Microrelato: Ruegos desde el papel

Se arrodilló ante él compungido. A ojos de su creador era una mota insignificante, una palabra más bajo sus designios. Un títere cualquiera de su inventiva.

-Por favor, padre. No puedo hacerlo...

-Hazlo -sentenció aquel hombre con ínfulas de Dios.

Reparó en la fragilidad de su criatura. Negro sobre blanco, solo una palabra lo definía como entidad ante sus ojos. Desde el níveo papel, la criatura imploró.

-Te lo ruego. No me obligues a ir hasta allí.

-Hazlo, o juro por mi vida que emborronare tu pasado, presente y futuro con trazos nerviosos y tinta abundante. Hazlo, o te arrancare de cuajo, convirtiéndote en una inservible hoja más que alimentara la hoguera esta noche.

La criatura miro a los ojos de su creador, mas no halló compasión alguna. Soló fria determinación. Respiró hondo, y dio el paso que le quedaba hasta el punto final de la historia de su vida.

Azhaag