Música: Santana & Chad Kroeger - Into the Night

Pufffff… Santana; qué más puedo decir…



Genial el dúo que hace con Chad Kroeger en esta canción.


Azhaag

Relato: Y se fue con ella...¿te lo puedes creer?

Estando a tan solo un paso del epílogo de su vida, pensó en como había llegado a esta situación. Su esposa lo había dejado para irse con otra mujer, antes de eso, los chistes de lesbianas le hacían reír.

Había perdido su puesto de trabajo y cada mañana se levantaba un poco más borracho. Estaba resentido con el mundo, ahí tienen el motivo, por si alguien lo pregunta más adelante.

Forzó la puerta y entró. La elección fue casual.

Lo sorprendió leyendo sobre el sillón, le gustó la cara de terror que se dibujó en su rostro, le hizo sentirse cómodo y capaz. Le bastó un golpe para dejarlo inconsciente. No había nadie más en la casa. Lo tenía donde quería. Tumbado, inmóvil sobre el parqué.

¿Y ahora qué? Se preguntó. Improvisa, joder.

Lo desnudó, lo ató, y lo metió en la bañera. ¿Por qué en la bañera? Ni idea, lo había visto hacer en alguna película. En las películas las mujeres de esposos fieles también se van con otras tías, luego el gilipollas del esposo fiel pierde su empleo y se da a la bebida. Las películas no mentían.
Aguardó sentado junto a la bañera hasta que aquel hombre se levantó sobresaltado, consciente de la situación. Se agitó como si sufriera una convulsión, pataleó nervioso e intentó gritar a través del precinto que le amordazaba la boca.

Abrió el agua mientras el otro tío, que había comenzado a llorar, seguía moviéndose y contrayéndose intentando librarse de sus ataduras.

-Tienes una bañera enorme, amigo, la que tenemos mi esposa y yo no es ni la mitad de espaciosa. Tardará un rato en llenarse por completo, así que estate quieto, joder, y escucha mi historia, por favor.

La policía entró en el apartamento unas horas más tarde, los vecinos habían oído un disparo. Encontraron dos cadáveres, uno ahogado en la bañera y otro con los sesos salpicando un “rembrandt”.

Todos queremos contar nuestra historia.

Azhaag

#01 - A pensar toca: Altruismo

Alguien muy sabio dijo que no hay libros malos (ni películas malas), solo malos lectores (y malos espectadores). Por que tanto leer como visionar una película es un arte en si mismo, y no todos saben hacerlo.
Hace cosa de unas horas salí del cine de ver Saw IV. Un espectador obtuso abandonaría la butaca del cine asqueado, y su primer comentario seria acerca de lo visceral que ha resultado el film, en lugar de entrever el significado oculto que encierran ciertas escenas.
Yo os voy a subrayar solo una, pues no es mi intención aburriros. Una que me ha parecido la definición más brutal de la palabra “altruismo”, dicha por el personaje Jig Saw (interpretado por Tobin Bell) a una de sus victimas.

“El bien y el mal no son secuenciales… Ladrones y embusteros roban y viven su vida entre riquezas… y las buenas personas que se paran en la autopista para ayudar a un coche averiado son arrolladas por un camión…”
[Saw IV]

Si hurgamos en la escena, en las palabras del personaje, entenderemos que no existe recompensa ni castigo divino, y mucho menos terrenal, por nuestras acciones. No existe un infierno para el pecador y un edén para el altruista como recompensa o castigo por la forma de vivir cada uno su vida.
He ahí la definición de altruismo, dicha por boca del “malo” de la película…


Azhaag

Música, la más dificil de las artes

“El jarrón da forma al vacío y la música al silencio.”
George Braque


Siempre he tenido a la música como la más compleja de las artes, la más inalcanzable de cuantas hay. El escritor ante el folio en blanco no sentirá la misma turbación que experimentara el músico con el primer roce de sus dedos sobre la cuerda de la guitarra o sobre la tecla del piano. El escritor edifica con cada palabra la forma del todo que esta creando. Pudiendo comprobar antes de seguir la estabilidad que presenta cada párrafo, cada línea. Sustituyendo aquellas palabras que no tengan la forma adecuada y que priven de la estabilidad que ansía dotar a su obra. Es una pelea mano a mano con el folio en la cual esta permitido errar y dar un paso atrás para corregir dicho fallo. Las palabras quedan encadenadas en el papel, pudiendo ser liberadas, cambiadas, o por el contrario, dejarlas ahí por siempre. El caso es que son un todo, conforman algo visible, tangible, con una forma bien definida.
Pasa lo mismo con el pintor ante el lienzo, que tras cada pincelada va dando forma a su obra. En cambio el músico no puede contar con esto, cada nota tocada, cada acorde, bate sus alas y vuela para no volver nunca más, no existe el todo del que hablamos. Pues cada nota es libre y solo adquiere un significado con el eco de la anterior.
El músico no puede dar un paso atrás y contemplar su creación, es una pelea sin treguas ni descansos, donde el campo de batalla no es un folio o un lienzo en blanco, sino el silencio.

Paco de Lucia y Jan Akkerman, dandome la razón en lo escrito arriba.

Azhaag

Álbum de fotos: Uno de los valientes soldados americanos...

Una de las muchas fotografías de las vejaciones que los soldados americanos cometen en Irak. Esta en concreto me hizo hervir la sangre por su grotesca planificación antes de dispararse el flash de la cámara.

La foto muestra a dos niños sonrientes, uno de ellos sostiene un trozo de cartón con un mensaje, el cual ignora al estar escrito en ingles. El texto dice lo siguiente:

“El soldado Boudreaux mató a mi padre y se fornicó a mi hermana.”

La rabia no me deja escribir nada al respecto, no obstante, creo que todo queda dicho…

Azhaag

Poesía: El Tigre, de William Blake

¿No os ha pasado nunca? ¿Que la lectura de un libro te lleva a otro que aparece reseñado en sus paginas? Recientemente acabe “El pintor de batallas”, de Arturo Pérez-Reverte, en el cual se habla largo y tendido sobre la “geometría y la simetría” de la guerra, y de repente, sin buscarlo, me tope de bruces con el poema “El Tigre”, de William Blake… el cual, quizás solo me da a mi esa sensación, habla de la misma simetría perfecta que en ocasiones emplea la muerte.

El Tigre

Tigre, tigre, que te enciendes en luz
por los bosques de la noche

¿qué mano inmortal, qué ojo

pudo idear tu terrible simetría?

¿En qué profundidades distantes, en qué cielos ardió

el fuego de tus ojos?¿Con qué alas osó elevarse?

¿Qué mano osó tomar ese fuego?

¿Y qué hombro, y qué arte

pudo tejer la nervadura de tu corazón?

Y al comenzar los latidos de tu corazón,

¿qué mano terrible? ¿Qué terribles pies?

¿Qué martillo? ¿Qué cadena?

¿En qué horno se templó tu cerebro?

¿En qué yunque? ¿Qué tremendas garras osaron

sus mortales terrores dominar?

Cuando las estrellas arrojaron sus lanzas

y bañaron los cielos con sus lágrimas

¿sonrió al ver su obra?

¿Quien hizo al cordero fue quien te hizo?

Tigre, tigre, que te enciendes en luz,
por los bosques de la noche
¿qué mano inmortal, qué ojo
osó idear tu terrible simetría?

William Blake