de forma distendida como acostumbro, sino que me encolerizo ante el teclado, las palabras desaparecen cuando digo de buscarlas en mi cabeza, lo que vendría a ser un titubeo pero extrapolado a la escritura, y me siento presionado con la expectativa de hacer esto de la mejor forma posible para contentar a quien, como yo, siente un enorme respeto por la figura de Bruce. En fin, vamos allá… Dentro de sus muchos escritos, recapitulados de distintas formas en variadas antologías de artes marciales, hay uno en concreto que desde siempre me maravilló. Para Bruce, toda persona era un guerrero atrapado bajo diversas capas, sociedad, cultura, limitaciones propias e impuestas, pero que a la hora de la verdad, daba igual que dicho individuo fuera un artista marcial, una ama de casa, un banquero o una abogada, siempre se presentan en la vida, y bajo mil mascaras, situaciones en las que o luchas o mueres. O te yergues, o caes para no volver a levantarte jamás. Por lucha entendemos aquella que lleva a cabo todos los días la madre de dos hijos, cuyo marido se fue a por tabaco hace ya mas de cinco años, y que no duda en seguir levantándose por la mañana para pelear a brazo partido con el mundo por ella y por sus niños. La del padre de familia que es despedido con cincuenta y cinco años y se queda en la calle sin saber muy bien que hacer, sin saber hacia donde dirigirse, pues parece que le han arrebatado el norte, o la de la pareja joven e idealista de tortolitos que, tras quedarse ella embarazada, por esos bromas carentes de gracia que hace a veces el destino, su primer hijo nace tetrapléjico, sobrellevando el duro golpe que esto supone y haciendo malabares con las facturas de los cuidados especiales que tiene que recibir su hijo. Todas estas personas, que aquí en mi artículo no tienen cara ni nombre, en la vida real tienen hasta apellidos y numero del dni. Y todas son guerreros. Para Bruce, lo importante para elevarse por encima de los contratiempos era la capacidad de adaptación del individuo. Imaginen, me valdré de una cita del propio Bruce para ilustrar el ejemplo, que somos un corcho cabalgando por encima de las depresiones de las olas en un océano tormentoso. No hay ola capaz de hundirnos, por que nos valemos de su propia fuerza para volver a coronar su cresta. Debemos, lejos de sucumbir, limitarnos a plegarnos ante la adversidad. A fluir con ella, a ceder sin rompernos. Matizare aun más el ejemplo de cuan importante es la adaptación del guerrero para salir airoso de cualquier batalla. Cuando Bruce preparaba en agosto de 1972, la que seria su cuarta película, tenia bien claro lo que pretendía plasmar en pantalla. Recordemos que, como todos los actores supongo, al principio de su carrera Bruce carecía por completo de opinión y voto en sus primeros trabajos, pero que al consagrarse como una súper estrella en Hollywood, en esta su cuarta película, haría las veces de guionista, director y protagonista, es decir, veríamos todo cuanto quería mostrarnos Bruce sin intermediarios ni nadie por encima de él en la cadena de producción del film. Desgraciadamente Bruce murió poco antes de terminarse la película, quedando grabadas únicamente las escenas de acción de esta. Pero los esbozos e ideas sobre lo que querría enseñar en pantalla estaban ahí, bien a la vista. Bruce quería, dentro de la trama argumental de la película, mostrar una contienda a varios niveles. Una serie de enfrentamientos de él contra distintos practicantes de artes marciales, en los cuales, o bien se adaptaba al estilo de su contrincante, o moriría entablando combate. La acción de desarrollaría en el interior de una pagoda, y la pagoda tendría varias plantas, donde aguardaban sus oponentes. Bruce lo tenia claro, era un momento perfecto para enseñar al mundo el súmmun de su idea de la adaptación como facultad para sobrevivir en cualquier entorno. Había pensado incluso una escena inicial con la que mostraría al espectador, en un despliegue puramente poético, el principio básico de esta idea. La película daría comienzo con el primer plano de un hermoso paisaje, donde los árboles cubrirían el fondo, matizando el verde de sus copas con el azul oscuro del cielo. A los segundos se desataría una fuerte nevada, la cámara se adentraría hacia el bosque, como buscando refugio, deteniéndose junto a un majestuoso roble y un sauce. El sauce seria vapuleado por la tormenta, moviéndose por completo sus ramas y doblando su tronco por la acción del viento, mientras que el roble permanecería firme. De repente se oiría un fuerte crujido, y una pesada rama del roble, cubierta por entera de nieve, acabaría cediendo y precipitándose hacia el suelo. No pudiendo la rama soportar la presión que la nieve ejerce sobre ella acabaría rota. Entonces la cámara giraría hacia el sauce que se dobla por la fuerza del viento. Como el sauce es capaz de adaptarse a las condiciones del entorno consigue sobrevivir. Flexibilidad, adaptación y tenacidad parecen ser la piedra angular sobre la que Bruce daba a entender se asentaba la supervivencia del guerrero.
Por ello, creo que coincidiría conmigo Bruce al sentenciar que, si somos humildes como un corcho arrojado al mar, somos a la par imposibles de hundir. Si somos recios como el diamante pero al mismo tiempo flexibles como el bambú, nada puede quebrarnos, y si lejos de permanecer quietos y estancados, fluimos, seremos como el agua que corre eterna por el río sin llegar jamás a pudrirse.

Azhaag

Artículo: Ayer volé

2008-04-10T02:06:00.001+02:00

“-Wendy, Wendy, cuando estas durmiendo en esa
estúpida cama podrías estar volando conmigo,
diciéndoles cosas graciosas a las estrellas.”
Peter Pan, de J.M Barrie

La gente no me cree cuando les aseguro que ayer volé. Ahórrense las gracias y los comentarios sarcásticos, que si la gravedad por aquí, que si a Newton las manzanas se le caían, bla bla bla… les digo que yo ayer volé. Me encontraba en mi cuarto, libro en mano, a solo un par de líneas de terminar el capitulo, cuando sentí algo. No sabría como describirlo, podría colgarle un puñado de calificativos y matices, y sin embargo, nada tendría que ver con la sensación que me recorrió el cuerpo. La antesala de dicha sensación fue un calambrazo que hizo que me encorvara como un gato bufando, tan fuerte fue, que mis dedos se aflojaron dejando caer el libro al suelo. Y al segundo, la sensación de la que os hablo, indescriptible, apenas narrable solo por intuición ¿Alguna vez han tenido una certeza? Algo incuestionable. Pues fue eso lo que surcó mi mente como un flash, una convicción inapelable a cualquier razonamiento lógico. De igual forma que uno no duda al levantarse por la mañana de si podrá ese día andar, yo en ese momento sabia a ciencia cierta que podía volar. Encaminé mis pasos hacia el balcón y, de un grácil salto, sin preocuparme nada, me encaramé a la barandilla. Desde allá en lo alto el sentido común me gritaba dejándose la voz, “pon los pies en el suelo, chaval… que la hostia va a ser de antología”, pero la suave brisa que alborotaba mi cabello aquella mañana parecía puesta ahí adrede para llevarme de la mano en lo que seria mi primer vuelo. Desde abajo, a pie de calle, mi silueta dibujándose sobre el cielo debía de parecer la de un funambulista.

-¡¡No, no saltes chico!! –me gritó una vecina llevándose las manos a la cabeza.

Por el berrido que profirió la mujer de funambulista nada, daba más el perfil de un suicida dispuesto a reventarse contra el pavimento. Pero es que yo podía volar ¿Por qué sino iba hacer equilibrios en la barandilla? La mujer abajo seguía gritándome una retahíla de frases de aliento y esperanza, por lo que decidí callar a aquella escandalosa mostrándole que a mi eso de la gravedad no me afectaba, y que mi intención no era acabar con mi vida, sino tan solo la de volar. Alcé los brazos y la cabeza, dejando que me bañase el sol, y salté. He de confesar que me invadió un pánico mudo, carente de todo grito, ya gritaba bastante la señora de abajo, cuando en lugar de salir disparado hacia arriba, me precipité hacia abajo. El asfalto se acercaba cada vez más a mi, o yo a el, no se. Mientras, la mujer seguía gritando, ya no frases de apego hacia la vida, sino gritos de pánico más acordes con la nueva situación, en la que mi inminente hostión con el suelo parecía ya ser algo irremediable. Pero ya os digo que podía volar. Unos dos metros antes de besar el suelo, mi cuerpo entero se paró en seco, quedándome suspendido en el aire, justo encima de la vecina, la cual se le había roto el grito en la garganta, y ahora me miraba con los ojos como platos y la boca tan abierta que podía verle hasta los empastes.

-Es que es la primera vez que vuelo, no lo tengo aun muy dominado –le dije, como si aquello explicara que estuviese levitando encima de ella.
Su gesto no varió, el rictus de asombro se le había quedado petrificado en el rostro.

-Siento haberla asustado, perdone…-y dicho esto, y con un ascenso algo irregular, supongo que propio de alguien que se inicia en esto de volar, comencé a ganar altura, dejando a mi vecina allí, siguiéndome con la mirada y con la boca aun abierta.

Me elevé sin miedo, hasta ver por completo mi pueblo. Me quedé de nuevo suspendido allá arriba, donde apenas llegaban ruidos, donde el aire parecía más puro. Y me dio por reír, reír como un verdadero loco feliz por algo que parece entender solo él ¿Qué porque reía? Quizá fuera por estar, a todas luces, en un lugar donde nadie había estado nunca, suspendido en mitad de la nada. Lo mismo era por el mero hecho de volar, tal vez fuese la sensación tan inmensa de libertad que recorría mi ser, me daba igual, no pensaba ponerme a analizar el porqué de mi alegría. La sensación en si misma imperaba sobre todos los porqués. Desde arriba pude ver como dos niñas interrumpieron sus juegos y levantaban sus dedos señalándome en el cielo. Al poco, más niños que jugaban en el mismo parque, se unieron a las dos niñas, mientras a gritos, enunciaban que había alguien volando entre las nubes. Los coches comenzaron incluso a pararse en mitad de la carretera, y sus conductores salían y, usando su mano a modo de visera, me miraban también perplejos. En cuestión de minutos, como un reguero de pólvora, mi presencia en los cielos pasó de boca en boca, y todos salían a la puerta de sus casas a verme. En poco tiempo yo diría que tenia a media Granada mirando hacia arriba. Me vi indeciso en cuanto a que hacer, si en bajar y explicar porque volaba, lo cual, después de pensarlo un instante, no sabía porque podía hacerlo. Además, sin ponerme a cuestionar el grado de cultura de los habitantes de mi pueblo, sino más bien teniendo presente el axioma humano de temer todo aquello que desconocemos, lo mismo me linchaban nada más posar mi pie en el suelo, mientras al grito de ¡brujería, brujería! me llevarían en volandas a la plaza para meterme fuego movidos por una reminiscencia inquisitorial. O lo mismo no, oye, me decía debatiéndome a mí mismo, lo mismo bajas y todo son sonrisas y elogios, que si palmadita en la espalda, que si oye tío, como has hecho eso. Y a esto que allí, suspendido sobre miles de cabeza, va y me suena el móvil. Lo cogí raudo para decirle a quien fuera que me pillaba muy ocupado, sopesando a cientos de metros de altura el grado de tolerancia de la gente. Pero no me llamaba nadie, era la alarma del teléfono la que sonaba. Hit the road Jack, del amigo Ray Charles. Fue escuchar la primera frase de la letra de la canción y me empecé a notar más consciente de mis ochenta quilos de peso, los cuales, valga la expresión, comenzaron a volver a pesarme. Y entonces me precipité hacia abajo, preso de nuevo de la gravedad, de las manzanas y de la madre que parió a Newton. El gentío comenzó a gritar al unísono, y juraría que pude volver a oír la voz estridente de mi vecina por encima de todas, de nuevo, dándole banda sonora a mi caída en picado. Me desperté en mi cama, con la alarma del móvil sonando como cada mañana a ritmo de jazz. Alargué el brazo y cogí el móvil para hacer callar a Ray, y entonces, de nuevo, aquel latigazo de electricidad sacudiéndome hasta el tuétano, y de nuevo, los dedos volviéndose mantequilla y dejando caer el teléfono al suelo. Y de nuevo, la convicción de estar en posición de poder desafiar a las alturas. Me asomé al balcón, y ¿saben qué? Soplaba una brisa que invitaba a volar.

Azhaag

Perlas del celuloide #03

2008-04-06T23:05:00.006+02:00

Copia del fragmento en español:

“A partir de aquel momento decidí coger las riendas de mi vida. Me propuse convertir mi cuerpo en un arma. Quería ser guerrero y alumno, boxeaba, y estudiaba. Empecé a leer a autores negros como William Du Bois y Richard Ruait. Así que renuncié a todos los lujos inútiles que la mayoría de los reclusos ansiaban, las revistas de chichas desnudas, el tabaco, las películas… ¡les odiaba! Es más, odiaba a todo el mundo, ni siquiera hablaba su idioma; yo hablaba odio, y los verbos eran mis puños. Decidí firmemente convertir mi cuerpo en un arma que llegado el momento pudiera liberarme, o matar al que intentara recluirme en una prisión.”

“-Es muy importante conseguir superar las barreras que nos inmovilizan ¿lo sabias? Has aprendido a leer, a escribir. La escritura es… puf, es magia ¿Nunca lo has sentido así?

-Si, creo que si…

-Cuando empecé a escribir descubrí que estaba haciendo algo más que contar una historia…la escritura es un arma, y es más poderosa de lo que jamás podrá ser un puño.”

Huracan Carter (1999)

Música: Breathe No More, de Amy Lee

2008-03-25T14:01:00.002+01:00

La hermosa Amy Lee, vocalista del grupo Evanescence, vuelve después de algún tiempo para enseñarnos lo que mejor sabe hacer. No se si es verdad, pero esta pieza en concreto es una versión, la original, según he oído, pertenece a Marilyn Manson…si, esa misma cara he puesto yo. Habrá que indagar en el asunto…

"Me he estado observando en el espejo tanto tiempo que he llegado a creer que mi alma está en el otro lado."

Azhaag

Perlas de sabiduría: Jesús Quintero

2008-03-23T16:25:00.006+01:00

En este genial libro (Jesús Quintero: Entrevista), el propio Jesús Quintero recoge 24 entrevistas realizadas por él, aquellas que más le han marcado, y las lleva al papel.
Tiene de todo, acercamientos cercanos como solo él es capaz de lograr, valiéndose de esos silencios que lo han hecho tan famoso, a toda clase de personas, desde actores a músicos, de escritores a presidiarios, de políticos a deportistas…. Os copio un fragmento, en concreto aquel con el que Quintero cierra la entrevista que le realizo vía satélite al subcomandante Marcos. No tiene desperdicio…

Espero poder hacerle una segunda entrevista en Chiapas, en una Chiapas feliz. Aunque estemos a miles y miles de kilómetros, para mí la comunicación ha sido muy cercana y muy de verdad. Muchas gracias. Me encantaría que nos dejara en el aire en España un poema, uno de sus poemas, uno de los poemas de Chiapas, o que ha nacido en Chiapas.

Bueno, ahorita improvisar… esta difícil. Pero, a grandes rasgos, recuerdo una historia del viejo Antonio, esta especie de traductor indígena que nos hizo asomarnos a lo que era la realidad de los pueblos indios de México. Él nos explica que los diccionarios solo servían para señalar la distancia que había entre el lenguaje y el corazón, y me ponía como ejemplo algunas palabras indígenas que designaban sentimientos y que no tenían equivalentes todavía en los diccionarios de la lengua española.
Nosotros decimos que ojalá fuese posible hacer un diccionario universal donde el sentimiento de cada quien, de cada país, de cada cultura, de lo que es cada quien, en cada lugar, tuviera una traducción, un puente para que se entendiera en España, en China, en Japón, en la India o en una comunidad zapatista. Nosotros pensamos que es posible que una de esas palabras sea “dignidad” y desearíamos que fuera posible construir un equivalente en todas las lenguas y conformar así un diccionario para que todos nos entendiéramos. Si ese diccionario existiera, entonces seria posible hablar de otro mundo, el otro mundo posible en el que cupiera cada quien con sus propios sentimientos y sus palabras.

Me gustaría incluir en ese diccionario una palabra, la palabra que yo considero más hermosa del diccionario: “gracias”. Gracias, subcomandante Marcos.

Gracias a ti, y gracias a ustedes. Gracias a todos allá.

Jesús Quintero: Entrevista, de Jesús Quintero

Artículo: Héroes

2008-03-23T00:32:00.004+01:00

“Volvamos a esos días felices en los que aun había héroes.”
Bette Davis

Cuentan que tras escalar la montaña más alta del planeta, el majestuoso Everest (8.848 metros de altura), sir Edmund Hillary bajó ayudado por el serpa Tenzing Norgay hasta la falda de la montaña, donde cientos de personas esperaban ansiosas para felicitarle por su increíble hazaña. Hillary bajó en un estado penoso. Apenas si se mantenía en pie por si solo, y casi no podía abrir los ojos a causa del tremendo cansancio. Uno de los muchos periodistas que fueron allí a cubrir tan asombroso logro se acercó a él con intención de entrevistarlo. Tras observar de cerca sus ojos hundidos, su rostro, el cual reflejaba mil penurias, y su total abatimiento, más cercano a una persona moribunda que a un coloso que acababa de estar en el techo del mundo, el periodista le preguntó.

-Mr. Hillary ¿Por qué subió hasta allí para morir?

Hillary lo miró sorprendido, y al momento se creó entre el gentío un silencio que clamaba a gritos una respuesta por parte del alpinista. Hillary se limitó a sonreír y contestó.

-Subí allí para vivir…

¿Qué motivo más grande puede haber para escalar una montaña que araña los cielos que para sentirse vivo?
Sir Edmund Hillary y Tenzing Norgay, unos de muchos, por que hay héroes en casi todas las partes del mundo. No se debe caer en comparaciones a la hora de medir sus proezas o sus logros, sino más bien recordar que, lejos de ser gigantes, son hombres imperfectos y falibles. Ahí esta su coraje, en su fragilidad. Saben que pueden caer, que pueden ceder, que el dolor puede hincar sus dientes en ellos, y no obstante, en lugar de escuchar los gritos de desanimo de los demás, solo se escuchan a si mismos. Convencidos de lograr lo que otros no son capaces de hacer. ¿Qué criterio, si es que se puede usar alguno, debemos emplear para juzgar si una persona es o no un héroe? A mi juicio, que dicha persona nos enseñe que solo existen las limitaciones que nosotros mismos aceptamos ¿no creen? Vénganse conmigo, nos vamos muy lejos para conocer a un gran hombre con mucho que enseñarnos, concretamente hasta Australia. Allí se celebra una competición para los atletas más preparados del mundo, la llamada Iron-man (hombre de acero). La competición consta de tres fases, a cada cual más dura, la primera es nadar 4km nada más despuntar el sol de la mañana, tras esto, una vez alcanzada la orilla, la segunda fase consta de un recorrido de 180km en bicicleta, con duras subidas y bajadas, y por ultimo, una maratón de 42,5km. Todo esto de forma ininterrumpida, enlazando una fase con otra, hasta concluir la competición. Los atletas más preparados consiguen completar este increíble triatlón en poco más de 8 horas. En esta dura prueba participó nuestro héroe, Dick Hoyt. Un tipo normal, como usted y como yo. No luce una brillante armadura, y no va por ahí montado en un noble corcel matando dragones. Olvídense del estereotipo de héroe que todos recreamos en nuestra cabeza al escuchar dicha palabra, Dick es un hombre del montón, con casa, coche, mujer e hijo. El hijo de Dick, Rick Hoyt, nació con una parálisis cerebral debido a una complicación en el parto, sin embargo, su padre le inculcó desde niño que su minusvalía solo lo seria si él lo permitía. Nuestro héroe, como todos los héroes, son hombres de acción más que de palabras, de la opinión de que el movimiento se demuestra andando. Tras un duro entrenamiento físico, y suponemos que un ardua preparación mental, se dijo a si mismo que pondría a prueba sus propias palabras, para demostrar a él y a su hijo, que lo imposible solo lo sigue siendo por miedo a no intentarlo. Dick se inscribió en la competición de los Iron-man junto a su hijo. Tenía 60 años por aquel entonces. Imaginen a los jueces o encargados de dirigir dicha prueba cuando aquel robusto anciano, llevando a su hijo minusválido en silla de ruedas, les comunicó su deseo de competir en la triatlón.
Ignoro si los responsables del evento le pusieron algún escollo al respecto, pero de hacerlo, Dick lo resolvió con palabras convincentes, asegurando que podría hacerlo tan bien como cualquier otro atleta.

Y por fin llegó el día. Esperando al pistoletazo de salida, Dick ignoraba por completo los cientos de ojos incrédulos que lo daban como perdedor antes siquiera de echar a andar la competición. Él estaba pendiente solo de los de su hijo, que miraban a su padre como quien a de mirar a dios, a aquél que todo lo puede. La prueba dio comienzo a primera hora de la mañana, y cientos de aguerridos atletas se lanzaron al agua, Dick no vaciló, cargó en brazos a su hijo en una balsa hinchable, y atándose un cabo al pecho, comenzó a nadar remolcando entre brazada y brazada a la embarcación. Tras terminar la primera fase y conseguir llegar a tierra, volvió a coger a su hijo en brazos y lo llevó hasta una bicicleta especial en la que poder llevarlo de nuevo. Más kilómetros que cruzar, reduciendo metro a metro, pedalada tras pedalada, la distancia entre lo imposible y él, a duras penas llegó al fin de la segunda fase. Llegados a este punto, ya le debería dar igual todo, ya no importaba el dolor punzante en todos los músculos, ni esa sensación de ahogo a cada nuevo paso dado. Una fase más, la ultima, y concluiría la competición. Su hijo fue colocado en una silla de ruedas especial, y de nuevo Dick echó a correr. Cruzó la meta después de 17 horas de esfuerzo titánico. No se que sentimiento le albergó, si lloró de alegría, si gritó de euforia, si se limitó a sonreír y a abrazar a su hijo. Dejémoslo en que, como Edmund Hillary, Dick alcanzó una cumbre para respirar desde la cima y sentirse vivo.
¿Es este hombre un héroe? Eso queda a su juicio, solamente pregúntese, tras concluir estas líneas, si después de conocer su historia ha aprendido usted algo.

Azhaag

Relato: El rey y el ermitaño

2008-03-09T05:03:00.004+01:00

De la revista Dojo nº 359 rescato este hermoso cuento de oriente, de la sección de filosofía, el cual no he podido evitar la tentación de versionarlo.
Dicha sección recoge todos aquellos cuentos milenarios de difusión oral que vienen del país del sol naciente, cada uno de ellos encierra una valiosa lección que empuja a la reflexión una vez concluida su lectura.
Este en concreto versa sobre la natulareza de la verdad y el camino hacia el conocimiento.
Dice así…

El rey y el ermitaño

Érase que se era en un país muy lejano… un rey que lo albergaba la tristeza y el desanimo, noche tras noche, sentado en su trono, reflexionaba cabizbajo sin ser capaz de encontrar la solución a su problema. Las noches se sucedían, y el pesar del rey crecía por momentos. Sus preguntas eran punzantes aguijones cuyo único alivio era una respuesta con la que nunca lograba dar. Desde su castillo veía como el mundo convulsionaba entre estertores de muerte, pues la guerra era la única cosa que contemplaba a través de sus ventanas
¿Por qué el mundo no puede ser mejor? ¿Por qué sus gentes no pueden ser buenas para con los demás? Preguntas sencillas en apariencia y complejas en su solución.
Cierto día, oyó hablar a uno de sus sirvientes de un hombre que vivía en la montaña, un ermitaño cuya fama se la había granjeado su increíble sabiduría y sus amplísimos conocimientos. Mandó a sus jinetes más veloces a que le trajeran a este hombre frente a él. Con él, con su ayuda, pensó, podré alcanzar una respuesta. El ermitaño, de aspecto andrajoso y vestido con sucias telas, se personó ante el rey.

-¿Qué desea su majestad?-preguntó.

-La gente habla de ti, dicen que no hay nadie más sabio que tú en todo lo que abarca mi reino –dijo el rey.

-La gente habla demasiado, majestad…

-Hablando de la gente… la pregunta que deseo hacerte les concierne a ellos ¿Qué he de hacer para que la gente sea mejor?- preguntó el rey.

El ermitaño no dudó y contestó de inmediato.

-El camino para alcanzar esa meta no esta regido por leyes, majestad. Es una cuestión de actitud y de aprendizaje, de sembrar y de practicar para poder llegar a la verdad superior, que nada tiene que ver con la mundana verdad. La verdad de la que os hablo esta solo al alcance de muy pocos –dijo el ermitaño.

El rey reflexiono en silencio.

-Se que puedo hacer para que la gente diga la verdad, lo puedo conseguir y sé como. Gracias por tu ayuda, puedes retirarte –declaro el rey.

El ermitaño se inclino ante el rey y se marcho de palacio.

A la mañana siguiente un emisario del rey dictó una nueva norma que regiría al reino, por la cual las puertas de acceso al reino quedarían cerradas, y todo aquel que desease entrar seria interrogado. Si los guardias averiguasen que dicha persona mentía, ese individuo seria ahorcado sin dilación. Solo podrían entrar aquellas personas que dijesen la verdad.
El ermitaño se hizo eco de la nueva norma impuesta por el soberano y pidió audiencia ante él.

-¿A que has venido de nuevo? –pregunto el rey.

-Voy camino del cadalso para ser ahorcado, majestad –contestó.

El rey palideció ante tal respuesta.

-No es verdad…

-Bueno, en tal caso, es mentira… he mentido. Debo ser ahorcado.

-Pero si te ahorcamos porque has mentido…lo que dices será cierto, y entonces te habremos ajusticiado por haber dicho la verdad.

-Así es majestad, es ahora cuando sabe lo que es la verdad, su verdad –sentenció el ermitaño.

Enseñanza: Afianzarse en perspectivas personales entorpece el camino hacia el conocimiento, pues como ya dijo Nietzsche, “toda convicción es una cárcel”.

Azhaag

Música: Diary, de Alicia Keys

2008-03-07T21:46:00.006+01:00

Bajó del cielo hace ya tiempo para regalarnos una canción. Creo recordar que fue “Fallin”, pero son de esas mujeres que uno no puede escuchar solo una vez, y menos hoy en día, con nuevo disco sacado y con un concierto que dio no hace demasiado, el cual fue impresionante. Si bien es cierto que en el infierno la compañía es más interesante, en el cielo la música es mejor. Si no me crees escucha este tema, “Diary”, de la preciosa Alicia Keys… todo un ángel.

Luego me llaman racista los cuatro empanados mentales cuando digo que la gente de color lleva el ritmo en la sangre. Basta con escuchar al coro, en concreto al hombre, que modula la voz como quien calibra un compás. Me basta oír una canción para saber el color de la piel de quien la canta, porque pese a quien pese, la palabra soul (que etimológicamente significa “alma”) se escribe en negro.

Azhaag

Reflexiones y desvaríos de un loco muy cuerdo: V

2008-03-04T18:21:00.004+01:00

No es que me haya peleado con ella, ni nada parecido. Aunque siempre ha habido cierto distanciamiento entre nosotros dos. Quizá si haya sido siempre yo el que ha dejado crecer la distancia entre los dos, pero es bien cierto que ella nunca ha puesto de su parte por reducirla.
Por lo que no creo que haya un culpable ¿no? Y si lo hay somos los dos…
Si me sincero contigo, siempre la he visto demasiado imponente, y tan cambiante como la marea. Eso quizá tienda a descolocarme un poco, uno nunca sabe como acercarse a ella. ¿Cómo estará hoy? ¿Será jovial y alegre en sus formas, regalándome esa sonrisa tan linda que tiene? O puede que tenga uno de esos días en que uno tiene que arrancarle las palabras, y casi darle un significado por lo vacuas que son estas.
Hoy el día esta gris, dice uno tras mirar al cielo, puedes ser que hoy este melancólica, o incluso furiosa, llena de palabras afiladas y blandiéndolas con habilidad, y de veras que me mata ver sus ojos apagados por la pena, o encendidos por la rabia.
Por eso a veces, dentro de mi propia ignorancia, por no saber llevarla, por no saber mecerla y tratarla, tiendo a rehuirla.
Pero cuando me alejo de ella, cuando pongo tierra entre los dos y ya no alcanzo a verla en la distancia, recurro a su recuerdo. No tiene sentido ¿verdad?

Pero da igual cuanto me aleje, siempre me cautiva con su canto de sirena, y yo, a diferencia de Ulises, no tengo a un grupo de lobos de mar para que me aten al mástil, por lo que acabo regresando a su lado…
Por que las palabras más bonitas que yo he oído nunca, se las he escuchado decir a ella.

-¿Como voy a enfadarme con ella? –le digo a la prosa –No puedo enfadarme con la poesía.

Azhaag

Cine: Beowulf, la leyenda (2007)

2008-03-04T00:42:00.005+01:00

Prefiero mil veces la prosa de R. E Howard, el padre de Conan el Bárbaro y el mundo Hyborio, a la empalagosa atmósfera que puebla la tierra media de Tolkien.
Es por esto que, cuando fui al cine dispuesto a ver Beowulf: la leyenda, esperaba ver exactamente lo que vi.
A un héroe, al acero imperando sobre los monstruos, empuñado siempre con maestría y acierto en manos que no tiemblan ante ningún mal, a escuchar diálogos del todo poéticos y épicos.

Y que decir de la BSO, rescata los orígenes de los juglares y la tradición oral, intrínsecamente ligada a esa época que jamás existió, pero que sin embargo esta más cerca del oscuro medievo que de ninguna otra. Podemos deleitarnos con la bella canción que la reina canta tras llegar Beowulf al reino.

Aqui tenemos la canción original, interpretada por Idina Menzel.

Una película altamente recomendable, con un guión maduro y a la par entretenido, de esos que tendemos a recordar por que insiste en un género que hoy en día parece desubicado a causa de la tecnología. Una gran película.

Azhaag

Perlas del celuloide #02

2008-03-01T02:47:00.010+01:00

Mejor Imposible (1997)

"-Puede que yo sea la unica persona sobre la faz de la tierra, que sepa que eres la mujer mas fantastica de la tierra, puede que yo sea el único que aprecie lo asombrosa que eres en cada una de las cosas que haces, y en como eres con Spencer, Spence, y en cada uno de los pensamientos que tienes, y en como dices lo que quieres decir y en como casi siempre quieres decir algo que tiene que ver con ser sincero y bueno, y creo que la mayoría de la gente se pierde eso de ti, y yo les observo preguntandome como pueden verte traer su comida y limpiar sus mesas y no captar que acaban de conocer a la mujer mas maravillosa que existe, y el hecho de que yo si lo capte me hace sentir bien, conmigo mismo.

-Puede que sea el mejor cumplido que me han dicho en mi vida..."

Azhaag

Artículo: El pequeño dragón

2008-02-27T18:24:00.002+01:00

“Vacía tu copa para que pueda ser llenada;
quédate sin nada para ganar la totalidad.”
Bruce Lee

La inmortalidad, más allá de la ilusión de vivir por siempre, no es una utopía, si en la práctica logramos perdurar en la memoria de la gente. Hay miles de personas que lo lograron por sus actos, ya sean heroicos o deleznables, por sus obras, por dejar constancia de sus ideas en forma de papel impreso, en forma de canción, con una actuación memorable en alguna película… son diversas las formas de lograr ser recordado. Y pocas cosas admiro más que eso, quizá palpite en mi interior cierta vena de megalómano ¿pero acaso no lo ansiamos todos?
Al menos aquellos que, como yo, creen que no hay más vida tras la vida, y que la única forma de perdurar más allá de esta es dejar una impronta en la gente. Que como me dispongo a hacer ahora, alguien escriba de mí pasados ya más de treinta años de mi muerte.
Pese a lo que piensa todo el mundo, era americano, nació un 27 de noviembre de 1940 en San francisco (California). Y recibió el nombre de Bruce Lee. Bruce nació en el año chino del dragón, y para más inri, a la hora del dragón, entre las 6 y las 8 de la mañana, ganándose ya desde su alumbramiento el sobrenombre de “el pequeño dragón”.
Su biografía es compleja y rica en matices, ya desde su infancia fue actor, apareciendo en multitud de películas de bajo presupuesto. Se licenció en filosofía en la universidad de Seattle, donde conocería a su esposa Linda Lee. Protagonizó un total de cuatro películas que arrasaron en Hollywood antes de fallecer por una extraña alergia a cierto medicamento que le acarreó la muerte el 20 de julio de 1973.

Hasta ahí los 32 años de vida de este hombre escritos de memoria y a vuela pluma, pero en este artículo me quiero centrar en una cosa en concreto de las muchísimas que hizo Bruce, pues apenas viviendo 32 años, todo sea dicho, cuentan que apenas dormía unas pocas horas cada noche, aprovechó su vida hasta al limite. .
Podría llenar folios alabando su trayectoria en el cine, la cual le granjeó la fama de súper estrella en Hollywood, pese a la discriminación racial que había en aquella época, ya que aunque era americano, a ojos de los cineastas no dejaba de ser un chino más.

Podría disfrutar como un enano escribiendo sobre su influencia en el mundo de las artes marciales, su forma de enfocarlas, el estricto entrenamiento al que se sometía y con el que alcanzó un físico y unas aptitudes que rallaban la perfección, pero considero que el campo que más podrá interesar al lector, a ti, es el de su filosofía, la cual, pese a estar ligada de forma intrínseca a las artes marciales, puede ser entendida, y espero que admirada, para el no practicante de cualquier disciplina marcial.

Según palabras del propio Bruce, él se consideraba en primer lugar un artista marcial, y en segundo, un actor de cine. Consagró su vida al estudio de las artes marciales y a llevar a su cuerpo y a sus aptitudes como luchador al límite. Según sus propios cuadernos de entrenamiento, en los cuales anotaba pormenorizadamente todo detalle concerniente al entrenamiento, sus rutinas comprendían un total de 8 horas de ejercicio diarias. Cierto día, debido a un precalentamiento demasiado precario, se lesionó el nervio sacro. Los médicos fueron tajantes, debía reposar unos meses en la cama para llegar a recuperarse, pues la lesión era grave. Imaginen lo que supuso para alguien como Bruce, todo un manojo de nervios, el plantearse si quiera el estar inactivo, tumbado en la cama y sin poder moverse, por espacio de muchos meses. Suponemos, y acertamos de lleno, que fue un duro trago para él. Sin embargo, como ya hemos dicho, Bruce no perdía el tiempo ni siquiera al verse postrado en la cama. Era un asiduo lector antes de dicha lesión, recordemos que se licenció en filosofía, pero al estar impedido, dicha afición por la letra impresa cobró más virulencia que nunca. Comenzó a devorar libros y a llenarlos de anotaciones a pie de pagina, a transcribir en sus notas aquellos párrafos, que a su parecer, brillaban con luz propia, tenían sentido incluso independientemente de la obra a la que pertenecían. Leyó a Alan Watts (1915-1973), filósofo ingles que había estudiado la filosofía y cultura oriental, convirtiéndose en una especie de puente cultural entre el pensamiento oriental y el occidental. Por sus manos pasaron también las enseñanzas de Lao Tzu y Chiang-tzu, las de Johann Wolfgang von Goethe, Kahlil Gibran, Fritz Perls, y en especial la filosofía de Krishnamurti… tardaríamos menos enumerando aquellos autores que no leyó.

Una de las fotos que tengo grabadas a fuego en mi cabeza, la cual creo recordar que la vi por primera vez en la revista Dojo, publicación especializada en artes marciales, era una en la que salía Bruce sentado bajo la luz de una lamparita con un libro en las manos, y en su espalda, una monstruosa biblioteca a rebosar de libros. En el pie de pagina ponía que su biblioteca personal rondaba los 2000 volúmenes.
Fue cuando dejé de verlo como el guerrero, y comencé a intuirlo como el pupilo.
La idea ya le rondaba por la cabeza antes de sufrir la lesión, pero el tiempo de meditación que esta le concedió (se recuperó ante todo pronostico en poco más de 3 meses), hizo que asentara la base de su filosofía, la cual chocaría con todo lo que tenia como cierto hasta la fecha.

Un buen símil, el cual tiendo a usar para establecer una comparación, es el de valerme de la figura de Martín Lutero, para referirme a lo que llevó a la practica Bruce. Que fue toda una reforma de lo establecido desde hace siglos en el campo de las artes marciales.
Las artes marciales comprenden infinidad de estilos, y aun hoy algunos tienen cierto hermetismo, Bruce se propuso, y en parte lo logró, arrojar luz sobre todo este asunto. Romper con todo lo establecido. Para él no existía una forma correcta de responder a determinado ataque u ofensa, pues toda acción es distinta y cambiante según las circunstancias. No había una forma definitiva, ya fuese la empleada por el karateka o el judoka, de responder ante una agresión. Es decir, que el estilo no limitase la acción.
“No tener ningún camino como camino, no tener ninguna limitación como limitación", recogía una de sus sentencias.

Pretendía librar a la lucha de todo aquello ornamental e innecesario. Valiéndose de las enseñanzas de Krishnamurti, llegó a la conclusión de que el concepto de aprender no era un proceso acumulativo, sino más bien de eliminar aquello no esencial, como el escultor que en lugar de añadir barro a la estatua, retira aquello no necesario para alcanzar la belleza de esta. Según palabras del propio Bruce, “ten el no-camino como camino”. Defendía ante todo el principio de la simplicidad a la hora de entablar combate usando la analogía del agua. En una entrevista televisiva concedida en el programa canadiense de Pierre Berton, el 9 de diciembre de 1971, declaraba con su acostumbrada elegancia poética lo siguiente:

"No te establezcas en una forma, adáptala, y construye la tuya propia, déjala crecer… sé como el agua. Vacía tu mente, se amorfo, moldeada… como el agua. Si pones agua en una taza se convierte en la taza. Si pones agua en una botella se convierte en la botella. Si la pones en una tetera se convierte en la tetera. El agua puede fluir o puede chocar, no tengas forma ni filo. Sé como el agua, amigo mío".

Y es que como todo arte, la naturalidad, la simplicidad, el preguntarte, como se preguntaba él, ¿cual es la manera de lograr expresarme como soy?, era lo imperante y necesario de alcanzar, más allá del adoctrinaje que encasillaba y basaba todo su potencial en lo ornamental de movimientos y poses que fallaban ante la naturalidad y lo imprevisible de una contienda real.

Teniendo en cuenta esto, y tras un duro análisis de mejora constante, Bruce acuñó su propio arte marcial, aunque como él dijo, “odié tener que darle un nombre”, pues esto venia a ser en parte encasillarlo, el Jeet Kune Do, en Cantonés, “El camino del puño que intercepta”.
Un método de combate totalmente trasgresor, sin posturas definidas y restrictivas, el cual bebía de las fuentes de la simplicidad y la naturalidad, logrando ser capaz de adaptarse a una situación no definida, totalmente imprevisible. Solía hacer referencia también al principio taoísta del Wu Wei, o axioma de la acción natural no forzada. Como su nombre indica, el arte de Bruce basaba todo su potencial en la anticipación y en el uso correcto de las fuerzas, tanto propias, como del contrario. Bruce, durante su convalecencia, estudio al detalle distintas artes marciales, como el boxeo, el kárate, la lucha grecorromana, el esgrima etc etc, e hizo una criba, eliminando sin dudar aquello innecesario, y quedándose con lo totalmente efectivo, así fue como surgió su arte.

Lo expresado en este articulo, sin duda de forma breve y tosca a causa de la admiración que proceso a su figura, solo es la punta del iceberg. La filosofía de Bruce va más allá de la aplicable al artista marcial. En vida escribió como un verdadero poseso, dejando su opinión sobre diversos temas, tales como la concepción del mundo, la identidad que el individuo tiene sobre si mismo… demasiado para recogerlo todo en un abreviado articulo. Mi intención era la de hacer un ligero acercamiento al pensamiento profundo y sumamente interesante del que hacia gala Bruce, el filosofo, el hombre, dejando a un lado al artista marcial y a la estrella de cine.

Me gustaría acabar con una de sus citas, una empleada en un capitulo de la longeva serie de televisión Longstreet (1970), donde Bruce aparecía como artista invitado en el episodio piloto.
En ella hace el papel de Li, un desconocido que por circunstancias salva al protagonista, el detective privado Mike Longstreet, del ataque de varios asesinos. Mike, sumamente impresionado por la intervención de Li, le pide por favor que le enseñe a luchar como él. En el diálogo siguiente, Bruce, que de alguna forma se interpretaba realmente a si mismo en ese episodio, expresa los axiomas básicos de su filosofía: el autoconocimiento y la evolución más allá de cualquier norma y sistema establecido.
A continuación transcribo el diálogo del que os hablo.

Mike: Estoy deseando vaciar mi taza para saborear tu té…

Li (Bruce Lee): Tienes la mente abierta, lo cual esta muy bien, pero eso no cambia nada. Yo no creo en sistemas, Sr. Longstreet, ni en métodos. Y sin sistemas, sin métodos ¿qué queda por enseñar?

Mike: Pero usted tuvo que aprender en algún momento. No nació sabiendo como presentar batalla y vencer a tres hombres usted solo (Mike se refiere a los atacantes de los que le salvó Li).

Li: Cierto, pero encontré la causa de mi ignorancia. No puedo enseñarte nada, solo ayudarte a que te conozcas a ti mismo…

Azhaag

Música: The man with harmonica, de Ennio Morricone

2008-02-25T22:02:00.003+01:00

Ennio Morricone (1928) es un compositor italiano de gran fama debido a sus colaboraciones con el mundo del cine. Amigo de la infancia de Sergio Leone, colaboró en casi todas las películas de este, dotándolas de una banda sonora del todo genial
“The man with harmonica” es quizá, uno de sus temas más laureado y reconocido.

Azhaag

Perlas del celuloide #01

2008-02-21T21:54:00.005+01:00

El retrato de Dorian Gray (1945)

“Alguien se ha suicidado por amor a ti. Me hubiera gustado conocer la experiencia. Las mujeres que me han admirado, han insistido todas en vivir mucho tiempo después de que dejaran de interesarme...”

Azhaag

Música: Song for You, de Ray Charles

2008-02-20T19:53:00.004+01:00

Pensaba que tenía escuchado por completo la discografía de Ray Charles, y de repente me topo con esta maravilla la tarde de ayer, mientras intentaba poner algo de orden en mi cuarto ¿Podré decir ahora que he escuchado todo cuanto a cantado el genial Ray, o habrá por ahí otra cancioncilla perdida?
De momento os dejo con esta desconocida, “Song for You”, de Ray Charles…

"Sé que su imagen de mí es lo que espero llegar a ser..."

Azhaag

Artículo: Rob Gonsalves

2008-02-17T17:57:00.008+01:00

Conforme subes a mi cuarto, en el último tramo de escalera, colgado de la pared tenemos “Il Desgielo” de Monet, es un cuadro que ejerce sobre mi cierta atracción que en ocasiones logra que me detenga en seco frente a el, pese a haberlo visto miles de veces ya.
Es un paisaje muy apagado, con un sol sin vida flotando en el cielo, el cual, sin embargo, esta derritiendo el lago helado que ocupa gran parte del cuadro. No entiendo de estilos, no comprendo si es más complicado usar la acuarela o el óleo, si es mejor esbozar a carboncillo o a grafito, que estilo, de los múltiples que hay, resulta el más complejo… soy un total profano en la materia, sin embargo la admiro. Quizá por la nula capacidad que tengo a la hora de dibujar. El caso es que hay veces, frente a ciertos cuadros, como el de Monet que cuelga en mi casa, que me quedo ensimismado mirándolos. Preguntándome cual de las millones de pinceladas que conforman el dibujo ha sido la primera en insuflarle vida al lienzo desierto, o cual ha sido la ultima, la cual para el artista, era la necesaria para poder completarlo. Pensamientos tales como si lo que reposa en el lienzo, ese paisaje inmortal e imperecedero, existe de verdad en algún lugar. Si la hoja que el pintor tuvo a bien pintar suspendida en el aire, en verdad, hace años que llegó al suelo.
O si de lo contrario, tal lugar no existe en ninguna parte. Si ese árbol con esa rama quebrada jamás dio sombra alguna, o si ese lago cuyas aguas lamen las rocas negras enclavadas en la tierra, cuyo verdor compite con el de las hojas de los árboles, en realidad, solo existieron tras crearlos el artista. Fueron para él ese lugar de retiro que nunca encontraba.
Como digo, no entiendo, pero ansío comprender, por lo que me acerco casi a diario a los principales maestros de la pintura y a sus obras, y también a los menos reconocidos, a esos que no figuran en los anales del arte vete tú a saber porqué, como ya os digo, yo no entiendo…

El extraño de hoy me voy a encargar que deje de serlo para ti, se llama Rob Gonsalves y es de Canadá, nacido en 1959, en Notario. Se dice admirador y estar influenciado por Salvador Dalí, para la crítica, para los que entienden, su arte entra dentro del género de “realismo mágico”. Tiene verdaderas maravillas, pero yo he seleccionado mis favoritos.
Los cuales no me importarían que acompañasen a Monet en mi escalera.

Relato: Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda a un reloj, de Julio Cortázar

2008-02-13T20:35:00.002+01:00

Ya me pasó con Kipling y ahora me ocurre con Cortázar. Hace no mucho descubrimos que los creativos de publicidad se valieron de un poema de Kipling para maravillar al mundo con un genial spot publicitario, pues bien, otro anuncio televisivo que tiene como protagonista un reloj y un coche vuelven a tener su origen en la prosa de otro de los grandes, de Julio Cortázar.

Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda a un reloj

Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan —no lo saben, lo terrible es que no lo saben—, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.

El spot publicitario en cuestión:

Los creativos de publicidad son cualquier cosa menos creativos según se ve… Esta claro que son del parecer de que la originalidad muere ahogada inmersa en el basto océano de lo ya creado.
Triste, muy triste…

Azhaag

Relato: Caronte, de Lord Dunsany

2008-02-09T02:33:00.000+01:00

Caronte se inclinó hacia delante y remó. Todas las cosas eran una con su cansancio.
Para él no era una cosa de años o de siglos, sino de ilimitados flujos de tiempo, y una antigua pesadez y un dolor en los brazos que se habían convertido en parte de un esquema creado por los dioses y en un pedazo de Eternidad.
Si los dioses le hubieran mandado siquiera un viento contrario esto habría dividido todo el tiempo en su memoria en dos fragmentos iguales.
Tan grises resultaban siempre las cosas donde él estaba que si alguna luminosidad se demoraba entre los muertos, en el rostro de alguna reina como Cleopatra, sus ojos no podrían percibirla.
Era extraño que actualmente los muertos estuvieran llegando en tales cantidades. Llegaban de a miles cuando acostumbraban a llegar de a cincuenta. No era la obligación ni el deseo de Caronte considerar el porqué de estas cosas en su alma gris. Caronte se inclinaba hacia adelante y remaba.
Entonces nadie vino por un tiempo. No era usual que los dioses no mandaran a nadie desde la Tierra por aquel espacio de tiempo. Mas los Dioses saben.
Entonces un hombre llegó solo. Y una pequeña sombra se sentó estremeciéndose en una playa solitaria y el gran bote zarpó. Sólo un pasajero; los dioses saben. Y un Caronte grande y cansado remó y remó junto al pequeño, silencioso y tembloroso espíritu.
Y el sonido del río era como un poderoso suspiro lanzado por Aflicción, en el comienzo, entre sus hermanas, y que no pudo morir como los ecos del dolor humano que se apagan en las colinas terrestres, sino que era tan antiguo como el tiempo y el dolor en los brazos de Caronte.
Entonces, desde el gris y tranquilo río, el bote se materializó en la costa de Dis y la pequeña sombra, aún estremeciéndose, puso pie en tierra, y Caronte volteó el bote para dirigirse fatigosamente al mundo. Entonces la pequeña sombra habló, había sido un hombre.
"Soy el último", dijo.
Nunca nadie antes había hecho sonreír a Caronte, nunca nadie antes lo había hecho llorar.

Lord Dunsany

Microrelato: Miedo

2008-02-07T20:51:00.001+01:00

“Para quien tiene miedo todo son ruidos.”
Sófocles

Se encontraba en su casa a oscuras, como siempre…
Pero un día se vio obligado a salir a la calle y a la luz exterior. Para él fue como si lo pariesen por segunda vez. Todo le resultaba nuevo y demasiado amenazador. Era como si el mundo tuviese dedos que lo palpaban con curiosidad.
El viento le rozaba y alborotaba su cabello, el sol, que brillaba enfrente de él, calentaba sus pálidas mejillas, la arena que pisaba crujía de forma lastimera bajo su propio peso, y había demasiados colores en todo, en el cielo, en las flores, en los árboles… aquello fue demasiado para él, giró sobre sus talones dispuesto a entrar de nuevo en la seguridad que le brindaba la oscuridad de su casa, pero se paró en seco.
Había alguien entre él y la puerta. Erguido amenazador y vistiendo ropas negras. Asustado, comenzó a correr tratando de huir, pero aquella persona lo siguió. No era capaz de dejarlo atrás mientras profería alaridos y corría cada vez más aprisa.
Aquel desconocido le pisaba los talones. Corrió y corrió, hasta que llegó un momento en que el aire que respiraba era como fuego que lo abrasaba por dentro, y las piernas parecían que iban a explotarle de un momento a otro. Cuentan que aun sigue corriendo y gritando, con el cabello encanecido por el miedo, pues aun le sigue su propia sombra.

Azhaag

Poesía: Poesía amiga II

2008-02-06T13:23:00.000+01:00

El amigo Juanqui vuelve a regalarnos una de sus poesías. Esta en concreto la escribió de madrugada, quien sabe si fruto de ese insomnio amateur que gasta últimamente.
Os dejo con ella…

A contrareloj

En el abismo de una habitación
Las paredes no tienen nombre
El arco iris pierde el color

Degustando una angustia sin sabor
No hay humano incoherente
Solo miedo sin dolor

Olvido el día
Con veinticuatro horas de antelación
Sigo buscando
El alimento de un gentil temor

Doy media vuelta
Me refugio en mi caparazón
En una esfera
Guardo restos de un tiempo mejor

En la catarsis de la sin razón
Las reglas cambian de piloto
Todo está bajo control

Tiñendo los impulsos de azar
La mentira no tiene nombre
Tu refugio está al llegar

Salgo a la caza
De ideales basados en la verdad
Sigo buscando
Las causas de un principio sin final

Atormentado
Dejo que el tiempo mate al temporal
No habrá legado
Mis emociones se evaporarán

En los pilares de la humillación
El meridiano abruma al hombre
El erudito duerme en paz

En las palabras sin esplendor
Lo que la verdad esconde
Está oculto en un cajón

Olvido el día
Con veinticuatro horas de antelación
Sigo buscando
El alimento de un gentil temor

Doy media vuelta
Me refugio en mi caparazón
En una esfera
Guardo restos de un tiempo mejor

Sin alegrías para desechar
El monte corre hacia el lobo
Las hienas lo esperaran

Con la mirada puesta en el sol
Tu andadura ya se ciega
El fuego apaga el calor

Salgo a la caza
De ideales basados en la verdad
Sigo buscando
Las causas de un principio sin final

Atormentado
Dejo que el tiempo mate al temporal
No habrá legado Mis emociones se evaporarán

Dirty Dog

Relato: El otro yo, de Mario Benedetti

2008-02-03T03:50:00.000+01:00

Se trataba de un muchacho corriente: en los pantalones se le formaban rodilleras, leía historietas, hacía ruido cuando comía, se metía los dedos a la naríz, roncaba en la siesta, se llamaba Armando Corriente en todo menos en una cosa: tenía Otro Yo.El Otro Yo usaba cierta poesía en la mirada, se enamoraba de las actrices, mentía cautelosamente , se emocionaba en los atardeceres. Al muchacho le preocupaba mucho su Otro Yo y le hacía sentirse imcómodo frente a sus amigos. Por otra parte el Otro Yo era melancólico, y debido a ello, Armando no podía ser tan vulgar como era su deseo.Una tarde Armando llegó cansado del trabajo, se quitó los zapatos, movió lentamente los dedos de los pies y encendió la radio. En la radio estaba Mozart, pero el muchacho se durmió. Cuando despertó el Otro Yo lloraba con desconsuelo. En el primer momento, el muchacho no supo que hacer, pero después se rehizo e insultó concienzudamente al Otro Yo. Este no dijo nada, pero a la mañama siguiente se habia suicidado.Al principio la muerte del Otro Yo fue un rudo golpe para el pobre Armando, pero enseguida pensó que ahora sí podría ser enteramente vulgar. Ese pensamiento lo reconfortó.Sólo llevaba cinco días de luto, cuando salió la calle con el proposito de lucir su nueva y completa vulgaridad. Desde lejos vio que se acercaban sus amigos. Eso le lleno de felicidad e inmediatamente estalló en risotadas . Sin embargo, cuando pasaron junto a él, ellos no notaron su presencia. Para peor de males, el muchacho alcanzó a escuchar que comentaban: «Pobre Armando.Y pensar que parecía tan fuerte y saludable».El muchacho no tuvo más remedio que dejar de reír y, al mismo tiempo, sintió a la altura del esternón un ahogo que se parecía bastante a la nostalgia. Pero no pudo sentir auténtica melancolía, porque toda la melancolía se la había llevado el Otro Yo.

Mario Benedetti

Cuadernos de dibujo: La caja

2008-01-31T23:04:00.000+01:00

La caja estaba tallada en madera negra, traída de quien sabe que lejanas costas, para contener quien sabe que cosas. Pesaba mucho para su reducido tamaño. Fuera lo que fuese lo que aguardaba en el interior de aquella caja, que al contacto con la mano parecía palpitar, lo había en gran cantidad.
Desde su interior se oían mil ruidos. Un constante entrechocar de metales, explosiones y, con más claridad que nada, un incesante griterío.
La regla fue tajante y clara, pero la curiosidad se mostró incontenible, y Pandora abrió la caja…

Azhaag&Espeton

Cine: El Laberinto del Fauno (2006)

2008-01-23T00:54:00.000+01:00

El Laberinto del Fauno (2006), es otra de las joyas del genial Guillermo del Toro.
Ya me enamoró desde su comienzo, cuando la voz de Pablo Adán, que en la película hace las veces de Fauno y de narrador, abre la historia diciendo:

“Cuentan que hace mucho, mucho tiempo, en el mundo subterráneo, donde no existe la mentira ni el dolor, vivía una princesa que soñaba con el mundo de los humanos. Soñaba con el cielo azul, la brisa suave y el brillante sol...
Un día, burlando toda vigilancia, la princesa escapó. Una vez en el exterior, la luz del sol la cegó y borró de su memoria cualquier indicio del pasado. La princesa olvidó quién era - de dónde venía... Su cuerpo sufrió frío, enfermedad y dolor. Y al correr de los años... murió. Sin embargo, su padre, el Rey, sabía que el alma de la princesa regresaría, quizá en otro cuerpo, en otro tiempo y en otro lugar. Y él la esperaría hasta su último aliento, hasta que el mundo dejara de girar.”

Cabe destacar la interpretación en la película de Sergi López, que interpreta al capitán Vidal, a la bella Maribel Verdú, que interpreta el papel de la criada Mercedes, y como no, a la joven y prometedora Ivana Baquero, que interpreta a la soñadora Ofelia. Pese a ser de producción española-mexicana, el film en su momento logró que hiciera las paces con el cine español, sin embargo, sigo creyendo que hay actores españoles potencialmente increíbles, pero que lo brilla por su ausencia son buenos directores que dirigirlos con la maestría de la que ha hecho gala el mexicano Guillermo del Toro.

Uno de los temas que componen la BSO de la película.

Un excelente fan trailer, con musica del grupo AFI

Azhaag

Reflexiones y desvaríos de un loco muy cuerdo: IV

2008-01-22T18:35:00.001+01:00

A lápiz, con la goma bien a mano, tiendo a escribir mis faltas.
Valiéndome de un dedo, en la orilla de cualquier mar, dibujo mis miedos.
Mis anhelos son hierros forjados inquebrantables en la fragua de mi ilusión.
Me valgo de la maleabilidad del barro para esculpir mi futuro, y procuro
no andar descalzo sobre los cristales rotos del pasado.

Azhaag

Música: In the air tonight - Axel Rudi Pell

2008-01-20T04:54:00.000+01:00

Volvemos a pedirle al amigo Axel Rudi Pell que se deje caer por el blog, esta vez con un tema prestado, pero imponiéndole su toque personal.
En su ultimo disco, “Diamonds Unlocked”, se puede encontrar esta versión del clásico de Phil Collins, la célebre “In the air tonight”… y la verdad es que me gusta más que el tema original, lo siento mucho por el señor Collins.

Azhaag

Perlas de sabiduría: José Antonio Marina y María de la Válgoma

2008-01-18T21:37:00.001+01:00

"La escritura agranda superlativamente, en el tiempo, en el espacio, la eficacia de la palabra. Es posiblemente el invento que ha hecho progresar la cultura humana de la forma más poderosa, pero nos acostumbramos con tanta facilidad a lo maravilloso que no nos percatamos ya de su excepcionalidad."

La magia de escribir, de José Antonio Marina y María de la Válgoma

Artículo: ¿De qué color eran los elefantes?

2008-01-18T21:19:00.000+01:00

¿Qué es nuestra imaginación comparada con la
de un niño que intenta hacer un ferrocarril con espárragos?
Jules Renard

Claudia es la hija de mi tío Jorge, mi prima más pequeña, la cual cumplió no hace mucho cinco años.
Es una niña adorable, como todos a esa edad, y le encanta dibujar. Cuando viene a mi casa, junto a mi tío Jorge y su hermano Raúl, ambos son mellizos, entretenerlos a los dos se convierte en una ardua tarea.
Raúl es un manojo de nervios, un chico de acción, que necesita que corras junto a él, que juegues con él a la pelota y que no pares ni un momento, en cambio, Claudia es toda una intelectual, y una artista en potencia, todo lo artista e intelectual que puede ser una criatura de cinco años. No para de dibujar, y lo hace con muchísimo más talento del que yo recuerdo tener a su edad.

A veces creo que realmente intuye mi dilema ante esta situación, en la cual, para poder jugar con ambos, debería o bien partirme por la mitad, o contentar a uno más que a otro.
Y parece que ella, con tal de que su hermano no arranque a llorar, le cede un poquito más de terreno, a la vez que se proclama ante mis ojos como la más “madura” del dúo.
Cuando consigo despistar a Raúl un momentín, corro hacia Claudia, la cual ya esta con el lápiz en la mano y la hoja ante ella.
Tiene una retentiva impresionante, es capaz de recordar imágenes en su cabeza para plasmarlas a continuación en la hoja de un modo más que fidedigno.
Aquella tarde de domingo ya me había dibujado una casita, con su frondoso árbol, su chimenea y sus ventanas, también me había hecho un gato negro, quien sabe si había tomado a Odín (mi gato, el cual estaba amodorrado en el sillón frente a ella) como modelo para reflejar con mayor exactitud su dibujo.
El caso es que opté por ir un paso más allá, por poner un poco más a prueba a aquella artista que me miraba expectante a que le sugiriese que pintar a continuación.

-Píntame un elefante, princesa ¿Sabes como son los elefantes? –le pregunté.

-Claro… -se apresuró a contestarme, y se puso manos a la obra.

Al momento Raúl ya me había encontrado y lo tenia colgado del cuello, exigiéndome volver a prestarle toda mi atención.
Deje a Claudia un rato, mientras jugaba con Raúl; transcurrido un tiempo considerable, me volví a escabullir de Raúl, el cual me había dicho muy serio, “pera primo, que me hago caca…”, los niños son así de contundentes y exentos de tacto para transmitirte este tipo de cosas, y volví al lado de mi prima a comprobar el avance de su dibujo.
Ya lo tenia esbozado a lápiz, y estaba ultimando un par de detalles, como una línea horizontal que cortaba la hoja, la cual valiéndose de la cera de color marrón convirtió en un suelo arenoso donde pudiera asentar sus gruesas y pesadas patas aquel elefante.

Lo observó atenta, y satisfecha con el resultado, dejó el lápiz en el estuche y se dispuso a darle color. Eligió la cera de color rosa, y yo protesté enseguida al ver sus claras intenciones de embadurnar de rosa a aquel elefante.

-Espera ¿vas a pintar de rosa el elefante?

-Si… -contestó.

-Los elefantes son grises, Claudia –le dije.

En su carita se dibujó una mueca de duda, como si quisiese recordar el color del paquidermo a fuerza de intentar verlo en imágenes mentales.

-¿Verdad que son grises? –le insistí al ver que dudaba.

-¿Y porqué no puede haber elefantes rosas? –la pregunta, hecha desde su inocencia y cargada de verdadera duda, me dejó mudo.

¿Por qué no puede haber elefantes rosas pastando libres en la sabana, si así es capaz de imaginarlos un niño? ¿Por qué han de ser solo grises?
¿Cómo es que un elefante no puede reír, como el que había dibujado Claudia, si mi prima al evocarlo en su imaginación le veía lucir una hermosa sonrisa?

Le di la razón, porque en verdad la tenía. Y aquel elefante nació siendo rosa y sonriente por serlo, cuando Claudia terminó su obra.
Como todos los dibujos que me ha hecho guardé a aquel elefante rosa entre mis libros, el lugar más seguro para protegerlos del tiempo. Y de vez en cuando me gusta abrir “Un dios solitario” de Agatha Christie, que es el libro elegido para custodiar este dibujo, y comprobar en los irregulares trazos de aquella figura imposible que lo real para un niño es aquello que puede llegar a imaginar, lo cual, después de ver a aquella criatura, se que va más allá de la concepción de un insulso elefante gris.

Azhaag

Perlas de sabiduría: Jostein Gaarder

2008-01-15T18:28:00.000+01:00

"Existe un mundo. En términos de probabilidad, esto es algo que roza el límite de lo imposible. Habría sido mucho más fidedigno si casualmente no hubiera habido nada.
En ese caso nadie se habría puesto a preguntar por qué no había nada."

Jaque mate, de Jostein Gaarder

Cuadernos de dibujo: Un petirrojo enjaulado

2008-01-13T20:05:00.000+01:00

Nació en el lugar equivocado, era la conclusión a la que había llegado Daniel. Era una chica hermosa tanto en sus maneras y gestos como en lo que se intuía de ella bajo aquella tela que tapaba su rostro y su cuerpo.
Cuando se sentaron juntos por primera vez y comenzaron a charlar, de aquellos labios ocultos por la seda negra de sus ropajes salieron reflexiones e ideas que dejaron asombrado a Daniel. Al principio apenas eran titubeos, por miedo a que Daniel compartiera la religión y las costumbres de los hombres de su país, pero cuando ella se percató de que ante los ojos de Daniel la regla de limitar a la mujer a ser la sombra del hombre no era valida, el ambiente se tornó relajado para ella, y comenzó a hablar sin que el miedo cohibiera sus palabras. Era una de las pocas mujeres de aquella aldea perdida entre las dunas que aun no aceptada a ser solo un complemento del hombre, solo un añadido, y cuando podía, se mostraba libre ante aquel que no la juzgaba por ello.
La conversación entre ambos duro poco, ya que cuando entró el jefe de la tribu en la tienda, aquella mujer enmudeció ante la presencia de aquel hombre, y no levantó más la vista del suelo en presencia de este.
Más tarde, en la intimidad de su tienda, Daniel pensó en ella. Era como un hermoso petirrojo enjaulado. Las ataduras que marcaban su piel tenían su origen en el pretexto de un designio divino mal interpretado, de una religión arcaica plagada de ídolos de madera y ritos paganos que ordenaban reducir la vida de las mujeres por debajo de la de los hombres.
Las cuerdas que la ataban eran unas pesadas telas mojadas por la sangre de aquellas que intentaron sublevarse ante esta ley. Si rompía la regla, si intentaban vivir, el castigo era la muerte… Con ese pensamiento retumbando en su cabeza, acabó el dibujo y terminó por dormirse en aquella tierra de bárbaros.

Azhaag&Espeton

Música: Rick Wakeman

2008-01-09T17:29:00.000+01:00

Este fuera de serie se llama Rick Wakeman (Inglaterra, 1949), y es todo un icono dentro del mundo del piano. Con un sonido bien fresco y capaz de hacer barbaridades como la que se muestra en el video, concretamente a partir del minuto 2:30, en el cual, no contento con tocar solo un piano, se pone a tocar dos.
Impresionante…

Azhaag

Azhaag al habla...

2008-01-08T19:13:00.000+01:00

Soy del parecer de que no se cambia un equipo ganador, pero en fin, año nuevo, vida nueva y supongo que también ideas nuevas… así que con vuestro permiso he personalizado el insulso logo de la web, por uno, cuanto menos más vistoso.

Trasteando el Paint, y valiéndome de un par de imágenes, he hecho unos cuantos logos más, los cuales, conforme el que esta puesto nos vaya aburriendo, irán cambiándose… Si veo que los resultados son muy lamentables, habrá que pedirle al amigo Daniel (espero que lea esto como el que no quiere la cosa…) que los retoque un pelín para que no se vean tan rudimentarios.

Un saludo.

Azhaag

Perlas de sabiduría: Chuang Tzu

2008-01-07T04:19:00.000+01:00

"Cierto día, Chuang Tzu se quedo dormido y soñó que era una mariposa, revoloteando muy contento por ahí. Y la mariposa no sabia que era Chuang Tzu soñando.
Luego despertó y volvió a ser el de siempre, pero ahora no sabía si era un hombre soñando que era una mariposa o una mariposa soñando que era un hombre."

Las enseñanzas de Chuang Tzu

Chuang Tzu

Poesía: La marioneta, por Gabriel García Marquez

2008-01-02T02:21:00.000+01:00

Si por un instante Dios se olvidara de que soy

una marioneta de trapo y me regalara un trozo de vida,

posiblemente no diría todo lo que pienso,

pero en definitiva pensaría todo lo que digo.

Daría valor a las cosas, no por lo que valen,

sino por lo que significan.

Dormiría poco, soñaría más, entiendo que por cada

minuto que cerramos los ojos, perdemos sesenta

segundos de luz. Andaría cuando los demás se detienen,

Despertaría cuando los demás duermen.

Escucharía cuando los demás hablan, y cómo disfrutaría

de un buen helado de chocolate.

Si Dios me obsequiara un trozo de vida,

Vestiría sencillo, me tiraría de bruces al sol, dejando

descubierto, no solamente mi cuerpo sino mi alma.

Dios mío, si yo tuviera un corazón, escribiría mi

odio sobre hielo, y esperaría a que saliera el sol.

Pintaría con un sueño de Van Gogh sobre las

estrellas un poema de Benedetti, y una canción de

Serrat sería la serenata que les ofrecería a la luna.

Regaría con lágrimas las rosas, para sentir el dolor de

sus espinas, y el encarnado beso de sus pétalo...

Dios mío, si yo tuviera un trozo de vida...

No dejaría pasar un solo día sin decirle a la gente

que quiero, que la quiero. Convencería a cada mujer u

hombre de que son mis favoritos y viviría enamorado del amor.

A los hombres les probaría cuán equivocados están, al pensar

que dejan de enamorarse cuando envejecen, sin saber que envejecen

cuando dejan de enamorarse. A un niño le daría alas, pero le dejaría

que él solo aprendiese a volar. A los viejos les enseñaría que

la muerte no llega con la vejez sino con el olvido.

Tantas cosas he aprendido de ustedes, los hombres

He aprendido que todo el mundo quiere vivir en

la cima de la montaña, Sin saber que la verdadera felicidad está en

la forma de subir la escarpada.

He aprendido que cuando un recién nacido aprieta con su pequeño

puño, por vez primera, el dedo de su padre, lo tiene atrapado por siempre.

He aprendido que un hombre sólo tiene derecho a mirar a otro hacia abajo,

cuando ha de ayudarle a levantarse. Son tantas cosas las que he podido

aprender de ustedes, pero realmente de mucho no habrán de servir,

porque cuando me guarden dentro de esa maleta,

infelizmente me estaré muriendo.

Gabriel García Marquez

Cine: City Lights (1931) - Combate de Boxeo

2008-01-01T18:38:00.000+01:00

No hace mucho alabé el impecable oficio que Charles Chaplin demostró en su film “Luces de la ciudad”, con este video solo quiero volver a caer en la redundancia de lo ya dicho y mostrado.
Uno de esos combates del mundo del Boxeo que no me canso de ver...

Azhaag

Perlas de sabiduría: Milan Kundera

2007-12-31T21:16:00.001+01:00

"No tiene ningún mérito portarse bien con otra persona.
(…)
Nunca seremos capaces de establecer con seguridad en qué medida nuestras relaciones con los demás son producto de nuestros sentimientos, de nuestro amor, de nuestro desamor, bondad o maldad, y hasta qué punto son el resultado de la relación de fuerzas existente entre ellos y nosotros.La verdadera bondad del hombre sólo puede manifestarse con absoluta limpieza y libertad en relación con quien no representa fuerza alguna. La verdadera prueba de la moralidad de la humanidad, la más honda (situada a tal profundidad que escapa a nuestra percepción), radica en su relación con aquellos que están a su merced: los animales. Y aquí fue donde se produjo la debacle fundamental del hombre, tan fundamental que de ella se derivan todas las demás."

Milan Kundera

Reflexiones y desvaríos de un loco muy cuerdo: III

2007-12-31T03:55:00.000+01:00

No preciso de una bola de cristal para adivinar como acabara todo. Los casquillos cubrirán el suelo donde antes crecía la hierba, el cielo será oscuro como el alma de los hombres. No habrá mas manos que aquellas que amenacen cerradas en un puño, las sonrisas serán algo que no entenderemos al leer sobre ellas en los libros que se salven del fuego… si el inicio de todo cuanto existe comenzó con una gran explosión, la naturaleza cíclica del universo cerrara este cruento acto que el hombre ha convertido en un gran error con otra explosión aun mayor.
Y se esto, por que aun pisando la hierba, hay gente que se afana en cubrirla de casquillos humeantes, por que antes de mirar al cielo, hay quien clava la mirada al suelo mientras aprieta dientes y puños, y porque parece que la sonrisa de antaño solo reluce en el papel inmortal, que sigue infatigable en su tarea de mostrarnos como fue aquello que ya no es.

Azhaag

Artículo: A oscuras, con la razón como escudo y la lógica por espada

2007-12-29T17:34:00.001+01:00

“La única Iglesia que ilumina es la que arde…”
Mago de Oz

Son las tres y cuarto de la mañana, según los creyentes esta es la hora del Diablo, elegida por él para hacer acto de aparición en la tierra (Jesucristo fue crucificado a las tres y cuarto del mediodía, en contraposición, las tres y cuarto de la madrugada es la hora del Diablo). Estoy solo en mi casa, afuera en la calle no se oye nada más que al aire aullando mientras intenta entrar por los cristales de mi habitación y el maullido de algún que otro gato sin ganas de dormir; llevo aproximadamente media hora viendo todo el material posible que guarde relación con los exorcismos practicado por la Iglesia. Casos ignorados por el publico en general y otros conocidos de sobra gracias al magnetismo del cine, como el de Anneliese Michel, llevado a la gran pantalla de forma verdaderamente espectacular (la película que recoge la historia de esta joven fue estrenada con el nombre de “El exorcismo de Emily Rose” (2005). La joven tras pasar por un verdadero tormento, acabó por fallecer, quizá por esto, este caso en particular, ha calado más hondo en la conciencia colectiva, ayudado sin duda por la película.

He buscado este ambiente y estas fotografías para que la sugestión haga de las suyas, para que mi habitación comience a poblarse de ruidos que me sobrecojan, y las sombras parezcan comenzar a moverse a mí alrededor. He moldeado este lóbrego ambiente sobrecargándolo de toda la farándula y el atrezo posible para intentar hacerme dudar de mis creencias. Edward Young dijo que en la noche, hasta un ateo cree en Dios, así que me he puesto a prueba. A mí y a mi razón. En el silencio de mi casa, ya que no voy a molestar a nadie, he cerrado la puerta de mi habitación, solo alumbrada por la luz justa para ver lo que escribo, y me he puesto los videos donde se recogen el audio de las grabaciones reales del exorcismo realizado a la joven Anneliese.
Gritos desgarradores que parecen no terminar, ni necesitar aire para seguir creciendo por momentos. Cambios drásticos en la modulación de la voz de la supuesta posesa, todo ello con un cliché de fotos horribles que muestra el deterioro de la joven mientras los gritos y los alaridos se van sucediendo.
No me concedo un momento de aliento, más videos, más fotos… ahora contemplo el video de un exorcismo en Irak. La joven tumbada sobre la moqueta, envuelta en telas blancas que cubren todo su cuerpo excepto su rostro. En todo lo que dura el video la joven no parpadea, tiene la mirada fija en la cámara. De fondo se oyen los rezos, al llegar a una parte en la cual las oraciones crecen en intensidad, la joven comienza a gritar y a convulsionarse. Sigo sin apartar la vista de la pantalla. Le suceden más videos, todo ellos igual de impactantes, exorcismos sucedidos en Turquía, Francia, España… Llega un momento en que, o bien Internet no tiene más material que ofrecerme, o yo no soy capaz de dar con el… sigo a oscuras, y mantengo en la pantalla la foto de Anneliese, seguirá ahí hasta que no llegue al punto final de este escrito.

Tumbada sobre su cama, con el rostro petrificado en la foto por un rictus de agonía. Quiero verla y que me mire mientras escribo esto.

Llega el momento de ponerme a prueba, de llegar a una deliberación tras haber contemplado todo esto ¿Qué es lo que has visto, Rubén? He visto a una joven convulsionarse, vomitar espumarajos, ladrar como si fuese un perro y gritar como una mala bestia. Tengo que pelar la cebolla, decaparla ¿Qué más has visto? He visto un ambiente religioso girar alrededor de ella, es por ello que la escena cobra sentido ante un exorcista. De producirse la misma escena en un psiquiátrico, el impacto seria considerablemente menor, pues con la ausencia de ese halo de religiosidad la escena es infinitamente menos dantesca, y esa escena es algo normal en los psiquiátricos de medio mundo. La diferencia es que unos se creen Napoleón y otros Belcebú.
Apago la lamparita que hasta hace un momento me daba luz, me valdré de la luminosidad del monitor, necesito sugestionarme más.
Minimizo la ventana y vuelvo a mirar a Annelise a los ojos. Sigue argumentando, me digo. El ser humano. El ser humano y su compleja psique. Los libros de psiquiatría rebosan de fobias y desordenes mentales, hay gente que se lava las manos tras tocar cualquier cosa, hay quien les tiene miedo a los botones o hay quien no soporta quedarse en una habitación cerrada.
Fobias comunes y no tan comunes ¿Cómo no considerar la religión como una fobia más, cuando desde siempre ha causado más pavor que esperanza? Se empeñan en que vea a un ser humano poseído por una deidad malévola, cuando no son capaces de hacerme ver al otro, al bueno de la película.
Vuelvo a mirar a Anneliese. Sus ojos sin brillo, las mejillas moradas de los golpes que ella misma se ha dado, su dentadura dañada de morder las paredes en pleno ataque de locura.
Sigo a oscuras. Ponte en situación, vedlo con sus ojos.
Estoy enfermo, loco, en mi casa me han inculcado desde crío una religión, una promesa de salvación. La ciencia ha quedado renegada a un segundo plano, eclipsada por la ancha sombra de Dios.
No comprendo mi enfermedad, ¿acaso hay algún loco que sea consciente de su locura?
La solución se presenta ante mí con un alzacuello blanco y un libro en las manos.

Me han convertido en un espejo durante años de adoctrinaje en el cual han reflejado sus propias creencias ¿Cómo no creerme bajo la influencia del maligno? Estímulo y respuesta. Es mero conductismo. Nadie puede mostrar la existencia de Dios, mostremos pues la del Diablo, la gente asociará la dicotomía del asunto; si existe el Diablo, ¿cómo no va a existir Dios?
Por mucho que se empeñe Edward Young, sigo a oscuras, y vuelvo a abrir la foto de Anneliese, y aun veo el rostro de una persona enferma, de una victima del fanatismo. Asesinada a base de padrenuestros y agua bendita.
Amén…

Azhaag

Música: Nos sobran los motivos, de Joaquín Sabina

2007-12-29T01:22:00.000+01:00

El más claro ejemplo de esa raza de la que apenas quedan cuatro o cinco especimenes, el homo poeta urbanus. Son raros de ver, de hábitos nocturnos, y con suerte lo mismo te podrías sentar junto a ellos en la barra de un bar, y entre cerveza y cerveza, no caerías en la cuenta de que estas junto a uno. Su verdadera naturaleza sale a relucir solo cuando se deja oír su voz, y lo que esta tiene a bien contarnos.
Joaquín Sabina (Jaén, 1949), maestro de la vieja escuela, y Andaluz, que rara vez suelo subrayar el origen de nadie, pero cuando la tierra de uno pare a un gigante acaba por poderme el orgullo de decir que servidor nació cerca de la tierra que alumbró a uno de los grandes de la música de ahora y de siempre.

Azhaag

Perlas de sabiduría: R.L Stevenson

2007-12-23T02:59:00.000+01:00

“Vale más vivir y morir de una vez, que no languidecer cada día en nuestra habitación bajo el pretexto de preservarnos.”

“Tanta prisa tenemos por hacer, escribir y dejar oír nuestra voz en el silencio de la eternidad, que olvidamos lo único realmente importante: vivir.”

“Las mentiras más crueles se dicen a menudo en silencio.”

“Lo que sucede en diez minutos es algo que excede a todo el vocabulario de Shakespeare.”

“Lo importante no es llegar sino ir.”

“Quiéreme cuando menos me lo merezca porque será cuando más lo necesite.”

R.L Stevenson

Artículo: Duelo de titanes, Ali VS Tyson

2007-12-21T17:02:00.000+01:00

“Si he visto más lejos ha sido porque he subido a hombros de gigantes.”
Isaac Newton

Uno tiene magia en sus pies, el otro fuego en la mirada. Uno parece ser capaz de flotar y desaparecer de delante tuya, el otro parece ser capaz de talar un árbol a base de golpes.
Son la dicotomía perfecta, la gracia y la fuerza, la velocidad y la pegada. El tiempo, para enojo de los amantes del boxeo, se ocupó de ponerlos bien distanciados uno del otro, para que nunca se pudiese salir de dudas en cuanto a quien resultaría vencedor de chocar estos dos titanes. Son como el doctor Jekyll y Mr Hyde, era imposible que ambos estuviesen en la misma habitación al mismo tiempo. ¿Quién vencería? ¿La elegancia de Muhammad Ali, su capacidad para mermar psicológicamente a cualquier oponente a base de colar en su defensa decenas de golpes a la velocidad del rayo, o por el contrario la fuerza indómita de Tyson, que rompía guardias a base de hachazos lanzados con igual de eficacia tanto con la izquierda como con la derecha? El aire alrededor de ellos parecía vibrar, tenían demasiado talento, demasiado potencial.

Estoy convencido de que de haberse podido celebrar dicha contienda, de haber coincidido los dos en la misma época, ambos estarían aun combatiendo. Ninguno hubiera sido capaz de tumbar al otro, ninguno se hubiese rendido. Aun seguirían frente a frente.
Por eso el tiempo, siempre tan previsor, se resolvió a separar a ambos por espacio de años de distancia, ya que hay preguntas, que lejos de no tener una respuesta, simplemente es mejor no intentar dar con ellas.
Soy una persona con cierta imaginación para plantear en mi cabeza escenas o situaciones y dotarlas de un final, pero por mucho que me esfuerzo nunca consigo darle un final a la idea de un enfrentamiento entre estos dos hombres. Es decir, fíjense por ejemplo en el minuto 3:44, un Muhammad Ali con la guardia a la altura de la cintura y esquivando los golpes del otro púgil que esta a cuarenta centímetros de su nariz. Miren el segundo en que la cámara capta la mirada del otro boxeador, que contempla asombrado como no puede ni siquiera encontrar a Ali. Esa situación duele más que cualquier golpe recibido, tienes delante de ti a un hombre que te esta venciendo, que te esta destrozando la moral sin lanzar un puñetazo. Y ahora miren, y comparen, el minuto 6:51 del video, Tyson mandando a la lona a otro boxeador que le gana en altura, posiblemente en peso, pero en absoluto en la confianza y seguridad con la que Tyson hacia lo que mejor sabia hacer, destruir a cualquiera que se interpusiera entre él y la victoria.
¿Cómo darle un final convincente a este cuento que tantos quisimos que nos contaran? Lo dicho, si cierro los ojos e intento imaginarle un final a esta gloriosa gesta, aun los veo peleando, con el palco de butacas vacío y las manecillas del reloj ya detenidas cansadas de girar sin fin.

Azhaag

Microrelato: Suicidio, o morir por error, de Dulce Chacón

2007-12-20T22:41:00.000+01:00

Dulce Chacón (1954-2003) escritora española muy prolífica (novela, poesía, teatro…) fallecida el 3 de Diciembre del 2003 a causa de un cáncer. Con esto quisiera rendirle un pequeño y sentido homenaje recordando uno de sus geniales microrelatos.

Suicidio, o morir por error

Antes de estrellarse con el suelo, la miró con asombro.
Saltaremos juntos –le había asegurado la bella bellísima-.
Una. Dos. Y tres. Y el se precipitó. Y la bella bellísima le soltó la mano.
Y desde lo alto, asomada bellísima en azul, le juro que le amaría hasta la muerte.

Dulce Chacón

Música: Oceans of Time, de Axel Rudi Pell

2007-12-20T16:29:00.000+01:00

Axel Rudi Pell (Alemania, 1960) comenzó su andadura en solitario tras dejar la banda Steeler, y la jugada le salio bien, ya que ha cosechado multitud de aplausos por sus más de diez discos ya publicados, llegando a consolidarse como todo un icono dentro del Heavy Metal Melódico.
Oceans of time, es el tema que da nombre al disco de homónimo titulo, publicado en 1998, y por el cual parecen no pasar los años, ya que sigue sonando tan bien como el primer día.

Azhaag

Cine: City Lights (1931)

2007-12-14T20:35:00.000+01:00

“A veces los ojos nos impiden ver…”

Definamos el genio… venga, esfuércense ¿No se atreven?
Para mi el genio es aquel que logra lo que nadie más puede hacer.
A la risa y al llanto se supone que las separa un abismo, parece que cuando ambas nacieron, quien sabe si de la misma madre, estas fueron separadas y distanciadas una de otra por muchos kilómetros. Por eso, unirlas a ambas en una escena, en un párrafo o en una pincelada es una tarea muy difícil, pero Charles Chaplin era uno de los maestros dentro de la materia, y parecía poder lograrlo sin esfuerzo alguno.
City Lights (1931), es un claro ejemplo de que lo que se nos antoja irrealizable puede conseguirse si se ponen manos a la obra genios de la talla de Chaplin. La película esta repleta de escenas del todo memorables, situaciones desternillantes donde uno no puede parar de reír y otras, en apenas unos minutos de diferencia entre escena y escena, nos llevan por otras lindes, momentos del todo dramáticos, cargados de esa magia que irradia el blanco y el negro.

La historia es simple, por eso es perfecta. Como todas las escritas por Chaplin, no precisaba de complejas tramas para que su talento quedara reflejado en la pantalla. Chaplin, el eterno vagabundo, conoce a una vendedora de flores ciega, y queda prendado de ella. Tras esto, valiéndose de todo cuanto tenga en su mano, intentará lograr obtener dinero para que la joven pueda operarse de la vista.
He dado con un video en youtube, hecho por Jlotr, para el que solo tengo halagos, pues recoge las escenas más conmovedoras de la película... y la canción elegida se adapta como un guante también.
Os dejo con el…

Si me pidieran salvar solo una escena de un fuego inquisidor que quisiera sumir en el olvido a esta película, sin dudarlo un instante me quedaría con la última, cuando la joven, tras recupera la vista, y al coger la mano de él, se da cuenta de quien es.

“-¿Ahora ya ves?

-Si, ahora ya veo…”

Una mujer, un hombre, una flor, una sonrisa y una mirada… el genio no precisa de más para demostrar por que solo él es capaz de hacer lo que nadie más puede lograr.

Azhaag

Microrelato: Diálogo sobre un diálogo, de J.L Borges

2007-12-14T13:57:00.000+01:00

A- Distraídos en razonar la inmortalidad, habíamos dejado que anocheciera sin encender la lámpara. No nos veíamos las caras. Con una indiferencia y una dulzura más convincentes que el fervor, la voz de Macedonio Fernández repetía que el alma es inmortal. Me aseguraba que la muerte del cuerpo es del todo insignificante y que morirse tiene que ser el hecho más nulo que puede sucederle a un hombre. Yo jugaba con la navaja de Macedonio; la abría y la cerraba. Un acordeón vecino despachaba infinitamente la Cumparsita, esa pamplina consternada que les gusta a muchas personas, porque les mintieron que es vieja... Yo le propuse a Macedonio que nos suicidáramos, para discutir sin estorbo.

Z (burlón)- Pero sospecho que al final no se resolvieron.

A (ya en plena mística)- Francamente, no recuerdo si esa noche nos suicidamos.

Jorge Luis Borges

Reflexiones y desvaríos de un loco muy cuerdo: II

2007-12-12T01:10:00.000+01:00

“Después de todo, hay hombres
que no fui, y sin embargo,
quise ser…”
Mario Benedetti

Me admiro y me reniego, me gustaría a veces ser otro, aunque solo sea por un instante.
Tener cualidades que, o bien son innatas, o jamás podrás llegar a alcanzar por mucho que te pongas de puntillas. La fuerza de los gigantes, la de Martín Luther King, el genio de los virtuosos ante la hoja en blanco, ya sea el de Shakespeare o el de Borges.
Me hubiese gustado estar en los ojos de Neil Armstrong, para poder haber visto el mundo flotar en la oscuridad allá en lo alto. Estar por un instante en las manos y en los labios de Casanova, por donde tantas mujeres se pasearon.
Tener el temple de un soldado anónimo en plena segunda guerra mundial, o el valor de todas aquellas personas de a pie, que día a día, tejen con sus actos historias y hechos que admirar en un futuro. Puestos a rogar, a pedir a ese Dios que nunca concede nada; me hubiese encantado haber podido decir esto…

Azhaag